Batalla de Papel

Marianne Moore - poesía

2012-02-18T19:34:00.001+01:00

César Moro

“En defensa de su mundo”

Su carne y su espíritu, en sentido literal, son nuestro escudo.

New York Times, 7 de junio de 1944

Me gustaría ver los azulejos, las habitaciones, los patios de piedra

y los pozos antiguos

de esa tierra (la patria de Rinando

Caramonica el remendón, de Frank Sblendorio

y Dominick Agelastro;

del tendero, del hombre del hielo y de la bailarina; de la bella

Miss Damiano), la Italia

de la sabiduría y de todos los ángeles, en el día de Navidad

de este año navideño.

Hay un piano silencioso,

una guerra inocente y el corazón que puede actuar contra sí mismo. Aquí,

todos diferentes aunque parecidos, que tanto

tropiezan, caen y se multiplican

hasta que los cuerpos cubren la tierra por donde pasar,)

contra esta forma de victoria podrían decir:

“Si Cristo y los apóstoles murieron en vano,

yo moriré en vano con ellos”

¡Aquel bosque de cruces blancas!

Mis ojos no se cerrarán ante él.

Todos preparados como animales para el sacrificio,

como Isaac en el monte,

eran su propio sacrificio.

¿Marchando hacia la muerte, hacia la vida?

“En defensa de su mundo”

cuyos espíritus y cuerpos,

en sentido literal, eran y siguen siendo

nuestro escudo.

Ellos combatieron al enemigo,

nosotros combatimos la vida superflua y la autoconmiseración ..

Luce, oh luce,

sol que nunca engañas, sobre este panorama enfermizo.

A un ave de rapiña

Me convienes, pues me puedes hacer reir

y no te ciegas la paja

que los vientos mandan –en remolino- desde el almiar.

Sabes pensar, lo que piensas lo dices

con mucho del orgullo de Sansón y de su desolado

remedio, por lo que nadie se atreve a mandarte callar.

El orgullo te sienta bien, pájaro colosal que tanto te pavoneas.

Ningún corral te hace parecer absurdo;

tus garras de bronce son firmes ante la derrota.

Poeta americana 1887 - 1972

Microrrelato: Vorágine

2012-02-15T19:12:00.000+01:00

Serhiy Reznichenko - Sleep

Vorágine

Por fin aparco la rutina junto al frenético ruido de la vorágine laboral. Pronto volveré a casa. Mis manos están frías tiritando la ansiedad de aprovechar el tiempo que me queda. Mis mejillas están frescas, mi nariz helada, gotea, sabe que el invierno ha llegado. Sin embargo, cuando vuelvo a casa, es grato estirar las piernas por el parque, siento la melancolía de la tarde anudando mi vientre, mis pies reclaman el reparador sosiego del paseo diario. A veces, hay ligeras sorpresas y la mente divaga con alegría. Un árbol de ramas amables se dobla en dos, pareciera indicarme un camino más acogedor. Es absurdo, río.

Ahora estoy en casa. La noche cae, cierro los ojos, me despojo de los tormentos del día, me quito la ropa y apago la llama de la conciencia con sus esquivos recuerdos. Mañana será otro largo día, repleto de interminables y absurdas tareas.

Despierto en medio de la noche, entre sofocada y sorprendida por un escalofrío que estremece mi cuerpo. Mis dedos húmedos me hablan a gritos del pasado, y es que, anoche volví a soñar contigo.

Mis cuentos: María Germaná Matta

Web de Serhiy Reznichenko:

http://reznichenko.lviv.ua/index.php

Mis poemas: Alerta

2012-02-10T19:48:00.001+01:00

Van Gogh - botas

Alerta

Hay atajos que te invitan a la fiesta

con pétalos lisos

y abanicos de colores dichosos

que alteran las señales

escritas en el muro

de los sueños

chapotean con burbujas de champán

dando paso a la carcajada rabiosa

de la confusión

el ruido

se hace denso

asciende a los oídos

y lo cubre con sus piedras de lodo

entonces la voz ronca

del instinto enmudece

y las pupilas se derrumban.

Mis poemas: María Germaná Matta

Wislawa Szymborska - poesía

2012-02-07T14:21:00.004+01:00

Iris – Claude Monet

Paisaje

En el paisaje del antiguo maestro

los árboles tienen raíces bajo el óleo

el sendero conduce de verdad a su final,

una brizna de hierba sustituye majestuosa a la firma,

son las cinco de la tarde fidedignas,

detenido, suave mas firme, el mes de mayo,

y yo le imito y hago un alto: sí, querido,

aquella mujer de debajo del freno soy yo.

Mira cómo me he alejado de ti,

qué cofia blanca llevo y qué falda amarilla,

cómo agarro el canasto para no caer fuera del cuadro,

cómo paseo por el destino de otro

y descanso de los secretos vivos.

Aunque el mundo a seis leguas a la redonda.

Conozco las hierbas, sé conjurar males.

Dios aún posa su mirada en mi coronilla.

Sigo rezando por una muerte no repentina.

La guerra es un castigo y la paz un premio.

Los sueños vergonzosos son obra de Satanás.

Mi alma es tan cierta como el hueso de una ciruela.

No conozco los juegos del corazón.

No conozco la desnudez del padre de mis hijos.

Lejos de mí sospechar que el Cantar de los Cantares

sea un confuso borrador con tachaduras.

Cuanto quiero decir está en las frases hechas.

No abuso de la desesperación porque no es mía,

Sólo la guardo en depósito y por un tiempo entre mis manos.

Aunque me atajes el camino,

aunque me mires a los ojos,

pasaré ante ti bordeando el abismo por una senda no menos

angosta que un cabello.

A la derecha está mi casa que conozco palmo a palmo,

con la escalera y la puerta de entrada,

donde acontecen historias aún no pintadas:

un gato se sube de un salto a un banco,

hay un hombre huesudo sentado a la mesa:

repara el reloj.

(de: ¡Qué monada!)

Prospecto

Soy un ansiolítico.

Actúo en casa,

hago efecto en la oficina,

me presento a los exámenes,

comparezco ante los tribunales,

reparo tacitas rotas.

No tienes más que ingerirme,

ponme debajo de la lengua,

no tienes más que tragarme,

con un sorbo de agua basta.

Sé enfrentarme a la desgracia,

soportar malas noticias,

paliar la injusticia,

llenar de luz el vacío de Dios,

elegir un sombrero de luto que favorezca.

¿A qué esperas?

confía en la piedad química.

Todavía eres un hombre/una mujer joven,

debes seguir en la brecha.

¿Quién dice

que vivir requiere valor?

Dame tu abismo,

lo acolcharé de sueño,

me estarás para siempre agradecido/agradecida

por las patas sobre las que caer de patas.

Véndeme tu alma.

No te saldrá otro comprador.

No existe ningún otro diablo.

(De: Acaso)

Wislawa Szymborska, poeta polaca (2 de julio 1923 - 1 de febrero 2012)

Nota del vídeo:

Recital homenaje

Dentro del ciclo Miradas mutuas. Polonia y España, La cultura como conexión, se organiza el acto Leyendo a Wislawa Szymborska en español en el Instituto Cervantes de Varsovia. Un pequeño homenaje a una gran poeta.

Una entrevista y más poemas en:

http://www.poeticas.com.ar/Directorio/Poetas_miembros/Wislawa_Szymborska.html

Más poesía en:

http://amediavoz.com/szymborska.htm

Mis poemas: Imaginación

2012-02-05T13:49:00.004+01:00

Ilustración de Mariana Palova

Imaginación

No cierres tus labios

pensamiento

deja que florezca

tu noche

adorna tu deseo

con jazmines

maquilla el corazón

con tu delirio

y perfuma la savia

donde moran

las ideas.

Mis poemas: María Germaná Matta

Página Web de la ilustradora Mariana Palova

http://marianapalova.weebly.com/

Carson McCullers - El orfanato

2012-01-24T13:01:00.001+01:00

Carson McCuller vista por Jill Thompson

El orfanato

Carson McCullers

Definido como “un ejercicio…, pero algo asombroso para alguien tan joven” por su hermana Margarita G. Smith al editar The Mortgaged Heart, donde apareció por primera vez, “El orfanato” –otra estampa estática y desoladora donde puede inferirse que la narradora sin nombre es, de nuevo McCullers utiliza por primera vez –como lo haría al final de La balada del café triste y en su ensayo/credo “El sueño que florece (Notas sobre la escritura)”- ese recurso telescópico donde ella se ubica para contemplar; con cierta envidia, a todos los demás (a esos niños que juegan fuera, todos juntos) desde la soledad de su vida y de su oficio. (Rodrigo Fresán).

Cómo el Hogar llegó a asociarse con el frasco siniestro pertenece a la lógica fluida de la infancia, porque al comienzo de este episodio yo no debía de tener más allá de siete años. Pero el Hogar, residencia de los huérfanos de nuestra ciudad, quizás fuese en parte responsable debido a su misteriosa fealdad. Era un edificio grande, con techo de dos aguas, pintado de un color verde negruzco, que tenía delante un patio cuidadosamente barrido y totalmente vacío con la excepción de dos magnolios. En el patio, rodeado por una verja de de hierro forjado, se veía muy pocas veces a los huérfanos cuando te detenías en la acera para mirar dentro. El patio de atrás, por otro lado, fue para mí durante mucho tiempo un lugar secreto; el Hogar estaba en una esquina, y una alta valla de tablas ocultaba lo que sucedía dentro, pero cuando se pasaba por allí se oía el sonido de voces y en ocasiones el ruido de algo semejante a metales entrechocados. El secreto y los ruidos misteriosos me asustaban mucho. En el camino a casa desde la calle principal del pueblo pasaba a menudo por delante del Hogar con mi abuela, y ahora, en el recuerdo, tengo la sensación de que siempre lo hacíamos al atardecer y en invierno. Los sonidos de detrás de la valla de madera parecían teñidos de amenazas en la luz que se desvanecía, y la puerta de la verja delantera estaba increíblemente fría cuando se la tocaba. La melancolía del patio sin hierba e incluso el resplandor de luces amarillas detrás de ventanas estrechas parecía de algún modo corresponderse con la terrible información que por aquel entonces llegó a mis oídos.

Mi confidente fue una niña llamada Hattie, que debía de tener nueve o diez años. No recuerdo su apellido, pero haya algunos otros datos sobre la tal Hattie que son inolvidables. Para empezar me dijo que George Washington era tío suyo. En otra ocasión me explicó lo que hacía negros a los negros. Si una chica, me dijo, besaba aun chico, se convertía en una persona de color y, cuando se casaba, sus hijos también eran negros. Solo los hermanos eran la excepción a aquella regla. Hattie era pequeña para su edad y dentad, de cabellos rubios grasientos que se sujetaba en la nuca con un pasador enjoyado. Se me había prohibido jugar con ella, quizá porque mi abuela o mis padres advertían un elemento malsano en aquella relación; si mi suposición es correcta, estaban por completo en lo cierto. Yo había besado en una ocasión a Tit, que era mi mejor amigo pero sólo primo segundo, de manera que día a día me iba convirtiendo lentamente en una persona de color. Era verano y día a día me ponía más morena. Quizá confiaba en que Hattie, después de haberme revelado aquella terrible transformación, tuviera e algún modo el poder de detenerla. En el doble cautiverio de la culpa y del miedo, yo la seguía por todo el barrio y ella me pedía a menudo monedad de cinco y diez centavos.

Los recuerdos infantiles poseen una extraña cualidad volandera, y zonas de oscuridad rodean los espacios de luz. Los recuerdos de infancia son como velas encendidas en una hectárea de oscuridad, e iluminan escenas inmóviles, separándolas de la negrura circundante. No recuerdo dónde vivía Hattie, pero en cambio un corredor y una habitación de su casa poseen una nitidez asombrosa. Ni tampoco sé cómo sucedió que fui a aquella habitación, pero lo cierto es que estuve allí con Hattie y con mi primo, Tit. Era a última hora de la tarde y la habitación no estaba del todo oscura. Hattie llevaba un vestido indio, con una cinta para el pelo de brillantes plumas rojas y nos había preguntado si sabíamos de dónde venían los bebés. Las plumas indias de su cinta, por alguna razón, me daban miedo.

-Crecen dentro de las señoras –dijo Tit.

-Si juráis que nunca se lo diréis a ningún ser vivo, os enseñare una cosa.

