Elizabeth Bishop - Gallos - poema

Imagen de la red

Gallos

A las cuatro en el oscuro azul plomizo

oímos el primer canto

del primer gallo

justo bajo el plomizo azul

de la ventana,

y enseguida en la distancia

hay un eco, después otro

en la ventana del patio trasero,

y, con horrible insistencia, hay otro

como una cerilla húmeda al raspar

desde el campo de brócolis, y al prender

se añaden todos sobre la ciudad.

Abundantes gritos

vienen desde la puerta del lavabo, desde el suelo

cubierto de excrementos del gallinero,

donde, en el azul borroso, sus susurrantes esposas admiran

los gallos que preparan su pata cruel

y ferozmente miran

con estúpidos ojos,

mientras ascienden desde sus picos

los incontrolados, tradicionalmente gritos.

Desde el fondo de los hinchados pechos

cubiertos de medallas verde y oro,

proyectan dominar y aterrorizan al resto,

a las numerosas esposas que viven

-cortejadas, despreciadas-

sus vidas de gallina.

Del fondo de sus gargantas horteras

es lanzada una orden sin sentido

por toda la ciudad. Un gallo se regodea

al surgir por encima de nuestras camas

desde oxidados cobertizos

y viejos somiers que hacen de vallas,

por encima de nuestras iglesias

donde está posado el gallo de hojalata de la veleta,

por encima de nuestras norteñas casas de madera,

saliendo en tropel desde las laterales

y embarradas calles,

trazando unos mapas como los de Rand McNally:

alfileres son cabeza de cristal,

otros de aceite, purpurinas,

verdes de cobre, azules de antracita,

cada uno un activo

desplazamiento en la perspectiva.

Cada uno gritando: “¡Aquí es dónde yo vivo!”

Cada uno gritando:

“¡Levántate! ¡Basta ya de sueños!”

Gallos: ¿Cuál es vuestro proyecto?

Vosotros, a los que los griegos elegían

para cazar en lo alto de un poste, que luchabais

cuando os sacrificaba, vosotros a quienes se referían

cómo “Muy combativos…”,

¿Qué derecho tenéis a decirnos

cómo hemos de vivir y a darnos órdenes?

¿A gritar “¡Aquí!, “ “¡Aquí!”,

y despertarnos aquí,

donde somos amor no deseado, vanidad, guerra?

La corona de rojo puesta

sobre vuestra pequeña cabeza

la carga toda ella vuestra combativa sangre.

Sí, esa excrecencia da una presencia

más viril que toda esa vulgar

y bella iridiscencia.

Ahora en el aire,

uno contra el otro, cada dos de ellos luchan.

Cae una primera, inflada pluma,

Y uno está volando,

con harapiento heroísmo desafiando

hasta a la sensación de agonizar.

Y el otro ha caído pero todavía

sobre la ciudad

sus arrancadas y sangrantes plumas van a la deriva.

Y lo que cantó ya no importa.

Es arrojado al montón de gris ceniza,

en el estiércol reposa

con sus esposas muertas, con los ojos abiertos, ensangrentados,

mientras las plumas metálicas

se van oxidando.

El pecado de San Pedro fue más grave

que el la Magdalena

que fue sólo un pecado de la carne;

la caída de Pedro es espiritual,

bajo la brusca luz de las antorchas

entre “ciervos y oficiales”.

La vieja y sagrada escultura,

pasado y futuro, todo lo junta

en una pequeña escena:

Cristo está asombrado,

Pedro –dos dedos levantados

hacia los labios sorprendidos- y ambos como hipnotizados.

Pero entre los dos

se ve un pequeño gallo esculpido

en una deslustrada columna de travertino

que tiene al pie la explicación:

gallus canit, flet Petrus.

Hay la ineludible esperanza, el pivote.

Sí, y ahí es donde las lágrimas de Pedro

corren hacia abajo por nuestro gallo

y adornan su espolón.

Con las espesas lágrimas, una incrustación

como en una reliquia medieval,

él espera. Pobre Pedro, enfermo corazón,

todavía no puede adivinar

que aquellos gritos de gallo ya no son la consagración

de que su espantoso gallo significa perdón,

una nueva veleta en la basílica

y en el granero,

y que en el exterior de Letrán

siempre habría un gallo de bronce

sobre un pilar de pórfido

de forma que la gente y el Papa,

pasado mucho tiempo, puedan ver

que incluso el Príncipe de los Apóstoles

había sido perdonado, y para convencer

a toda la asamblea

de que no todos los gritos de los gallos

son “Niega niega niega”.

