Paulina Vinderman, poesía

 Diana Blok - threading thoughts

La muerte de la imaginación

"Lo que más temo es la muerte de la imaginación."

Sylvia Plath

El corazón no tiene quien le escriba,

nadie se atreve a cruzar la noche remando

en la intemperie

           (nadie se ve)

Y si no fue más que un amor negro, susurrante

que nada da,

el viaje más lejano fue el de mi cabeza

hacia su hombro

               (el más inútil)

La rama golpea en la terraza

pero es solamente oscura. El miedo

se sienta a comer un pastel en la cocina

               (y dice que es real)

¿Alguien pudo tocar a la desesperación?

Terciopelo, papel de diario, una lata oxidada,

no hay vacuna contra las superficies.

El mundo es un hueco tapado con barniz

                 (y no respira.)

De: Bulgaria

Transparencias

Escríbanme. Resuelvo en medio de la crisis

volverme carta:

papeles que atraviesen los océanos

como frágiles balsas

(para dar importancia a las tormentas)

Anoche llovió. Los senderos se embarraron,

atrapé una luciérnaga equivocada

— y esquiva—

y después leí poemas isabelinos hasta que amaneció

(Un cierto orden es el que sostiene la soledad

y los abrazos)

Hoy tomé cerveza con un hombre cansado

— de ojos endiabladamente hermosos—

y enmudecimos frente a un pueblo fantasmagórico

levantado sobre nosotros como una

pintura surreal.

Todos los días voy hasta el río

después del café. Todos los días desisto

de mirarme en el agua barrosa.

En realidad, ya ninguna trasparencia es posible,

como si la vida se ocultara a sí misma

en el penacho de los cocoteros.

Como si la vida fuera todo y nada, orgullosa

de sus fosforecencias

hasta en las palabras, que finalmente nada dicen,

nada reclaman

sino el mínimo lugar en un universo

de ruido de sartenes

amores suntuosos

olas que arrasan las orillas

y códigos infinitos para desenterrar tesoros

(casi siempre con palas prestadas

y al amanecer.)

De: Rojo junio

El canje

En algunos poemas el arte es la acuarela,

el arte de la dilución, escribo,

y los cisnes de Natales se esfuman ante la palabra cisne.

La vida se esconde detrás del color

                                              para engañarme,

la vida corre el riesgo de convertirse en una carta infinita.

"Una moneda por cada palabra me daba

                                                                            el tiempo,

lo invitaba a pasar (él siempre iba apurado),

le regalaba una estampilla rara y un vaso de té frío".

En algunos poemas el arte es el tatuaje, escribo,

y añado: las palabras duelen mucho más

que el peso de las cosas.

A veces el mundo es lento y viejo como una casa

que huele a barco y a bodega

y recibe a las gaviotas como grandes presencias.

A veces el mundo me devuelve

la visita del tiempo -afable pero firme-

que reclama su parte del león.

Abro las alacenas, muestro el cielo.

El fulgor de las pocas palabras que me quedan

es mi oscura tensión

                    -en el fondo de mi dicha-

la belleza de aquellas palmeras despeinadas

contra la lancha a punto de partir.

Cajitas chinas o su oscuridad

Lo que yo quería era su oscuridad,

como si esa llave de artificio

me llevara a buen puerto

(en el ropero una muñeca rota

y sobre la mesa las tacitas con flores,

no se ve bien pero saldremos al sol a mediodía)

Su oscuridad como promesa y por amor saber,

pero esa oscuridad era sólo miseria,

ausencia de fondo verdadero

en una vida sofocada por el miedo.

Escuché a mi piel crujir

y a mis pies desnudos sobre la madera.

"Para qué quiero héroes", me dije, una y otra vez

mientras me iba, con la cabeza puesta en

el cráter de un volcán:

un fuego ya extinguido y para siempre culpable

de lo que no puede amparar.

La cita

a la memoria de Ana Calabrese

Íbamos a tomar el vino del atardecer

sentadas en el piso,

a desplegar el dolor y los amores literarios

como un mantel: algunos agujeros y colores seguros.

Dos mujeres expulsadas del idioma, de la fiesta,

de una terca latitud.

Íbamos a dejar que el río nos invada

      (todos tus amigos me hablaron más del río

          que de tu desesperación)

Trocitos de corcho, historias de algún tío

obsesionado por la libertad del espíritu, restos

de un ángel pintado sobre una percha de madera.

Tu suicidio anunciado los refugió en el bosque

         (a ellos, los lobos, los amigos),

los vació de palabras.

Extraña flor de sombras chinas en la pared,

te convertiste en una voz y un silencio contra un río.

Un poema condenado a una caja inasible.

©Paulina Vinderman

 Paulina Vinderman leyendo poesía

Datos de la autora

Paulina Vinderman. Nació en Buenos Aires, Argentina 1944 en Buenos Aires.

Ha publicado los siguientes libros de poesía: Los espejos y los puentes. (ed. Buenos Aires Sur, 1978). La otra ciudad. (ed. Botella al Mar, 1980). La mirada de los héroes. (ed. Botella al Mar, 1982). La balada de Cordelia. (Fundación Argentina para la poesía, 1984). Rojo junio. (Literatura Americana Reunida, 1988). Escalera de incendio. (ed. Último Reino, 1994). Bulgaria. (Libros de Alejandría, 1998). El muelle. (Alción Editora, 2003). Cónsul honoraria, antología personal. (Summa poética, ed. Vinciguerra, 2003). Transparencias. (Antología poética, Arquitrave Ediciones, Bogotá, Colombia, 2005)

Ha obtenido entre otras, las siguientes distinciones: Tercero y Segundo Premio Municipal Ciudad de Buenos Aires

(bienios 88-89 y 98-99 respectivamente) Premio Nacional Regional de la Secretaría de Cultura de la Nación

(cuatrienio 93-96). Premio Fondo Nacional de las Artes 2002

Premio Letras de Oro 2002 a escritor destacado, de la Fundación Honorarte.

Ha sido incluída en numerosas antologías y traducida parcialmente al inglés, al italiano y al alemán. Sus poemas fueron, además, objeto de estudios y ensayos.

Ha colaborado (con poemas, artículos y reseñas literarias) en publicaciones del país y del exterior: La Nación (Bs. As.), La Prensa (Bs. As.), Clarín (Bs. As.), El Espectador (Bogotá, Colombia), Hora de Poesía (España), Babel (Bs. As.), Babel (Venezuela), Diario de Poesía (Bs. As.), Intramuros (Bs. As.), Hispamérica (USA), entre otras.

Colaboró con Nina Anghelidis en la traducción al castellano de "Votos por Odiseo", de la poeta griega Iulita Iliopulo y tradujo al castellano a John Oliver Simon (Berkeley, USA).

Fuente: Zapatos rojos y Arte poética