Debimos de jurar comos pedía, aunque recuerdo cierta desconfianza y el temor a nuevas revelaciones. Hattie se subió a una silla y bajó algo de la estantería de un armario. Era un frasco, con una cosa extraña y roja dentro.

-¿Sabéis qué es esto? –preguntó.

Lo que había dentro del frasco no se parecía a nada que yo hubiera visto antes. Fue Tit quien preguntó:

-¿Qué es?

Hattie esperó y en su rostro, debajo de la hilera de plumas, apareció una expresión astuta. Al cabo de unos momentos de suspense, dijo:

-Es un bebé muerto y escabechado.

El silencio en la habitación era completo. Tit y yo nos miramos de reojo horrorizados. No tuve valor para mirar de nuevo, pero Tit contemplaba el frasco con aterrada fascinación.

-¿De quién? –preguntó por fin en voz baja.

-Fíjate en la cabecita roja con la boca. Y las piernecitas rojas, aplastadas debajo. Mi hermano lo trajo a casa cuando estudiaba para ser boticario.

Tit extendió un dedo y tocó el frasco; después se puso la mano detrás de la espalda. Y volvió a preguntar, esta vez nada más que un susurro:

¿De quién? ¿El bebé de quién?

-Era huérfano –dijo Hattie.

Recuerdo el ruido levísimo de nuestros pasos mientras salíamos de puntillas del cuarto, recuerdo que el corredor estaba oscuro y que al final había una cortina. Ése, por suerte, es mi último recuerdo de la tal Hattie. Pero el huérfano escabechado me obsesionó durante algún tiempo; una vez soñé que la Cosa había salido del frasco y deambulaba por el orfanato y yo estaba encerrada dentro y estaba buscando… ¿Me creí que en aquella casa melancólica, con tejado de dos aguas, había estantería llenas de aquellos frascos sobrecogedores? Probablemente sí…, y no. Porque el niño distingue dos capas de realidad: la del mundo, que se acepta como una inmensa confabulación de todos los adultos; y la no reconocida, la escondida y secreta, la profunda. En cualquier caso, seguí yendo muy pegada a mi abuela cuando, a última hora de la tarde, pasábamos junto al Hogar, al volver del centro. Por aquel entonces yo no conocía a ninguno de los huérfanos, dado que iban a la escuela de la calle Tercera.

Tuvieron que pasar varios años antes de que dos sucesos me hicieran entrar en contacto directo con el Hogar. Para entonces me consideraba una chica mayor, y había pasado por delante miles de veces, ya fuese a pie, con patines o en bicicleta. El terror había disminuido hasta convertirse en algo así como una peculiar fascinación. Siempre miraba fijamente el edificio al pasar y a veces veía a los huérfanos que caminaban en formación, aunque con lentitud dominical, hacia la catequesis y los servicios después, los dos huérfanos de mayor tamaño delante y los dos más pequeños al final. Tenía unos once años cuando se produjeron cambios que me acercaron más como espectadora y abrieron una inesperada dimensión novelesca. En primer lugar, a mi abuela la hicieron miembro del Consejo del Orfanato. Eso sucedió en otoño. Luego, al comienzo del trimestre de primavera, los huérfanos se trasladaron al instituto de la calle Diecisiete, al que también iba yo, y tres de ellos estaban conmigo en sexto grado. El traslado se hizo debido a un cambio en los límites de los distritos escolares. A mi abuela la eligieron porque le gustaban los consejos, los comités y las reuniones de asociaciones, y porque había fallecido por entonces un anterior miembro del Consejo del Orfanato.

Mi abuela visitaba el Hogar una vez al mes, aproximadamente, y la acompañe en su segunda visita. Era el mejor momento de la semana, un viernes por la tarde, con la amplitud que daba a aquellas horas la proximidad del fin de semana. La tarde era fría y el sol del crepúsculo provocaba violentos reflejos en los cristales de las ventanas. Dentro, el Hogar era muy distinto de la que había imaginado. El amplio vestíbulo estaba prácticamente vació y en la s habitaciones no había cortinas, ni alfombras, ni apenas muebles. El calor procedía sólo de estufas en el comedor y en la sala común, junto al salón principal. La señora Wesley, la directora del Hogar, era una mujer grande, bastante dura de oído, que mantenía la boca ligeramente abierta cuando conversaba con personas importantes. Siempre parecía faltarle el aliento, y hablaba con acento nasal y voz plácida. Mi abuela había llevado algo de ropa (la señora Wesley lo llamaba prendas), donada por las diferentes iglesias de la ciudad y las dos se encerraron para cambiar impresiones en el frío salón principal. A mí me confiaron a los cuidados de una chica de mi misma edad, llamada Susie, y salimos de inmediato al patio de atrás, el que estaba rodeado por la valla de madera.

Aquella primera visita me resultó incómoda. Chicas de todas las edades jugaban a cosas distintas. Había en el patio una tabla flexible sobre dos soportes que permitía dar saltos, una barra fija y un juego de tejo dibujado en el suelo. La confusión me hizo ver aquel patio lleno de niños como un todo en completo desorden. Una niñita se me acercó para preguntarme quién era mi padre. Y, como tardaba en contestarle, dijo:

-El mío era vigilante de la vía del ferrocarril.

Luego corrió a la barra fija y se colgó de las rodillas: el pelo le cayó recto desde la cara, muy encarnada, y debajo de la falda llevaba unos pololos marrones de algodón.

Traducción de: José Luis López Muñoz

Este cuento pertenece al libro:

El aliento del cielo

Autor: Carson McCullers

Editorial: Seix Barral Biblioteca Fomentor

Con prólogo y comentarios de: Rodrigo Fresán

En la Web:

http://www.carson-mccullers.com/

Biografía:

http://es.wikipedia.org/wiki/Carson_McCullers

Caricatura extraída de la web:

http://heyoscarwilde.com/?s=Jill+Thompson+&searchsubmit=Find

Etta James - It's a Man's Man's World

2012-01-21T16:49:00.002+01:00

El día de ayer, 20 de Enero de 2012 murió ésta formidable cantante de soul, rhythm y blues americana.

Etta James - It's A Man's Man's Man's World

This is a man's world, this is a man's world
But it wouldn't, it wouldn't be nothing
Nothing without a woman or a girl

You see, man made the cars to take us over the road
Man made the trains to carry the heavy load
Man makes the electric lights to take us out of the dark
Man made the boat for the water like Noah made the ark

This is a man's, a man's world
But it wouldn't be nothing
Without a woman, a woman or a girl

Now listen
Man thinks about little bitty baby girls and baby boys
Man makes them happy 'cause man, he makes them toys
And after man has made everything, everything, everything he can
You know that man makes money to buy from other man

But this is a man, a man's world
But it wouldn't be nothing, nothing
Without a woman or a girl

I said, "He's lost, lost in the world of a man, oh yeah"
And he's lost, lost in bitterness
This is a man, this is a man's world, oh yeah
This is a man's world

This is a man, man, a man's world
Oh, but it would be nothing without a woman or girl
I said it would be, it would be nothing, nothing, nothing, nothing
Without a woman, nothing without a woman or a girl

This is a man's world, this is a man's, this is a man's world
I know, you know it this is a man`s world

This is a man's, a man's world
But it would be nothing, nothing without a woman or girl
Without a woman or girl
This is, this is, this is a man, a man's world.

Mis poemas: Hermandad

2012-01-20T20:26:00.005+01:00

Costureras - Tarsila do Amaral

Hermandad

Caminamos

con la duda a cuestas

la vida transita
y el corazón se agita

inmenso es el sendero

donde afloran

nuestros sueños

éstos se desvanecen

mientras reñimos

en el sendero exiguo de la existencia.

A solas

con los ojos en off

el corazón hace alarde

de su desdicha

a veces resplandece

el recuerdo certero de alguna sonrisa

y el cosquilleo

donde vibra la sorpresa

si desnudamos nuestros rostros

y unimos nuevos rostros

la estela genuina de la ternura

nos irradia.

María Germaná Matta - En Valdepeñas, a 20 de enero de 2012

Tamara Kamenszain, poesía

2011-12-28T16:34:00.001+01:00

Sybil Gibson - Dancer at Rest

Tamara Kamenszain - Buenos Aires, 1947, poeta y ensayista.

Otra vez en el bar de las mujeres

me tomo la copa del olvido.

"El tango es macho"

cantan mis amigas

pero según el tango

ellas son musas tristes

o se ven

como muñecas marchitas

de vodevil.

Y a juzgar por mí

(¡tan olvidada de mí!)

no sé si nosotras ahora

formamos una orquesta

de señoritas

o si son ellos muchachos de antes

los que ahora tocan de oído

nuestro repertorio

mientras nosotras

antes también pero de apurar la copa

ya entonábamos mal.

****************************************************

Sentada al borde de la memoria de ella

me archivo como puedo en ese olvido que la trabaja

entre nosotras las palabras se acortan

ella no habla yo dejo de decir lo que decía

la dejo que no diga para no avergonzarla

juntas vamos armando un presente que no dura

en ese instante precoz mi madre se queda sola

porque yo como los tontos elijo seguir de largo

creo que a futuro todo me espera

mientras nadie a ella le da esperanzas

así separadas nos vamos juntando

la que oyó mi nacimiento me sienta en el borde

para hacerme escuchar por ella el anticipo de su muerte

vienen y van nuestros pasados compartidos

van y vienen nuestros futuros distanciándose

ella no sabe lo que yo no sé me pregunta ¿yo qué hago?

le contesto comé vestite dormí caminá sentate

el chirrido de su robot le hace caso por hoy

a ese minimalismo que habrá que reprogramar mañana.

****************************************************

"¿Sucederá que vea

extenderse el desierto

hasta que también le falte

la caridad feroz de los recuerdos?"

se pregunta Ungaretti en El cuaderno del viejo

mientras mi vieja se aleja encorvada

hacia el desierto público de su desmemoria

desde la cabecera de la cama doble la interrogan dos retratos

pero ella no encuentra la contraseña

quiero guiarla pero se le suelta la lengua

es tu mamá es tu papá

¿te acordás cómo se llamaban?

Avanza protegida por lo que no dice su amnesia

y me pierde a mí en otro idioma

nos encuentran sueltas nuestras maternidades adoptivas

soy ahora por ella la hija que crece sin remedio

para dejarla decrecer tranquila entre mis brazos

así juntas nos vamos separando

trabajamos hasta el borde un abismo de sonrisas

porque hay otras fotos

y ella bien puede no acordarse de mí pero no importa

entre mi nacimiento y su muerte la de la alegría fotogénica

ésa que me legó generosamente un parecido

todavía está viva y nada le impide

seguir siendo mi madre.

****************************************************

Soy la okupa de mi propia casa

desde que la propiedad se fue de mí

ya no tengo escritura y como en los sueños

la puerta de entrada me espera afuera

para que todo empiece de nuevo

atravieso de canto esa hospitalidad

atrás de los cuadros debajo de los muebles

se aquerencia un techo nuevo

donde hubo hogar quedan fotogramas

vos tú él el hombre con la cama doble

mudado por el cuarto a la deriva paso a paso

los libros del living lo siguen arrastrados

en un maletín que se desfonda y es en el baño

donde la mochila ruge por última vez.

Hablo de un inodoro que nos traga lejos

hasta otras casas.

Más de Tamara Kamenszain:

Biografía:

http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/libros/10-1803-2005-10-30.html

Entrevista a Tamara Kamenszain en página 12:

http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/libros/10-1803-2005-10-30.html

Más datos sobre la pintora Sybil Gibson:
http://www.woodwardgallery.net/exhibitions/ex-gibson-family_collection.html

Nina Simone: Four Women

2011-12-27T02:22:00.001+01:00

Está canción me la envió una de mis queridas amigas, Verónica, es una de las canciones que siempre suelo escuchar.
Nina Simone nos habla de cuatro tipos de mujeres, de aquellas que soportan el peso del mundo. Según dicen la primera canción feminista negra.