En la mañana

hay una débil luz que está flotando

en el patio de atrás, y va dorando

los brócolis desde abajo,

hoja por hoja.

¿Cómo pudo la noche acabar en llanto?

Se dora el diminuto,

flotante vientre de la golondrina,

y las líneas de nubes rosadas en el cielo,

el preámbulo del día,

como las vetas errantes del mármol.

Los gallos son ahora casi inaudibles.

El sol sigue subiendo

“para ver el final”,

fiel como el enemigo, o el amigo.

Elizabeth Bishop

Versión: D. Sam Abrams y Joan Margarit

Roosters

At four o’clock

in the gun-metal blue dark

we hear the first crow of the first cock

just below

the gun-metal blue window

and immediately there is an echo

off in the distance,

then one from the backyard fence,  

then one, with horrible insistence,

grates like a wet match  

from the broccoli patch,

flares, and all over town begins to catch.

Cries galore

come from the water-closet door,

from the dropping-plastered henhouse floor,

where in the blue blur  

their rustling wives admire,

the roosters brace their cruel feet and glare

with stupid eyes

while from their beaks there rise  

the uncontrolled, traditional cries.

Deep from protruding chests  

in green-gold medals dressed,

planned to command and terrorize the rest,

the many wives  

who lead hens’ lives

of being courted and despised;

deep from raw throats  

a senseless order floats

all over town. A rooster gloats

over our beds

from rusty iron sheds

and fences made from old bedsteads,

over our churches

where the tin rooster perches,

over our little wooden northern houses,

making sallies

from all the muddy alleys,

marking out maps like Rand McNally’s:

glass-headed pins,

oil-golds and copper greens,  

anthracite blues, alizarins,

each one an active  

displacement in perspective;

each screaming, “This is where I live!”

Each screaming

“Get up! Stop dreaming!”  

Roosters, what are you projecting?

You, whom the Greeks elected

to shoot at on a post, who struggled  

when sacrificed, you whom they labeled

“Very combative ...”

what right have you to give  

commands and tell us how to live,

cry “Here!” and “Here!”  

and wake us here where are  

unwanted love, conceit and war?

The crown of red

set on your little head

is charged with all your fighting blood.

Yes, that excrescence

makes a most virile presence,

plus all that vulgar beauty of iridescence.

Now in mid-air

by twos they fight each other.  

Down comes a first flame-feather,

and one is flying,

with raging heroism defying  

even the sensation of dying.

And one has fallen,

but still above the town

his torn-out, bloodied feathers drift down;

and what he sung

no matter. He is flung

on the gray ash-heap, lies in dung

with his dead wives  

with open, bloody eyes,

while those metallic feathers oxidize.

St. Peter’s sin

was worse than that of Magdalen  

whose sin was of the flesh alone;

of spirit, Peter’s,

falling, beneath the flares,

among the “servants and officers.”

Old holy sculpture  

could set it all together

in one small scene, past and future:

Christ stands amazed,  

Peter, two fingers raised

to surprised lips, both as if dazed.

But in between

a little cock is seen

carved on a dim column in the travertine,

explained by gallus canit;

flet Petrus underneath it.

There is inescapable hope, the pivot;

yes, and there Peter’s tears  

run down our chanticleer’s  

sides and gem his spurs.

Tear-encrusted thick  

as a medieval relic

he waits. Poor Peter, heart-sick,

still cannot guess

those cock-a-doodles yet might bless,

his dreadful rooster come to mean forgiveness,

a new weathervane  

on basilica and barn,

and that outside the Lateran

there would always be

a bronze cock on a porphyry

pillar so the people and the Pope might see

that even the Prince

of the Apostles long since

had been forgiven, and to convince

all the assembly

that “Deny deny deny”

is not all the roosters cry.

In the morning

a low light is floating

in the backyard, and gilding

from underneath

the broccoli, leaf by leaf;

how could the night have come to grief?

gilding the tiny  

floating swallow’s belly

and lines of pink cloud in the sky,

the day’s preamble

like wandering lines in marble.

The cocks are now almost inaudible.

The sun climbs in,  

following “to see the end,”  

faithful as enemy, or friend.

Fuente: Elizabeth Bishop – Obra poética – Traducción y notas D. Sam Abrams y Joan Margarit – Editorial Egitur / Poesía

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