INGEBORG BACHMANN, poesía

Arno Rafael Minkkinen - Waiting for the Snake 2007

La noche de los perdidos.

El final del amor

Una luna, un cielo

y el mar obscuro.

Tan sólo eso, y todo obscuro.

Tan sólo eso, porque es de noche.

Y nada humano

entreteje además esa acción efectiva,

Que me reprochas también tú

y semejante amargura

No lo hagas.

Nada mejor hay que yo pudiera conocer

sino amarte, nunca

pensé,

que a través del sudor de la piel

se me haría presente

el […] mundo.

Traducción de Breno Onetto

Despedida

La carne, que envejeció muy bien conmigo,

la mano rugosa, que sostuvo fresca la mía,

ha de quedarse sobre el pálido muslo,

rejuvenecerse la carne, por un instante,

para que así venga más rápido el derrumbe en ella,

rápido llegan las arrugas, casi sanas,

y todo sobre la rígida musculatura.

No ser amada. El dolor podría ser aún

mayor, Se siente muy bien, toca a la puerta.

Pero la carne, con su línea abierta en la rodilla,

las arrugadas manos, todo ello sobrevino de noche,

el curtido omóplato, donde ya no crece ningún verde,

donde alguna vez se mantuvo oculto un rostro.

Avejentada en cien años, en un solo día,

El confiado animal fue llevado bajo latigazos

a su armonía preestablecida.

Traducción de Breno Onetto

[Sin título]

Qué difícil es perdonar,

un trabajo muy lento y muy arduo,

del que sola me he ocupado

durante ya muchos años.

El odio me ha enfermado,

me siento deformada, estos abscesos

me prohíben incluso mostrarme

junto a los hombres.

Sólo sé que yo

no puedo odiar más de este modo

ni desear tu muerte,

la cual tampoco deseo,

ni cumpliría yo por mi mano,

He aprendido que la mía

ha de amar a sus enemigos, y

esto es tan simple, pues si no cómo

podrían luego mis enemigos

hacerme más de un mal.

Si se extravía una bala,

si alguien me escupe en a cara,

como ayer, no me guardo pensamientos

contra el amor que me ha sido dado.

Tengo miedo ante el amor

que me has infundido tú,

con la intención más cruel.

Totalmente ajada de cortantes ácidos,

venenos de todo tipo, por el opio,

aturdida por completo en mi destrucción.

Puesto que ya no vivo más en ti,

y muerta me encuentro ya, donde estoy.

Lo que cuentan y persisten son las cúpulas

comen dos veces al día, satisfacen

luego sus necesidades, e

imploran por los medicamentos,

que me han de sumir en un largo sueño.

Traducción de Breno Onetto

Los poemas que presentamos pertenecen a No sé de otro mundo mejor. Piper-Verlag, München 2000.

VOSOTRAS PALABRAS:

Para Nelly Sachs, la amiga, la poeta, en veneración

¡Vosotras, palabras, levantáos, seguidme!

y aunque ya estemos lejos,

demasiado lejos, nos alejaremos una vez

más hacia ningún final.

No aclara.

La palabra

sólo arrastrará

otras palabras,

la frase otras frases.

El mundo así quiere,

definitivamente,

imponerse,.

quiere estar dicho ya.

No las digáis.

Palabras, seguidme,

¡que no se vuelva definitiva

—esta ansia del verbo

y dicho y contradicho!

Dejad ahora un rato

que ninguno de los sentimientos hable,

que el músculo corazón

se ejercite de una manera diferente.

Dejad, digo, dejad.

Nada digo yo susurrado

al oído supremo,

que sobre la muerte no se te ocurre nada,

déjame y sígueme, ni dulce

ni amargo,

ni consolador,

no significativamente

sin consuelo

tampoco sin signos—

Y sobre todo, no eso: la imagen

en el tejido de polvo, el retumbar vacío

de silabas, palabras de agonía.

¡Sin decir nada,

vosotras palabras!

NADA DE DELIKATESSEN

Ya nada me gusta.

¿Debo

ataviar una metáfora

con una flor de almendro?

¿crucificar la sintaxis

como un efecto de luz?

¿Quién se romperá la cabeza

con cosas tan superfluas—?

He aprendido a ser sensata

con las palabras que hay

(para la clase más baja)

hambre

deshonra

lágrimas

y

tinieblas.

Con los sollozos no depurados,

con la desesperación

(y desespero de desesperación)

por tanta miseria,

por el estado de los enfermos, el coste de la vida,

me las arreglaré.

No descuido la escritura,

sino a mí misma

Los otros lo saben,

dios lo sabe

qué hacer con las palabras.

Yo no soy mi asistente.

¿Debo

aprisionar un pensamiento

llevarlo a la iluminada celda de una frase?

¿Alimentar oídos y ojos

con bocados de palabras de primera?

¿Investigar la libido de una vocal,

averiguar el valor de amateur de nuestras consonantes?

¿Tengo que,

con la cabeza apedreada,

con el espasmo de escribir en esta mano

bajo la presión de trescientas noches

romper el papel,

barrer las urdidas óperas de palabras,

destruyendo así: yo tú y él ella lo

nosotros vosotros?

(Que sea. Que sean los otros.)

Mi parte, que se pierda.

Ingeborg Bachmann, ULTIMOS POEMAS. Ediciones Hiperión, traducción de Cecilia Dreymuller y Concha García, 1999

Reseña biográfica

Austria 1926 - Roma 1973. Poeta, novelista, también escribió cuentos, ensayos y libretos de ópera.

Doctora en Filosofía, Psicología y Literatura, por las  universidades de Innsbruck, Graz y Viena. Está considerada como una de las más importantes escritoras modernas en lengua alemana.

De su obra poética se destacan principalmente "Últimos poemas", "El tiempo postergado" e "Invocación a la Osa Mayor". 

Fuente: Universidad de Chile y Blog Javier Galarza