My skin is black
My arms are long
My hair is wooly
My back is strong
Strong enough to take the pain
Its been inflicted again and again
What do they call me
My name is AUNT SARAH
My name is Aunt Sarah

My skin is yellow
My hair is long
Between two worlds
I do belong
My father was rich and white
He forced my mother late one night
What do they call me
My name is SIFFRONIA
My name is Siffronia

My skin is tan
My hairs alright, its fine
My hips invite you
And my lips are like wine
Whose little girl am I?
Well yours if you have some money to buy
What do they call me
My name is SWEET THING
My name is Sweet Thing

My skin is brown
And my manner is tough
Ill kill the first mother I see
Cos my life has been too rough
Im awfully bitter these days
because my parents were slaves
What do they call me
My
name
is
PEACHES

Luzmaría Jiménez Faro, poesía

2011-12-14T23:28:00.001+01:00

Lucian Freud - Triple portrait

Mujer sin alcuza

Esta mujer no avanza por la acera

de esta ciudad.

Esta mujer va por un campo yerto.

(Dámaso Alonso)

La mujer deja la alcuza sobre su soledad.

Observa

la ciudad nocturna con sus negras pupilas

donde habitan, furiosos, sólo pájaros ciegos.

Mira las luces de neón, su colorido

de acompasado parpadeo y respira

el turbio aroma de las calles flageladas de lluvia.

La mujer ha doblado su chal. De pie, junto al espejo

se coloca su nuevo vestuario de colores. Con sus manos

espectrales pone flores y plumas en su triste cabeza

carcomida de horas. Lentamente, en su rito, completa

su disfraz con guantes y zapatos de Dra. Queen.

No oye, no habla, no se ríe.

Desprende un viento frío de orfandades

y un hálito de flores derrotadas.

Esta mujer, viajera de lo inmóvil,

Jamás descansa en estación alguna.

Puede tardar, más llega a su destino,

a su espacio de tránsito, puntual y sedienta.

La mujer prepara su maleta:

para este nuevo viaje nada puede olvidar.

Como joyas maléficas va guardando cuidadosamente,

la coca, el éxtasis, el sida, la heroína.

Un nuevo álbum de fotos y una lista.

Esta mujer de paso leve y actitud sombría

irá hacia la noche

y entre una multitud ebria de luces y de sombras,

ebria de música, cumplirá cual verdugo su destino.

De "Mujer sin alcuza" 2005

Mi madre cumple cien años

Dice mi madre que hace varias noches

una mujer se sienta al borde de su cama.

Sobre el oscuro traje, tal vez de terciopelo,

sus dos manos parecen dos palomas inválidas.

Mi madre me pregunta si puede ser la muerte.

Dice que no es mi abuela ni alguna de mis tías.

Que no la ha visto nunca...

Y yo procuro hablarle cosas divertidas.

Dime: ¿Tú crees que ella me busca?

Pues mira, madre, en el Jerte

han florecido todos los cerezos.

Pero la mirada de mi madre

esta cubierta por alas de penumbra.

Los álamos tan altos de la casa

echan sus hojas nuevas, madre.

El único prodigio que tenemos es la vida.

Yo la he gastado toda.

Por eso te pregunto si esa mujer de negro,

oscuramente inmóvil podría ser la muerte

nos miramos. Miro para otro lado.

Dentro del pecho siento el hielo de la tarde.

Poeta y editora madrileña, nacida en 1937.

Reina María Rodríguez, poesía

2011-12-01T11:44:00.000+01:00

Fotografía de Egor Shapovalov

A Cheli

no la toquen

no la saquen de su sueño

es humo blando y material.

si lo traspasas comprenderás que su manera de estar

no nos pertenece.

De Cuando una mujer no duerme

Ellas escriben cartas de amor

escriben hasta que se apague la luz

hasta que se acabe la llamita.

escriben en los baños en las oficinas

escondidas de los maestros y de las ratas.

escriben todavía sin descanso

para echar en el fondo de los baúles

cositas muertas las letras pegadas al papel

la sofisticación de las palabras

que quisieron hacer

alguna travesía nunca exacta.

ellas escriben cartas de amor con preámbulos

papelitos puestos una y otra vez

de manera diferente.

lanzados desde el globo de la astucia

desde el hospital desde el castillo

donde aparecen los sueños que no pudieron asirse.

con tanto temor como bajar de un pedestal húmedo

sonámbulas ellas escriben

sin otra técnica que un corazón ligeramente

corrompido

por las feroces garras de los años

por la tinta azul petrificada en las noches de espera

Ellas escriben para convencer a alguien

para convencer a una sola persona

que tal vez no ha venido

o se ha perdido definitivamente

entre la multitud

De En la arena de Padua

Reina María Rodríguez (Cuba, La Habana 1952)

Más poemas en:
http://amediavoz.com/rodriguezReina.htm

Sonia Manzano, poesía

2011-11-25T21:45:00.000+01:00

Tilsa Tsuchiya - canto de guerra santa

Poesía de Sonia Manzano

MÁS ABAJO PISO COLÓN

Si hubiera tenido otro tipo de voluntad

si me hubiera resignado a cruzar los brazos

cuando ya no hubo nada más que hacer.

Si hubiera pasado una conclusiva mano

sobre los ojos turbios de las posibilidades

en vez de poner un espejo frente a los labios

para que todavía lo siga empañando

lo que no termina de irse

habiéndose ido casi del todo.

Si no hubiera llamado a mí misma

la incorruptible,

la impenetraba,

la resistente,

la guarnecida por cualquiera de sus flancos

la adoquinada más arriba de lo ingenuo,

cuando por adentro

legiones de estrepitoso paso

iban dejando aldehuelas vencidas,

furias desvencijadas

y un dialecto disparatadamente extraño

en mis familiares voces.

Si hubiera dado mi brazo a torcer

cuando trataban de retorcérmelo.

Si no hubiera hecho saltar la tapa saltarina

de las efervescencias

cuando se me exigía una temporalidad opaca,

como un sombrero de fieltro de los años cuarenta

o como un sobretodo encima de los hombros de un

sobrenada:

Entonces sí se me hubiera concedido un pequeño plazo

antes de que comenzaran los amotinamientos

y no estuviera flotando en el Mar de los Zargazos

una loca con el cuello estrangulado.

De La semana que no tiene jueves

TENGO UN TANGO

Si gritara:

“escúchenme,

paren las orejas

que no voy a dejar santo con cabeza,

que voy a coger al prójimo

para sacarle flecos y hacerlo tiras”.

Si les ofreciera, entre otras regalías,

que les voy a revelar toditos los nombres

de los alcohólicos anónimos,

entonces conseguiría un silencio respetuoso

y un ánimo ovinamente predispuesto a recibir al nuevo

dios

que concentra en su golpe de lengua

la muy ponderada capacidad de destruir.

En cambio, si les dijera:

“escúchenme,

tengo necesidad de que alguien me consuele las sienes,

de que alguien ponga un poco de tabaco

en las desdentadas encías de mi abandono,

de que alguien ponga una caricia térmica

en los desolados salones de mi desolada cabeza,

entonces

se apoyarían en el báculo de las ostentaciones

antes de decidir

que la subjetividad es una lata

amarrada en el rabo de la lírica

y que el tango nunca pasará de moda

De La semana que no tiene jueves

Sonia Manzano, (Ecuador 1947)

Mis poemas: Grietas

2011-11-20T20:38:00.001+01:00

Dorotea Tanning - Nue endormie

Grietas

lo que vuelve

del olvido vuelve

para encontrar una voz – Louise Glück

La noche nos visita con su paisaje de tupidos encajes, telarañas que se asoman en color, o, blanco y negro; percibimos olores, sabores, voces como ecos desvelando alguna clave, imágenes que brotan de tu espíritu despojándose de sus andrajos. A veces son segundos, otras minutos, pero cuando atraviesan una grieta parecen instantes eternos.

Es el retrato de un tiempo en ruinas que emerge del pasado bajo el taconazo remoto y burlón que creías sepultado. Asómate a los vestigios que reclaman tu atención. Escucha el desvarío de su voz y zurce con paciencia los agujeros de sus sombras. Atrévete a caminar por los enigmas que rumorea la noche. Armoniza la senda que proviene de la ruta de la memoria. Emprende tu vuelo.

María Germana Matta - 20 de noviembre de 2011

Más pinturas en la Web de Dorotea Panning:

http://www.dorotheatanning.org/

María Ángeles Maeso, poesía

2011-11-15T10:59:00.001+01:00

(*) Eneko

Os dejo con mi querida y admirada maestra María Ángeles Maeso. Participé en varios de sus talleres de literatura en la Asociación Cultural Cibeles de Madrid.

Por su atenta y comprometida mirada.

María Ángeles Maeso, poesía

Darwin, Míranos

He ahí los caminos de ceniza,

los ondulantes rastros de los reptiles,

sus brillantes escamas reveladas con retraso.

La orden de demolición y derribo.

He ahí los signos de color tenaza,

las firmas mataselladas, el sobre

depositado en el buzón

por los mismos dedos de la excavadora.

Mira, Darwin, cuán cerca del aullido

cae el diccionario

y cómo vuelven al carbón

los restos del brillante.

Despiden de mil en mil. Como en una página de Zola

va hacia abajo la mirada, en bolsas

que miran de soslayo la flor de las cunetas,

la sima vislumbrada por Sísifo en un grito

que da miedo repetir.

Como si fuera Pájaro

El asesino, virtual;

Las balas,

virtuales;

la cabeza,

real

mente

destrozada.

Sulustiano Martín

Tú, que te mueres por decir nosotros,

prueba con el puñado de esdrújulas

que cada mes se caen con los ojos

empapados de vértigo y cemento.

Esta vez la viga de hierro le ha partido

el alma y todo lo demás

a uno de los nuestros. – Déjalo así.

El que subió a la construcción como si fuera único

tenía una edad como la tuya,

igual número de hijos,

tu mismo contrato temporal

y una jornada tan completa como tú

de piedra y máquinas al aire.

Cualquiera muere a contramano interrumpiendo

el sábado. Cualquiera, vislumbrándose de tierra,

dice nosotros y queda igualado.

Pero antes, en vivo, ¡qué el falso suelo!

qué postizamente suena ahí mismo:

en las paredes tímidas del vecino,

prójimo devuelto a tembloroso pajarito

de olfatear grisú,

a ranita detectora del génesis,

a mula camicace o simplemente a piedra.

En vivo, probad en alto andamio los plurales

y ved quiénes son

los que una y otra vez tropiezan con el sol

y, estruendosamente, del nosotros,

caen.

(De: Basura Mundi – Huerga & Fierro - editores de poesía)

Construcción de Chico Buarque

Viñeta de Eneko en:

http://blogs.20minutos.es/eneko/

Louise Glück, poesía

2011-11-09T11:49:00.000+01:00

*Louise Glück

Isla

Las cortinas se abrieron. La luz

entrando. Luz de luna, después de sol.

No cambiaba por el paso del tiempo

sino porque cada momento tenía muchos aspectos.

Lisiantos blancos en un florero cascado.

Sonido del viento. Sonido

del agua que lame la costa. Y las horas que pasan, las

blancas velas

luminosas, el barco anclado que se mece.

Movimiento aún no encauzado en el tiempo.

las cortinas que se mueven o flamean; el momento

centelleante, una mano

que se retira, luego avanza. Silencio. Y después

una palabra, un nombre. Y después dos palabras más:

otra vez, otra vez. Y el tiempo

rescatado, como un pulso

Entre la inmovilidad y el cambio. El final de la tarde. Lo

que pronto

se perderá convirtiéndose en recuerdo; la mente

abrazándolo. El cuarto

otra vez reclamado, como una posesión. Luz de sol,

Después de luna. Los ojos acristalados por las lágrimas.

Y después la luna que se deslíe, las blancas velas

hinchándose.

La Musa de la Felicidad

Las ventanas cerradas, el sol que asoma.

El sonido de unos pocos pájaros;

el jardín empañado por un ligero vaho de humedad.

Y la inseguridad de la gran esperanza

esfumada de repente.

Y el corazón aún alerta.

Y mil pequeñas esperanzas que nacen,

no nuevas pero sí recién admitidas.

Afecto, comer con amigos.

Y la estructura de ciertas

tareas adultas.

La cas limpia, en silencio.

La basura que ya no es necesario sacar.

Es un reino, no un acto de la imaginación:

y todavía muy temprano,

se abren los capullos blancos penstemon.

¿Es posible que por fin hayamos pagado

con suficiente amargura?

¿Qué no se exija sacrificio,

que la angustia y el terror se hayan considerado

suficientes?

Una ardilla corre sobre el cable del teléfono,

con una corteza de pan en la boca.

Y la estación demora la llegada de la oscuridad.

De manera que parece

parte de un gran don

que ya no hay por qué temer.

El día despliega, pero muy gradualmente, una soledad

que ya no hay por qué temer, cambios

leves, apenas percibidos…

El penstemon que se abrió.

La posibilidad

de seguir viéndolo hasta el fin.

Poemas de Louise Glück, del libro: Las Siete Edades – Editorial Pre-Textos – Traducción Mirta Rosenberg

El iris salvaje

Al final del sufrimiento
me esperaba una puerta.

Escúchame bien: lo que llamas muerte
lo recuerdo.

Allá arriba, ruidos, ramas de un pino vacilante.
Y luego nada. El débil sol
temblando sobre la seca superficie.

Terrible sobrevivir
como conciencia,
sepultada en tierra oscura.

Luego todo se acaba: aquello que temías,
ser un alma y no poder hablar,
termina abruptamente. La tierra rígida
se inclina un poco, y lo que tomé por aves
se hunde como flechas en bajos arbustos.

Tú que no recuerdas
el paso de otro mundo, te digo
podría volver a hablar: lo que vuelve
del olvido vuelve
para encontrar una voz:
del centro de mi vida brotó
un fresco manantial, sombras azules
y profundas en celeste aguamarina.

De "Iris salvaje"
Versión de Eduardo Chirinos

* imagen de:

http://www.nybooks.com/galleries/david-levine-illustrator/writers-american/?page=30

Más poemas en:

http://amediavoz.com/gluck.htm

Marina Tsvietáieva, poesía

2011-10-28T14:19:00.010+02:00

Marina Tsvietáieva y su hija Ariadna Efron, en Praga en 1924

Me gusta que no estés loco por mí,

me gusta que no estoy loca por ti,

y que la pesada esfera del planeta tierra

no vuelva a girar a nuestros pies.

Me gusta poder ser imperturbable

y tener humor y ser incapaz de jugar con las palabras,

no enrojecer ante una ola sofocante,

cuando al rozarte con mis mangas me enciendo.

Me gusta también que ante mi presencia

abraces tranquilamente a otra, está bien,

incluso para mi, besar a otro

y que no me amenaces con las llamas del infierno.

Ese es mi dulce nombre, que ni de día, ni noche,

volverás a recordar, dulce amado,

y que en el silencio de la iglesia nunca

canten por nosotros: ¡Aleluya!

Con este mi corazón y con está mi mano: Gracias,

tú que – sin saberlo - me amabas tanto,

y, por mi paz nocturna,

y, por las raras citas a la hora del ocaso,

por los paseos que no dimos a la luz de la luna,

por el sol que no brilló está mañana sobre nuestras cabezas,

¡Ay de ti!, por no estar loco por mi

y, ¡Ay de mí! por no estar loca por ti.

(Traducción al español mía, a partir de la traducción inglesa de Ilya Shambat, encontrada en este vídeo).

Poema de la Montaña

(fragmento)

Epílogo

Hay lagos en la memoria

y en los ojos siete velos.

No te recuerdo – tus rasgos

son una página en blanco.

Sin marcas. Un lago blanco –

todo. (El alma y sus heridas,

herida completa). Y tiza.

Que sólo señala el sastre.

El cielo es todo una pieza

y el océano - ¿sus gotas?

Sin señas se acerca el justo.

Contacto – el amor es todo.

Si el pelo es rubio o moreno

lo sabe el vecino: espía.

¿La pasión une o separa?

¿Soy relojero o médico?

Eres el círculo – todo,

el torbellino completo.

Recuerdo de ti sólo el amor.

Signo de la igualdad.

(Las soñolientas pelusas

se acumulan como espuma.

Novedad rara al oído,

No yo sino el “nos” de majestad…)

La miseria es tan estrecha

- “igual a la vida misma” –

Y a ti junto no te veo

ni con una, ni con otra:

- venganza de la memoria.

Poema del fin

(Fragmento)

El cielo de hojalata está oxidado.

El poste se levanta como un dedo:

en el lugar de siempre

como el sino.

-Menos cuarto. ¿Correcto?

-La muerte está impaciente.-

todo va lento, lento

el alzar del sombrero.

El ojo desafía,

y la boca apretada.

Baja, baja

la inclinación del saludo.

-Menos cuarto. ¿Seguro?-

Pero la voz mentía.

El corazón se detuvo: ¿Qué sucede?

Del cerebro: ¡señal!

Malos presagios:

herrumbre y hojalata.

En el lugar de siempre.

Como siempre a las seis.

El beso no habla,

ni los labios fijos.

A la reina la mano,

a los muertos así…

Un villano que corre

con el codo al costado.

Lo monótono es doble

si aúlla la sirena.

Chillaba como un perro,

un aullido, irritada.

(Exagera la vida

cuando suena la hora.)

Ayer-hasta la cintura.

Hoy-hasta las estrellas.

(Fue más allá de todo:

de cuerpo entero.)

Pensando en mi adorado,

más allá de las seis.

Y luego:-¿al cine? ¿al cine?

Una explosión:- ¡A casa!

Hermandad del aduar.

Hacia ella la llevaba,

un trueno en la cabeza

y a la cintura un sable.

Más allá del horror:

la palabra esperada.

La casa se derrumba-

y la palabra casa.

Cuando el niño se pierde

hay un grito: ¡a casa!

Un año y ya reclama:

¡Dame lo mío! ¡Lo mío!

Mi hermano en la lujuria

qué bien arde mi amado.

Quieren volar de casa

y tú-¡a casa!

Tira tanto el caballo

que hace polvo la cuerda.

-¡Pero no encuentro casa!

-Hay una. – Y a diez pasos:

La casa en la montaña. - ¿Qué puede estar más alto?

-La casa en la montaña. Una casa en la cima.

Cuando abre la ventana

-“¿No sólo hacia la aurora

encendida?” ¡Otra vez

La vida y los poemas?

¿Qué significa “casa”

sino salir a la noche?

(Mi tristeza, mi sino,

son más verdes que el miedo…

-No piense demasiado.

Busque su pensamiento.

Al malecón, al agua,

a lo denso me aferro.

Jardines de Semíramis:

¡aquí están! suspendidos.

Al agua: (franja de

acero cadavérica)

como a su partitura la diva, yo me aferro,

o a la pared el ciego…

¿La devuelves?

¿si me agacho, me oyes?

Al que calma la sed

me aferro, como a la cornisa

el sonámbulo…

Miedo, pero no del río

-¡si nací náyade!

Y me aferro al agua

si está al lado el que amo-

Y es fiel…

Lo son los muertos,

No a todos en el cuarto…

A izquierda y a derecha,

La muerte. Está a tu lado.

Un manojo de rayos fulgurantes.

La risa, -la barata pandereta.

-Usted tiene que…

(siento escalofríos.)

-¿seremos tan valientes? ¿Tan valientes…?

Insinuarse

" Quizás la mejor victoria sea

sobre el tiempo y la atracción,

pasar sin dejar huellas,

pasar sin dejas sombra

en las paredes...

Quizás renunciando

vencer? Quién del espejo se borra?

Así como Lermontov en el Cáucaso

colarse sin inquietud en las rocas.

Es quizás la mejor diversión

con los dedos de Sebastián Bach

del órgano provocar el son?

Despedazarse sin dejar

cenizas para la urna...

Quizás por engaño

vencer? De toda latitud darse de alta?

Así en el tiempo tal océano

colarse sin inquietar las aguas... "

El poeta

" El poeta trae de lejos la palabra.

Al poeta lo lleva lejos la palabra.

Entre sí y no, por baches indirectos

de parábolas, signos, planetas,

hasta lanzándose desde el campanario

agarra un garfio, pues el camino del cometa

es el camino del poeta. Casuales eslabones

ése es su enlace. Mirar las estrellas

de nada sirve! en el calendario

no se pronostican los eclipses del poeta

él es el que desordena los naipes,

falsea el peso y las cuentas,

el preguntón en el pupitre,

el que a Kant para el arrastre deja.

El que en el pétreo foso de la bastilla

es como un árbol que crece en su belleza...

aquél de huellas siempre desaparecidas,

él que es el tren al que cualquiera

llega tarde,

su camino es el de los cometas.

El camino del poeta arde pero no calienta,

arranca pero no cría, estalla y se quiebra.

Tu camino es el de enredadas cabelleras,

no pronosticado en el calendario del poeta. "

Y no salvan ni estancias ni estrellas

" Y no salvan ni estancias ni estrellas,

pero esto quiere decir, que sin ellas,

cada vez castigo recojo,

me extendía sobre líneas persistentes,

buscaba sola sobre mi amplia frente

estrellas sólo, no ojos.

Que os reconocí la fe, poderoso,

ni un solo momento, Eros hermoso,

me fue vacío sin amaros!

que en la noche en la niebla solemne

busque en los dulces labios carmines,

rimas sólo y no labios.

Castigo para el juez perverso

fui, nieve, y aquí cerca del pecho,

apoteosis gloriosa!

porqué ojo con ojo con el joven Oriente

busqué en mi inmensa frente

el rosicler, no la rosa! "

Yo te reconquisto

" Yo te reconquisto de toda tierra y celestial altura,

porque me es cuna el bosque, y el bosque sepultura,

porque en la tierra estoy, con un pie sólo, uno,

porque voy a cantarte como no canto a ninguno.

Yo te reconquisto de todo tiempo y de toda espada,

de toda noche y de toda bandera dorada,

arrojaré las llaves y los mastines del umbral,

pues perro fiel soy yo en la noche terrenal.

Te reconquisto de todos los demás, de la otra, de la una

no seré yo esposa de ninguno, ni serás tu esposo de ninguna,

y en la última lucha te sacaré, no reproches, calla!,

del que en la noche estuvo con Jacob en la batalla.

Pero hasta que en tu pecho los dedos cruzar pueda

- oh maldito seas tú!- en ti mismo te quedas,

tus dos alas dirigidas al espacio profundo,

pues el mundo es tu cuna y tu sepulcro el mundo. "

Libertad salvaje

Me gustan los juegos en que todos

son arrogantes y malignos,

en que son tigres y águilas

los enemigos.

Libertad salvaje

Que cante una voz altiva:

"¡Aquí, muerte, allí -presidio!"

¡Luche la noche conmigo,

la noche misma!

Volando voy -tras de mí van las fieras;

y con el lazo en las manos yo me río...

¡Ojalá la tormenta

me haga añicos!

¡Que sean héroes los enemigos!

¡Acabe en guerra el convite!

Que sólo quedemos dos:

¡El mundo y yo!

Versión de Severo Sarduy

Nota: Los fragmentos de Poema de la Montaña y Poema del Fin, pertenecen al libro: TRES POEMAS MAYORES - Poesía Hiperión - Edición y presentación de Elizabeth Burgos - Traducción de: Elizabeth Burgos, Lola Díaz, y Severo Sarduy - Versión: Severo Sarduy.

Los poemas: Insinuarse, El poeta, Yo te conquisto - pertenecen a la web:

http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2372

Foto: El País.

http://www.elpais.com/articulo/portada/Madre/escritora/elpepuculbab/20100724elpbabpor_13/Tes

LILA DOWNS - DIGNIFICADA (versión original) FULL

2011-10-25T18:15:00.001+02:00

ow

Dignificada

Hay en la noche un grito y se escucha lejano
Cuentan al sur, es la voz del silencio
En este armario hay un gato encerrado
Porque una mujer, defendió su derecho

De la montaña se escucha la voz de un rayo
Es el relámpago claro de la verdad
En esta vida santa que nadie perdona nada
Pero si una mujer, pero si una mujer
Pelea por su dignidad

Te seguí los pasos niña
Hasta llegar a la montaña
Y seguí la ruta de Dios
Que las ánimas acompañan

Ay morena, morenita mía,
No te olvidaré

Virgen Hermosa, ruega por ella
Virgen cariñosa, ruega por ella
Virgen misericordiosa, ruega por ella.

Mis cuentos: A solas con Pilar

2011-10-20T13:54:00.000+02:00

Girl in a Fur Skirt - Mark Ryden

A solas con Pilar

La niña acurruca contra su pecho a Pilar, su muñeca. Contempla la mirada inmóvil de risueño plástico de su pequeña, la llena de besos, murmura canciones con ternura. Después, se dirige a su cocinita, prepara la merienda y sienta a Pilar a la mesa. Le sirve una tasa de leche con chocolate y un plato con galletitas. Disfruta sintiéndose mamá, sólo que la tarde se le hace larga y espesa. Entonces clava la mirada a Pilar y alza la voz:

¡Deja de quejarte!

Da unos pasos por la habitación, enseguida da media vuelta y otra vez le encaja la mirada.

¡No me supliques! Sino te quedarás encerrada en tu habitación Estoy cansada, ¿No lo ves? ¡Cállate! Además, tengo muchas cosas por hacer.

La niña se dirige al armario, se para en una silla, examina la ropa de su madre, mueve perchas, busca faldas; una de flores, otra de tules, otra de colorines. Las ensaya una a una delante del espejo. ¡Uff, qué agotador! Al final, se decide por la de tules, le toca el turno a los tacones, elige los rosas, son los más altos. Ahora la cartera, la de las asas largas. ¡Es perfecta! Luego, se pinta la boquita con carmín, se alisa el pelo. Se mira al espejo, de perfil, de frente, hace muecas, y se dice:

¡Guapa!

Lanza una mirada penetrante a Pilar, que permanece en su rincón y le habla con autoridad:

Volveré por la noche. Acuéstate. No me esperes despierta.

Cierra la puerta de la habitación. Camina por el amplio pasillo de su casa, a duras penas arrastra sus piececitos en las torres de sus tacones pero sigue hacia adelante con la mirada ebria del porvenir.

María Germaná Matta – En Valdepeñas, a 19 de octubre de 2011

Web del pintor Mark Ryden:

http://www.markryden.com

Jacques Prévert - poesía

2011-10-17T14:35:00.003+02:00

Jacques Prévert - PARA HACER EL RETRATO DE UN PÁJARO

PARA HACER EL RETRATO DE UN PÁJARO

Pintar primero una jaula

con la puerta abierta

pintar después algo bonito

algo simple, algo bello,

algo útil para el pájaro.

Apoyar después la tela contra un árbol

en un jardín en un soto

o en un bosque esconderse tras el árbol

sin decir nada, sin moverse

a veces el pájaro llega enseguida

pero puede tardar años

antes de decidirse.

No hay que desanimarse

hay que esperar

esperar si es necesario durante años

la celeridad o la tardanza

en la llegada del pájaro

no tiene nada que ver

con la calidad del cuadro.

Cuando el pájaro llega, si llega

observar el más profundo silencio

esperar que el pájaro entre en la jaula

y una vez que haya entrado

cerrar suavemente la puerta con el pincel.

Después borrar uno a uno todos los barrotes

cuidando de no tocar ninguna pluma del pájaro.

Hacer acto seguido, el retrato del árbol,

escogiendo la rama más bella para el pájaro,

pintar también el verde follaje

y la frescura del viento,

el polvillo del sol

y el ruido de los bichos de la hierva en el calor estival

y después esperar

que el pájaro se decida a cantar.

Si el pájaro no canta, mala señal,

señal de que el cuadro es malo,

pero si canta es buena señal,

señal de que podéis firmar.

Entonces arrancadle delicadamente

una pluma al pájaro

y escribid vuestro nombre

en un ángulo del cuadro.

(Traducción desconocida)
Poema extraído de la web:

http://marcelosaraceno.tripod.com/poemasprevert.html

Pier Paolo Pasolini

2011-10-05T18:23:00.001+02:00

Título original: La Ricotta (el requesón)

País: Italia - Año: 1962 - Género: Drama - Duración: 34min

Dirección: Pier Paolo Pasolini

Protagonistas: Orson Welles, Mario Cipriano, Laura Betti, Edmonda Aldini, Ettore Garofolo.

En este vídeo podemos ver una escena del rodaje. Aparece un periodista dialogando con Orson Welles, quien hace de director de la película. A continuación el dialogo y la lectura del poema de Pasolini:

Periodista –¿Me permite una palabra? Discúlpeme si lo molesto.

Orson Welles –Diga, diga...

Periodista –Quiero hacerle una entrevista de no más de cuatro palabras.

Orson Welles –No más de cuatro preguntas.

Periodista –¿Qué quiere expresar con su nueva ópera?

Orson Welles –Mi íntimo, profundo, arcaico, catolicismo.

Periodista –¿Qué piensa de la sociedad italiana?

Orson Welles –El pueblo más analfabeto, la burguesía más ignorante de Europa.

Periodista –¿Y qué piensa de la muerte?

Orson Welles –Como marxista, es un hecho que no merece consideración.

Periodista –¿Qué piensa de nuestro director Federico Fellini?

Orson Welles –Él baila... él baila.

Periodista –¡Gracias! ¡Felicitaciones!, adiós.

Orson Welles –¡Ey...! "... yo soy una fuerza del pasado". Es un poema. En la primera parte el poeta describe ciertas ruinas antiguas de las que ya nadie sabe la historia y ciertas horrendas construcciones modernas que todos entienden, dice así:

Yo soy una fuerza del pasado

solo en la tradición, mi amor.

Vengo de las ruinas, de las iglesias,

de los manteles de altar,

de las aldeas olvidadas en los Apeninos

y de los Alpes donde viven los hermanos.

Doy vueltas por la Tuscolona como un loco

por la Appia como un perro sin dueño

o miro el crepúsculo y las mañanas

en Roma, en Ciociaria, en el mundo,

como los pioneros antes de la historia

a los que asisto por privilegio de anágrafe,

desde el borde extremo del sepulcro.

Monstruoso es el que nació

de las vísceras de una mujer muerta.

Y yo, feto adulto,

doy vueltas más moderno

que todos los modernos,

para buscar a los hermanos que ya no están.

Más sobre Pier Paolo Pasolini:
http://www.divxclasico.com/foro/viewtopic.php?t=14420
http://www.pasolini.net/espanol.htm

Blanca Varela, poesía

2011-10-01T12:55:00.006+02:00

Fernando de Szyszlo - Ronda Nocturna

Destiempo

Se fue el día,

las escamas del sueño giran.

Todo desciende,

la noche es el tedio.

En el desierto, a oscuras,

temerosa del amor

la ostra llora a solas.

Caen las lívidas hojas de tu frente,

Te alejas, negra burbuja sin destino.

Se abren súbitamente mil calles,

arrecifes en llamas

retienen tu cuerpo helado como una lágrima,

nada te hiere,

el coral clava su garra en tu sombra,

tu sangre se desliza, inunda praderas,

salta de las ventanas como un rojo sonido

y todo esto no es sino el otoño.

Estréchame las manos,

la única luz que nos queda,

no me dejes olvidada

en la cima de la ola.

Aléjate.

Aparten ese frío paisaje de cipreses,

escombren esos náufragos que ocultan el horizonte.

La vida es una noticia conmovedora.

Atravieso el desierto,

la terrible fiesta en el centro de un cielo derribado.

Estoy casi olvidando.

III

A César Moro

El rayo ha perfumado ferozmente nuestra casa.

Tenemos sed, tenemos prisa por golpear

con el hueso de una flor en la tiniebla.

Hay un árbol talado en esta historia.

Contemplamos el cielo. No hay señales.

¿Es de día? ¿Es de noche?

Murió la araña que medía el tiempo,

sólo hay un viejo muro y una nueva familia de sombras.

Deseos, piedras, cielo a jirones,

ni un ave.

Estoy huyendo.

Una nueva montaña,

un río joven, sin ira.

Éste es el mundo que amo.

Quiero un cielo veloz,

la mañana distinta, sin colores,

para poner mis ángeles,

mis calles donde siempre hay humo y sorpresa.

Aquella torturada nube parecía tan firme,

ambulando,

desgarrando,

chocando con masas de ángeles.

Cóncava,

valva de viene y soledad,

de trajín y música constante,

de arena, de resplandor

y fuga,

desierto etiope

en un tutti de gemidos

y sorpresa.

Tan exacta

sobre el laberinto de la pupila,

color perdido

de vieja misiva,

terrible silencio

de quien ha sacudido el aire

y conoce el vado de los sollozos.

Continuaba,

migradora,

llave del torbellino

como una gota pura

preñada de su propia existencia.

El mar pliega las alas al atardecer,

tú no eres sino una pálida burbuja

navegando al golpe del aliento,

un negro trino,

el sol que sale en el centro del pecho

en mitad de la calle,

un silencio en la música dura

de la ciudad sin límites.

Para atravesar ese océano,

ese golpe de luz en la siesta,

no bastaría la eternidad.

VII

Toda la palidez inexplicable es el recuerdo.

Travesía de muralla a muralla,

el abismo es el párpado,

allí naufraga el mundo

arrasado por una lágrima.

VIII

Despierto.

Primera isla de la conciencia:

un árbol.

El temor inventa el vuelo.

El desierto familiar me acoge.

Alguien me observa con indiferencia.

El amor es como la música,

me devuelve con las manos vacías,

con el tiempo que se enciende de golpe

fuera del paraíso.

Conozco una isla,

mis recuerdos,

y una música futura,

la promesa.

Y voy hacia la muerte que no existe,

que se llama horizonte en mi pecho.

Siempre la eternidad a destiempo.

La muerte se escribe sola...

La muerte se escribe sola

una raya negra es una raya blanca

el sol es un agujero en el cielo

la plenitud del ojo

fatigado cabrío

aprender a ver en el doblez

entresaca espulga trilla

estrella casa alga

madre madera mar

se escriben solos

en el hollín de la almohada

trozo de pan en el zaguán

abre la puerta

baja la escalera

el corazón se deshoja

la pobre niña sigue encerrada

en la torre de granizo

el oro el violeta el azul

enrejados

no se borran

Blanca Varela, poeta peruana - 10 de agosto de 1926 - 12 de marzo de 2009

Memoria del Festival Internacional de Poesía de Medellín. En junio de 1995 se celebró en Medellín, la quinta edición de este evento. La lúcida poeta peruana Blanca Varela fue huésped de honor del evento, donde el que leyó su poema Canto Villano.

Canto Villano

y de pronto la vida

en mi plato de pobre

un magro trozo de celeste cerdo

aquí en mi plato

observarme

observarte

o matar una mosca sin malicia

aniquilar la luz

o hacerla

hacerla

como quien abre los ojos y elige

un cielo rebosante

en el plato vacío

rubens cebollas lágrima

más Rubens más cebollas

más lágrimas

tantas historias

negros indigeribles milagros

y la estrella de oriente

emparedada

y el huesos del amor

tan roído y tan duro

brillando en otro plato

este hambre propio

existe

es la gana del alma

que es el cuerpo

es la rosa de grasa

que envejece

en su cielo de carne

mea culpa ojo turbio

mea culpa negro bocado

mea culpa divina náusea

no hay otro aquí

en este plato vacío

sino yo

devorando mis ojos

y los tuyos

Casa de Cuervos

porque te alimenté con esta realidad mal cocida
por tantas y tan pobres flores del mal
por este absurdo vuelo a ras de pantano
ego te absolvo de mí laberinto hijo mío

no es tuya la culpa
ni mía pobre pequeño mío
del que hice este impecable retrato
forzando la oscuridad del día
párpados de miel y la mejilla constelada
cerrada a cualquier roce
y la hermosísima distancia
de tu cuerpo
tu náusea es mía
la heredaste como heredan los peces la asfixia
y el color de tus ojos
es también el color de mi ceguera
bajo el que sombras tejen sombras y tentaciones
y es mía también la huella
de tu talón estrecho de arcángel
apenas pasado en la entreabierta ventana
y nuestra para siempre
la música extranjera
de los cielos batientes
ahora leoncillo encarnación de mi amor
juegas con mis huesos
y te ocultas entre tu belleza
ciego sordo irredento casi saciado y libre
con tu sangre que ya no deja lugar
para nada ni nadie

aquí me tienes como siempre
dispuesta a la sorpresa de tus pasos
a todas las primaveras que inventas
y destruyes
a tenderme nada infinita sobre el mundo
hierba ceniza peste fuego
a lo que quieras por una mirada tuya que ilumine mis restos
porque así es este amor
que nada comprende y nada puede
bebes el filtro y te duermes
en ese abismo lleno de ti
música que no ves colores dichos
largamente explicados al silencio
mezclados como se mezclan los sueños
hasta ese torpe gris que es despertar
en la gran palma de dios
calva vacía sin extremos y allí te encuentras
sola y perdida en tu alma
sin más obstáculo que tu cuerpo
sin más puerta que tu cuerpo
así este amor
uno solo y el mismo con tantos nombres
que a ninguno responde
y tú mirándome
como si no me conocieras marchándote
como se va la luz del mundo
sin promesas y otra vez este prado
este prado de negro fuego abandonado
otra vez esta casa vacía
que es mi cuerpo
a donde no has de volver

Más sobre Blanca Varela en :

http://www.letras.s5.com/archivovarela.htm

Artículo de Carmen Olle sobre la autora:

http://www.letras.s5.com/varela041002.htm

Más poemas en:

http://amediavoz.com/varela.htm

Más información sobre el cuadro en:
http://www.latinamericanmasters.com/english/exhibit_szyszlo2.html

Datos del vídeo Casa de Cuervos el Youtube y en :
http://yanaallqu.blogspot.com/

Diamela Eltit - El arte de la Intención

2011-09-27T12:06:00.000+02:00

Foto correspondiente a la acción, en ella, Diamela Eltit

En 1980 Diamela Eltit transitó por prostíbulos, cárceles y hospicios (zonas de dolor) leyendo sus escritos, proyectando su imagen en las paredes y lavando sus veredas.

A continuación el texto que acompaña el manifiesto, tomado de la revista: Letras.s5.com:

La expiación se transformó en el eje temático de uno de los trabajos de Diamela Eltit realizado en 1980. Su cuerpo se convirtió en cuerpo expiatorio y sacrificial, al asumir la culpa y el dolor colectivos. Transitó por prostíbulos, cárceles y hospicios que designó como "zonas de dolor". En estos lugares leyó trozos de su novela "Por la patria", proyectó su imagen (en diapositivas) sobre las paredes de esos recintos y lavó sus veredas.

En su calidad de escritora, todas estas acciones fueron la prolongación de su trabajo literario y las incorporó como registro visual a su texto definitivo. Estos trabajos los denominó "arte de la intención" y los fundamentó así:

"Desde los prostíbulos más viles, sórdidos y desamparados de Chile, yo nombro a mi arte como arte de la intención. Yo pido para ellos la permanente iluminación: el desvarío. Digo que no serán excedentes, que no serán más lacras, digo que relucientes serán conventos más espirituales aún. Porque son más puros que las oficinas públicas, más inocentes que los programas de gobierno más límpidos. Porque sus casas son hoy la plusvalía del sistema: su suma dignidad. Y ellos definitivamente marginados, entregan sus cuerpos precarios consumidos a cambio de algún dinero para alimentarse. Y sus hijos crecen en esos lupanares. Pero es nuestra intención que esas calles se abran algún día y bajo los rayos del sol se baile y se cante y que sus cinturas sean apresadas sin violencia en la danza, y que sus hijos copen los colegios y las universidades: que tengan el don del sueño nocturno. Insisto que ellos ya pagaron por todo lo que hicieron travestistas, prostitutas mis iguales".

Este texto pone de manifiesto su decidida intención de vincularse con los espacios -límites- donde las situaciones humanas alcanzan la degradación más radical. Aquí, precisamente. Sitúa su cuerpo, su imagen y su palabra, mientras lava la calle, purificándola, en un acto simbólico de penitencia y arrepentimiento colectivos.

El texto y la foto pertenecen la revista: Letras.s5.com:

http://www.letras.s5.com/fotoliteraria.htm

Mis poemas: Nocturno

2011-09-23T14:31:00.001+02:00

Grafiti

Nocturno

La noche se tiñe

con el zumbido

ardiente del insomnio

y nos contempla

desde su pedestal de acero.

A tientas

caminamos

con un puñal de sombras

desoladas

que se diluyen

con la sonrisa fresca

del alba

y dan paso al día siguiente.

A veces hay jazmines

que tiritan el rocío dulce

de lo breve.

María Germaná Matta - En Valdepeñas, a 23 de septiembre de 2011

Foto de El mundo:

http://www.elmundo.es/elmundo/2008/11/20/cultura/1227187385.html

KAMALA SURAIYA DAS, poesía

2011-09-11T13:39:00.006+02:00

Suraiya Das, Kamala

Composición (fragmento)

¿Quién puede decir, viéndolas,

que son juguetes

apropiados para las noches locas?

Debe haber algo simbólico aquí,

pero no

recuerdo qué.

He acumulado también un par de principios,

arrancándolos

como flores salvajes

en mi camino.

Maridos y mujeres,

este es mi consejo para vosotros.

Obedeced las órdenes disparatadas del otro,

ignorad a los cuerdos.

Convertir vuestra casa en una alegre

perrera,

el matrimonio deber ser eso

de todas formas,

acordado en

un paraíso de buen humor.

He alcanzado la edad en la que

uno perdona todo.

Estoy preparada para perdonar a los amigos

su cariño,

perdonar aquellos que destruyeron amistades

y a aquellos que perdonaban

y continuaban amando.

Pero daría un mundo por tener

a uno de mis enemigos

para una merienda tranquila

en alguna parte.

Tras tanto tiempo sin vernos

tendríamos mucho que contarnos.

Pero

en serio, debo despertarme,

volver a la vida.

Me digo a mí misma

y os digo a vosotros, los

que escrutáis el espejo buscando ese destello

blanco en el pelo,

enamoraros,

enamoraros de una persona

inapropiada,

arrojaros a ella

como una polilla a la llama.

Que haya desesperación en cada movimiento.

Excavad

profundo, el profundo dolor.

Para ser sincera,

he fracasado,

siento mi edad y mi inutilidad.

Todo lo que quiero ahora

es dar un paseo

por el mar

y tumbarme allí, descansar,

completamente desconectada.

Pero

descansar es un capricho infantil,

un hambre pequeña.

hambres mayores acechan

en el fondo del mar.

Al final,

alimentaré únicamente el hambre

de alimentar otras hambres,

la esencial.

Deshacer

disolver

y retener en otros elementos

los potentes fragmentos

de uno mismo.

El supremo descubrimiento será

que somos inmortales,

los únicos perecederos son

los sistemas y los arreglos,

incluso nuestras penas continuándose

en los insaciables que forman

el mundo. Ni tan siquiera los

movimientos a menudo repetidos

de cada célula dispersa

otorgará el poder de escapar

de las jaulas del compromiso.

Debo prolongarme,

atrapada en la inmortalidad,

mi única libertad es

la libertad

de descomponerme.

Autora: Kamala Suraiya Das (Malabar, India 1934-2009

Fragmento del libro: La vieja casa de juguete y otras historias (1973), editorial Torremozas. Traducción y Prólogo: Isabel García López.

Más detalles sobre el libro:

http://www.torremozas.com/La-vieja-casa-de-juguete-y-otras-historias

Imagen tomada de Wikipedia:
http://en.wikipedia.org/wiki/Kamala_Surayya

Arthur Rimbaud - El barco ebrio

2011-09-06T11:15:00.002+02:00

A continuación el poema en español

Arthur Rimbaud - El Barco Ebrio

Al tiempo que bajaba por ríos impasibles,
Sentí que no me guiaban los hombres a la sirga:
Aullantes pieles rojas, tomándolos por blanco,
Los clavaron desnudos en postes de colores.

Portador de algodón inglés, trigo de Flandes,
Sin pena me tenían todos los tripulantes.
Cuando acabó aquel ruido a la par que mis hombres,
Me dejaron los Ríos marchar adonde quise.

Entre los chapoteos de la mar encrespada,
Yo, el invierno pasado, más sordo que el cerebro
De los niños… ¡bogaba! Penislas a la vela
Nunca experimentaron barullos más triunfantes.

La tempestad bendijo mi despertar marino.
Más ligero que un corcho bailé sobre las olas
(Eternas trajineras de víctimas las llaman),
¡Sin añorar, diez noches, a las bobas farolas!

Más dulce que manzanas agrillas para un niño,
Impregnó el agua verde mi cascarón de abeto
Y me lavó las manchas de tintorros y vómitos,
Dispersando el timón y el áncora de brazos.

Y desde entonces bogo inmerso en el Poema
De la mar, infundida de astros, lactescente,
Tragando verdes cielos por donde a veces baja,
Cuerpo arrobado y pálido, un muerto pensativo;

Donde, tiñendo súbitos azules, desvaríos
Y ritmos lentos bajo el rutilante día,
Más fuertes que el alcohol y más que nuestras liras,
¡Fermentan las amargas rojuras del amor!

Sé de cielos que rompen en rayos, y de trombas,
Resacas y corrientes; sé también del ocaso,
Del alba entusiasmada cual tribu de palomas,
¡He visto varias veces lo que ver cree el hombre!

¡Vi al sol poniente, sucio de místicos horrores,
Iluminando vastos coágulos violetas,
Y lejos, cual actrices de antiquísimos dramas,
Olas rodando al paso su temblor de postigos!

¡Soñé la verde noche de nieves deslumbradas,
Beso que asciende lento hasta los ojos mismos
Del mar, circulación de savias inauditas,
Y aviso azul y gualda de los cantantes fósforos!

¡He seguido por meses, como a piaras histéricas,
Embates de mareas contra los arrecifes,
Sin pensar que los pies de luz de las Marías
Domar pudieran morros asmáticos de Océanos!

¡Creánme que he tocado increíbles Floridas,
Donde ojos de pantera con piel de hombre a flores
Se mezclan! ¡Y arcos iris bajo el confín marino,
Tensados como bridas para glaucos rebaños!

¡He visto fermentar vastas marismas, nasas
En donde un Leviatán entre aulagas se pudre!
¡Avalanchas de aguas en medio de bonanzas,
Distancias que se abisman como las cataratas!

¡Soles de plata, heleros, alas de nácar, cielos
De brasa! ¡Horribles pecios engolfados en simas
Donde enormes serpientes, comidas por las chinches,
Con negro aroma caen desde torcidos árboles!

Quisiera haber mostrado a los niños doradas
De agua azul, esos peces de oro que salmodian.
–La espuma en flor meció mis salidas de rada
Y vientos inefables me alaron por instantes.

A veces, mártir harto de polos y de zonas,
La mar cuyo sollozo mi vaivén suavizaba,
Me subía, de amarillas ventosas, sus corolas
Brunas, y, cual mujer, de hinojos me quedaba...

Penisla que columpia en sus riberas guano
Y querellas de pájaros chillones de ojos rubios,
Yo navegaba, mientras por mis frágiles zunchos
¡Ahogados con sueño andaban para atrás!

Así, barco perdido entre pelo de ancones,
Lanzado por la tromba en el éter sin aves,
Yo, a quien acorazados o veleros del Hansa
No le hubieran salvado el casco ebrio de agua;

Libre, humeante, envuelto en brumazón violeta,
Yo, que horadaba el cielo rojizo como un muro
Que sostiene, jalea exquisita gustada
Por el poeta, líquenes de sol, muermos de azur;

Que corría empañado de lúnulas eléctricas,
Loca tabla escoltada por negros hipocampos,
Cuando julio derrumba, a grandes garrotazos,
Cielos ultramarinos en ardientes embudos;

Que temblaba al oír, gimiendo en lontananza,
Los Behemots en celo y los densos Maelstroms,
Hilandero perpetuo de quietudes azules,
¡La Europa de los viejos parapetos, yo añoro!

¡He visto siderales archipiélagos, islas
Cuyo cielo en delirio se abre al bogavante!
–¿Son noches abisales en que exiliado duermes,
Oh tú, Vigor futuro, millón de aves áureas?–

¡Cierto: mucho he llorado! El alba es dolorosa.
Toda luna es terrible, y todo sol, amargo.
El agrio amor me hinchó de embriagantes torpores:
¡Que mi quilla reviente! ¡Que me hunda en la mar!

Si algún agua de Europa deseo, ésa es la charca
Helada y negra donde en tardes perfumadas
Un niño encuclillado, hondo en tristezas, suelta
Un barquito muy frágil, mariposa de mayo...

No puedo, marejada, inmerso en tu apatía,
Escoltar ya el aguaje del barco algodonero,
Ni traspasar orgullos de banderas y grímpolas,
Ni nadar a la vista atroz de los pontones.

VERSIÓN DE JOSÉ LUIS RIVAS

Micro relato: Nostalgia

2011-08-29T14:29:00.001+02:00

Edward Weston - Pimiento, 1930

Nostalgia

La noche humea a sueño pesado, desata melancólicos suspiros que perturban la piel, abre apetitos que se alivian con la yema de los dedos, y así, entre discretos pero profundos gemidos da paso al sueño reparador.

A la mañana siguiente, sus labios quedan tibios con el sabor húmedo del recuerdo. Luego se dirige a la cocina y se prepara un café negro con tostadas, sacude su ensortijada cabellera de los enigmas de la noche.

Camina silenciosa por la casa y sin darse cuenta abre el cajón del escritorio, saca una fotografía y contempla una vida a dos.

María Germaná Matta - En Valdepeñas, a 29 de agosto de 2011

Más fotos de Edward Weston:

http://www.elangelcaido.org/fotografos/weston/weston.html

Micro relato: El callejón de los sueños

2011-08-13T19:47:00.002+02:00

Foto de Jenn Violetta

El callejón de los sueños

En el jardín descolorido del callejón de los sueños, un pétalo en forma de mariposa sujeta las negras trenzas de la niña. El pétalo se hace denso, se multiplica, le estruja la cabecita. Entre las frías sábanas de la cama, su antigua infancia estalla en Dvd. Mientras las horas se apilan burlonas y festejan la primavera del insomnio.

María Germaná Matta – en Valdepeñas, a 13 de agosto de 2011

Else Lasker-Schuler - poesía

2011-08-10T13:52:00.005+02:00

Dibujo de Else Lasker- Schuler

A continuación una breve selección de poemas de la antología: Mi piano azul y otros poemas, antología (1902 - 1943) - editorial Egitur - Traducción de Sonia Almau

Presencia

Tenía ondulante cabello nocturno,

Descansa ya hace tiempo en algún sito enterrado.

Tenía ojos claros como arroyos,

Antes de que la tristeza fuera mi huésped,

Tenía manos blanquirrojas de concha,

Pero la fatiga consumió su blanco.

Y un día vendrá el postrero,

Que hundirá la mirada hueca

Hasta la inestabilidad de mi cuerpo

Y arrojará todo lo muerto de mí.

Y volverá a respirar mi alma

Y beberá lo eterno.

Dolor del Mundo

Yo, el ardiente viento del desierto,

Me enfrío y tomo forma.

Dónde está el sol que puede deshacerme,

O el rayo que puede aniquilarme.

Mi ahora, una pétrea cabeza de esfinge,

Enojada con todos los cielos.

Mi niño

Mi niño grita en la media noche

Y ha despertado tan ardiente del sueño.

Le daría tan gustosa el Mayo de mi sangre,

Rompería mi tembloroso corazón en dos.

La muerte en piel de hiena anda con sigilo

Por la franja del cielo en claridad de luna.

Pero la tierra en casta floración

Canta primavera en el giratorio murmullo del mundo.

Y muy dulcemente besa el viento de Mayo

Con fragante mensajero de Dios a mi niño.

Mi callada canción

Mi corazón es un tiempo triste

Que sordo tictea.

Mi madre tuvo alas doradas

Que ningún mundo encontraron.

Escuchar, me busca mi madre

Luces son sus dedos y sus pies sueños errantes.

Y un tiempo dulce con brisas azules

Abriga mi sueño ligero.

Siempre por las noches,

Cuyos días llevan la corana de mi madre.

Y bebo de la luna plácido vino,

Cuando la noche viene solitaria a casa.

- Os mofásteis de mi labio

Y habláis con él -

Pero estiré mis manos hacia las vuestras,

Pues mi amor es un niño y quiso jugar.

Y me fui pareciendo a vosotros

Porque anhelé a los hombres.

Pobre he llegado a ser,

En vuestra mendicante bondad.

Y el mar lo lamentará,

Dios.

Soy el jeroglífico

Que bajo la creación se encuentra.

Y mi ojo

Es la cima del tiempo;

Su luz besa la orla de Dios.

Mi piano azul

Tengo en casa un piano azul
Aunque no sé ninguna nota.

Está a la sombra de la puerta del sótano
Desde que el mundo se enrudeció.

Tocan cuatro manos de estrella
-La mujer-luna cantó en la barca-,
Ahora bailan las ratas en el tecleo.

Rota está la tapa del piano...
Lloro a la muerta azul.

Ah, queridos ángeles, abridme
-Comí del pan amargo-
A mí con vida la puerta del cielo-
Incluso contra lo prohibido.

Estoy triste

Tus besos oscurecen, sobre mi boca.
Ya no me quieres.

¡Y cómo viniste!
Azul a causa del paraíso;

En torno a tus más dulces fuentes
Revoloteó mi corazón.

Ahora quiero maquillarlo,
Igual que las prostitutas
Colorean de rojo la rosa marchita de sus caderas.

Nuestros ojos están entornados,
Como cielo agonizante

Ha envejecido la luna.
La noche ya no despertará.

Apenas te acuerdas de mí.
¿A dónde iré con mi corazón?

Más sobre Else Lasker-Schuler en:
http://amediavoz.com/laskerschuler.htm
el poder de la palabra
http://www.letralia.com/175/articulo02.htm

Mis poemas: A la intemperie

2011-08-06T11:30:00.001+02:00

Flor de manita - Tina Modotti

A la intemperie

No sé, qué temblor recorre el epicentro

que calibra mis huesos

ni con qué gestos invocar algún ritual

que me proteja de mi sangre

que circula al revés

he perdido la orbita amarilla

que alimentaba

mi esqueleto con sonrisas

recorro la bahía desconocida

de mi epicentro

donde antiguamente giraba

la constelación de mis planetas

voy vestida con el arrojo

de la mañana

y llevo como único maquillaje

el arcoíris del instinto.

Soy el grito del espejo

invocando la belleza del alba

ato mis cabellos

con el lazo marino

de la intuición

pronuncio las palabras

que vibran en la curva

del laberinto de la noche

para guarecerme del miedo

bebo el brebaje

de algún vino sanador

para despojarme del barro

que emerge de mi cuerpo

y me arroja incesantemente

a la tiniebla.

María Germaná Matta – En Valdepeñas, a 5 de agosto de 2011

Mis cuentos: La Dama de Acero

2011-08-04T20:28:00.001+02:00

Música para sordos, escultura de Leonora Carrington - foto de Antonio Cristerna

La dama de acero

Ayer me quedé dormida con un libro entre las manos debajo del árbol que está situado al fondo del jardín. De pronto, mi mente se fue iluminando por figuras de animales, primero vino Rufus, el perro de la residencia que comenzaba a mover sus mandíbulas, estaba furioso, reclamando quién sabe, qué cosa. Luego vino Maximim, un canario amarillo, revoloteaba confuso sobre volando mi cabeza en círculos, como tratando de darme algún mensaje. No comprendí sus mensajes y como no les hacia caso se marcharon, Rufus se fue al interior de la residencia y Maximin se elevó dejando su inconfundible huella amarilla.

El árbol pertenece a un antiguo convento, mi familia me dejó en este lugar, hace algunos años, cuando ya no les fui útil. Ahora bordeo los 100. No escucho, ya que soy sorda de nacimiento, pero mis ojos siguen fuertes, leer es como abrir una ventana hacia algún lugar desconocido y salvaje.

El árbol de este jardín tiene el tronco ancho y sus ramas ofrecen una sombra amplia. Me ampara del sol y de la presencia de los otros, aunque muchas veces, su presencia esta cargada de rabiosas sensaciones. Las monjas de la residencia no nos dejan asomarnos al jardín pasada las 6 de la tarde, pero antes que llegue la hora señalada, me deslizo hacia el fondo donde se encuentra mi árbol favorito, aunque mis piernas caminan con torpeza, me gusta sentarme bajo su sombra con un libro que me invite a soñar. Nadie sabe que estoy aquí, somos tantos en la residencia que difícilmente notan mi ausencia.

Cuando la luz se va, me introduzco con astucia por una pequeña puerta que comunica con la residencia, es una puerta antigua que ya nadie utiliza, cruzo algunos pasillos desiertos, luego abro la puerta que me permite reunirme con los otros. Siempre llego justo antes de la cena, así nadie nota mi ausencia.

A veces, cuando me quedo tendida bajo la sombra del árbol, siento que el cansancio me envuelve y mis parpados comienzan a pesarme, el libro se desliza de mis manos, luego llega Maximim, se posa sobre mi hombro y vuelvo a sonreír; Rufus se sienta a mi lado con la cabeza atenta. Entonces, una dama de acero se desliza de una de las ramas del árbol, es una mujer de formas delicadas, tiene unas manos bellísimas y dedos tan largos que parecen hechos para acariciar, lleva consigo su arco de cuerdas invisibles y cuando su rostro se inclina levemente, sus dedos hacen vibrar las cuerdas de su precioso arco, un sonido suave y armonioso revolotea en mi cabeza y mi corazón da un vuelco embelezado, Rufus y Maximin también comparten este éxtasis. Por eso, todas las tardes me escabullo a esperar pacientemente a que la dama de acero vuelva y nos regale otro de sus brevísimos conciertos.

María Germana Matta, en Valdepeñas a 4 de agosto de 2011

Esculturas de Leonora Carrington - fotos de Antonio Cristerna

http://www.panoramio.com/photo/52459179

CHABUCA GRANDA - EL FUSIL DEL POETA ES UNA ROSA

2011-07-23T13:45:00.002+02:00

Notas del video: ESTA GRABACION SE REALIZÓ EL 13 DE JUNIO DE 1968, EN LOS ESTUDIOS IEMPSA. CHABUCA FUE ACOMPAÑADA POR UN GUITARRISTA NO IDENTIFICADO. EN EL AÑO 2005 SE LE AGREGÓ LA PERCUSIÓN DE JESÚS "GIGIO" LEONARDO PARODI EN LOS MISMOS ESTUDIOS DE IEMPSA.

Esta canción fue dedicada por Chabuca Granda al poeta JAVIER HERAUD

El Fusil Del Poeta Es Una Rosa

Mientras jugo la guerra de los niños
con un fusil hecho de cualquier cosa
quizá de arroz, quién sabe de una rosa
envejeció de amor cargando furias
y se enroló a morir donde antes quiso
simplemente sucede y como dijo

ese día el fusil era una rosa
rastrillada en el aire, peligrosa
ese día era el sol más sol al río
más río el río y más la guerra era
y más la muerte desde la ribera
contra el leve fusil
que era ese día
solamente una rosa.

Ese día era el sol más sol al río
más río el río y más la guerra era
y más la muerte desde la ribera
y una granada el verso detonado
abierta está la rosa colorada
en la margen del río enraizada
quedó al rocío que
llovió de un río aquel
hundido río en sus venas rotas
abierta está, abierta como entonces
al hombro del poeta.

Abierta está, abierta como entonces
al hombro del poeta
va ganando la guerra con su rosa
la boca desde el río
sus pájaros, sus árboles
y es que jugó la guerra de los hombres
haciéndose un fusil
de cada cosa que no fuera un fusil
ese día se armaba de una rosa
el fusil del poeta sólo es una rosa.

Más sobre Chabuca Granda:
http://chabucadelima.blogspot.com/

The Missing Piece Meets the Big O

2011-07-18T11:55:00.001+02:00

Stop motion talking paper re-enacts Shel Silverstein's dream world of bouncy shapes. Animation: Dorian Kvale Voice: Sarah Moberg. Music: Badly Drawn Boy. Story: Shel Silverstein. Visit my channel for more animations: http://www.youtube.com/user/treeclim...

Mis poemas: angustia

2011-07-15T12:26:00.002+02:00

Phoenix - Anita Kreituse

Angustia

Mis ojos llevan el color

de las hojas sacudidas

por algún temporal inesperado

que me ancla a una raíz invisible

no apta para lo posible.

Mis manos ya no intuyen

de flores

tiritando la alegría del rocío

han escarbado en el lodo de la soledad

multiplicando mis huesos

con el polvo del vacío

en mi sueño hay una ciudad

amurallada de escombros

y pájaros que aúllan a la luna

llevo los harapos de la angustia

como único vestido.

María Germaná Matta - En Valdepeñas, a 15 de julio de 2011

Web de Anita Kreituse:

http://www.kreituse.com/

Inauguracion 21º Festival de Poesía de Medellín.mpg

2011-07-09T11:20:00.001+02:00

Video clip dela inauguración del 21º Festival Internacional de Poesía de Medellín
Julio 2 al 9 de 2011

Aspectos de la majestuosa inauguración del XXI Festival Internacional de Poesía de Medellín, dulce expresión de la resistencia espiritual del pueblo colombiano a los embates de una historia adversa. Poetas de 159 países nos han invitado para abrir -con la juventud de Medellín- una nueva historia humana, profunda, generosa, dislocante de la realidad.

Anne Sexton, poesía

2011-07-08T15:26:00.004+02:00

Anne Sexton - Portada del libro The complete Poems

Anne Sexton, poesía

Cuando un hombre entra en una mujer

Cuando un hombre entra
en una mujer,
como el oleaje que muerde la orilla,
una y otra vez,
y la mujer abre la boca de placer
y sus dientes brillan
como el alfabeto,
Logos aparece ordeñando una estrella,
y el hombre
dentro de la mujer
hace un nudo,
para que nunca más estén separados
y la mujer
sube a una flor
y Logos aparece
y desata los ríos.

Este hombre,
esta mujer
con su doble hambre,
han procurado penetrar
la cortina de Dios,
lo cual brevemente
han logrado
aunque Dios
en su perversidad
deshace el nudo.

Versión de Beth Miller

La verdad que los muertos conocen

Para mi madre, nacida en marzo de 1902, muerta en marzo de 1959,
y para mi padre, nacido en febrero de 1900, muerto en junio de 1959.

Se acabó, digo, y me alejo de la iglesia,
rehusando la rígida procesión hacia la sepultura,
dejando a los muertos viajar solos en el coche fúnebre.
Es junio. Estoy cansada de ser valiente.

Conducimos hasta el Cabo. Crezco
por donde el sol se derrama desde el cielo,
por donde el mar se mece como una cancela
y nos emocionamos. Es en otro país donde muere la gente.

Querido, el viento se desploma como piedras
desde la bondadosa agua y cuando nos tocamos
nos penetramos por completo. Nadie está solo.
Los hombres matan por ello, o por cosas así.

¿Y qué ocurre con los muertos? Yacen sin zapatos
en sus barcas de piedra. Son más parecidos a la piedra
de lo que lo sería el mar si se detuviera. Rehúsan
ser bendecidos, garganta, ojo y nudillo.

La música vuelve a mí

Aguarde señor. ¿Cuál es el camino a
casa? Apagaron la luz
y la oscuridad se mueve en el rincón.
No hay carteles indicadores en esta
habitación,
cuatro damas, de más de ochenta años,
en pañales todas ellas.
La la la, oh la música vuelve a mí
y puedo sentir la melodía que tocaban
la noche en que me dejaron
en esta clínica privada sobre la colina

Imagina. Una radio encendida
y todos aquí estaban locos.
Me gustó y bailé trazando círculos.
La música entra a raudales en la razón
y de un modo extraño
la música ve más que yo.

Quiero decir que recuerda mejor;
recuerda la primera noche aquí.

Fue el frío estrangulado de noviembre;
incluso las estrellas estaban atadas en
el cielo
y esa luna tan brillante
hurgaba entre los barrotes para
pincharme
en la cabeza con una melodía.
He olvidado el resto.

A las ocho de la mañana me atan a esta
Silla
y no hay señales que indiquen el
camino,
sólo la radio encendida para ella misma
y la canción que recuerda
más que yo. Oh la la la,
esta música vuelve a mí.
La noche en que vine bailé trazando
Círculos
y no tuve miedo.
¿Señor?

Fantasmas

Algunos fantasmas son mujeres,
ni abstractas ni pálidas,
con pechos tan flácidos como peces muertos.
No brujas, sino fantasmas
que vienen, moviendo sus brazos inútiles
como sirvientas descartadas.

No todos los fantasmas son mujeres,
he visto otros;
hombres gordos de blancos vientres
que lucen sus genitales como trapos viejos.
No demonios, sino fantasmas.
De uno retumban sus pasos descalzos,
mientras da bandazos sobre mi cama.

Pero eso no es todo.
Algunos fantasmas son niños.
No Ángeles, sino fantasmas;
se enroscan como tazas de té rosadas
en cualquier almohada, o patalean,
mostrando sus traseros inocentes, clamando
por Lucifer.

De ésas

He salido al mundo, una bruja poseída,
rondando el aire negro, más valiente por ello;
soñando el mal, he sobrevolado
las casas planas, de luz en luz:
pobre solitaria, con mis doce dedos, enajenada.
Una mujer así no es una mujer, lo sé.
Yo he sido de ésas.

He encontrado las cuevas tibias del bosque,
las he llenado de sartenes, tallas, estantes,
de armarios, sedas, de incontables bienes;
he preparado la cena para los gusanos y los elfos:
llorando, aullando, ordenando lo que estaba mal.
A una mujer así no se la comprende.
Yo he sido de ésas.

He viajado contigo, carretero, saludando
con los brazos desnudos a los pueblos que dejábamos atrás,
aprendiéndome las últimas rutas de la claridad, superviviente
allí donde tus llamas aún muerden mis muslos
y crujen mis costillas bajo la presión de tu carreta.
Una mujer así no se avergüenza de morir.
Yo he sido de ésas.

La balada de la masturbadora solitaria

Al final del asunto siempre es la muerte.

Ella es mi taller. Ojo resbaladizo,

fuera de la tribu de mí misma mi aliento

te echa en falta. Espanto

a los que están presentes. Estoy saciada.

De noche, sola, me caso con la cama.

Dedo a dedo, ahora es mía.

No está tan lejos. Es mi encuentro.

La taño como a una campana. Me detengo

en la glorieta donde solías montarla.

Me hiciste tuya sobre el edredón floreado.

De noche, sola, me caso con la cama.

Toma, por ejemplo, esta noche, amor mío,

en la que cada pareja mezcla

con un revolcón conjunto, debajo, arriba,

el abundante par en espuma y pluma,

hincándose y empujando, cabeza contra cabeza.

De noche, sola, me caso con la cama.

De esta forma escapo de mi cuerpo,

un milagro molesto, ¿Podría poner

en exhibición el mercado de los sueños?

Me despliego. Crucifico.

Mi pequeña ciruela, la llamabas.

De noche, sola, me caso con la cama.

Entonces llegó mi rival de ojos oscuros.

La dama acuática, irguiéndose en la playa,

un piano en la yema de los dedos, vergüenza

en los labios y una voz de flauta.

Entretanto, yo pasé a ser la escoba usada.

De noche, sola, me caso con la cama.

Ella te agarró como una mujer agarra

un vestido de saldo de un estante

y yo me rompí como se rompen una piedra.

Te devuelvo tus libros y tu caña de pescar.

El periódico de hoy dice que se han casado.

De noche, sola, me caso con la cama.

Muchachos y muchachas son uno esta noche.

Se desabotonan blusas. Se bajan cremalleras.

Se quitan zapatos. Apagan la luz.

Las brillantes criaturas están llenas de mentiras.

Se comen mutuamente. Están más que saciadas.

De noche, sola, me caso con la cama.

Para mi amante que regresa con su mujer

Ella está allí, entera.
La han preparado atentamente para ti
Y te la han mandado desde tu infancia.
Te la han mandado desde tus cien edades preferidas.
Ella estuvo siempre allí, cariño.
Ella es, de hecho, exquisita.
Fuegos artificiales en el medio del febrero tan gris
Y tan real como una tetera de hierro.
Seamos sinceros, estuve de paso por tu vida.
Un lujo. Una curva de un rojo brillante en el puerto
Mi pelo flotando como el humo por la ventana del coche.
Como mejillones fuera de la temporada.

Ella es mucho más que esto. Ella es tu tengo que tener
Ella te ha cuidado tu crecimiento práctico, tropical.
Ella no es un experimento. Ella es todo armonía.
Ella cuida los remos y las horquillas de tu bote,
Ha colocado flores en la ventana para el desayuno,
Se sienta en el torno a mediodía,
Parió tres hijos bajo la luna,
Tres querubines dibujados por Miguel Ángel,
Y lo hizo con las piernas abiertas
En los terribles meses en la capilla.

Si miras hacia arriba, los niños están allí
Como globos delicados descansando en el techo.

También llevó a cada uno de ellos por el pasillo
Después de la cena, con sus cabecitas tiernamente bajados
Dos piernecitas protestando,
Su cara enternecida por una canción de cuna y su pequeño sueño.
Te devuelvo tu corazón.
Te doy permiso
Para fundirte en ella, dando embestidas
En el barro, para la zorra que hay en ella
Para enterrar su herida ---
Para enterrar viva a su pequeña herida roja—

Para el aleteo pálido debajo de sus costillas
Para el marinero borracho esperando en su pulso izquierdo,
Para la rodilla de madre, para sus medias,
Para su liguero, para su llamada –
La extraña llamada
Cuando te hundas en su madriguera de brazos y pecho
Y acaricies el lazo anaranjado en su pelo
Contestando a la llamada, la extraña llamada.

Ella está tan desnuda y peculiar
Ella es la suma de ti y tus sueños
Móntala como si montaras a un monumento
Peldaño a peldaño
Ella es sólida.

Mientras yo, yo soy acuarela.
Y me destiño.

Los bombardeos

Nosotros somos América.
Somos los que rellenan los ataúdes.
Somos los tenderos de la muerte.
Los envolvemos como si fuesen coliflores
La bomba se abre como una caja de zapatos.
¿Y el niño?
El niño decididamente no bosteza.
¿Y la mujer?
La mujer lava su corazón.
Se lo han arrancado
y se lo han quemado y como último acto
lo enjuaga en el río.
Este es el mercado de la muerte.

¿Dónde están tus méritos,
América?

Selección de poemas extraídos de la web: Poemas en Inglés:

http://poemaseningles2.blogspot.com/search/label/Anne%20Sexton

Video sobre la vida, obra y suicidio de Anne Sexton. También leyendo su poema: De Ésas (Her Kind).

A fourteen-minute video splitted in two parts where we can see Anne Sexton at home reading, talking about poetry and about her family. Most of the material is showed in public for the first time. Spanish subtitles.

Vídeo de catorce minutos dividido en dos partes. Podemos ver a Anne Sexton recitando en su casa, hablando sobre poesía, sobre su familia...La mayor parte de este material se muestra en público por primera vez. Versión original con subtítulos en español.

Más sobre Anne Sexton en los enlaces siguientes:

Otra web con poesía de Anne Sexton:

http://www.poeticas.com.ar/Directorio/Poetas_miembros/Anne_Sexton.html

Biografía:
http://es.wikipedia.org/wiki/Anne_Sexton

De la película Camille Claudel

2011-06-30T13:32:00.008+02:00

De la película Camille Claudel de Bruno Nuytten, 1988. Con la interpretación de Isabelle Adjani como Camille Claudel y Gérard Depardieu como Auguste Rodin.

La madurez - L'age mur de Camille Claudel

La trinidad del vacío

“Te equivocas al pensar que se trata de ti. Eres escultor Rodin, no una escultura. Deberías saberlo.
Soy la anciana que sólo lleva el tiempo sobre los huesos.
Y, la joven arrodillada que ya no puede hallar su juventud, también soy yo.
Y, el hombre, una vez más, soy yo; y no tú. Le he dado toda mi dureza, a cambio, él me ha legado su vacío. Eso es, tres veces yo; la única trinidad. La trinidad del vacío.”

Texto extraído de la película, cuando Camille Claudel dialoga con su obra: La madurez (L'age Mur). Traducción mía.

Más sobre Camille Claudel:
Página web de la escultora:
http://www.camilleclaudel.asso.fr/

Artículo sobre su vida, arte y pasión:

http://martamiraalrededor.lacoctelera.net/post/2009/10/14/amor-arte-y-pasion-13-1-camille-claudel-1864-1943

Mis poemas: Canción para una muchacha colgada de una rama

2011-06-23T12:06:00.001+02:00

Imagen: Eaten by love - Mariana Palova

Canción para una muchacha colgada de una rama II

Una muchacha colgada de una rama

el sol dora tibiamente su corazón en off

a cada paso

por el agujero del mundo emerge

la pesadilla de sus guerras sin sentido

y sin embargo nada la conmueve

el mundo como una sombra agonizante

destilando belleza y espanto

que no la tocan

sus brazos mudos

tiritan

el runrún atolondrado de su pena

a la intemperie.

Una muchacha colgada de una rama

desliza su figura de papel descolorido

quizás alguna hoja

acaricie sus invisibles cicatrices

es tan fácil cortar con todo

es tan difícil cortar con todo

ajena

en un latido eterno de ceniza

su corazón se ausenta

y nada la penetra.

María Germana Matta – en Valdepeñas a 23 de junio de 2011

Página web de Mariana Palova:

http://marianapalova.weebly.com/index.html