Elizabeth Bishop - En la sala de espera - poema

Diane Blok - Introspección

En la sala de espera 

En Worcester, Massachusetts,

acompañé a Tía Consuelo

a una cita con el dentista

y me senté a esperarla

en la sala de espera del dentista.

Era invierno. Anocheció

temprano. La sala de espera

estaba llena de personas mayores,

catiuscas y abrigos,

lámparas y revistas.

Mi tía estuvo dentro

lo que me pareció una eternidad

y mientras esperaba leí

el National Geographic

(ya sabía leer) y observé

las fotografías con atención:

el interior de un volcán,

negro y lleno de cenizas;

después aparecía vomitando

ríos de fuego.

Osa y Martin Johnson

vestidos con pantalones de montar,

botines y cascos de protección.

Un hombre muerto colgando de un poste

-“Gran Cerdo”, rezaba la inscripción-.

Bebés con las cabezas puntiagudas

enrolladas con vueltas y más vueltas de cuerda;

mujeres negras, desnudas, con los cuellos

enrollados con vueltas y más vueltas de alambre

como el cuello de las bombillas.

Sus senos eran horripilantes.

Leí todo esto sin pausa.

Demasiado turbada para parar.

Y después contemplé la portada:

los márgenes amarillos, la fecha.

De pronto, desde dentro,

surgió un ¡ay! de dolor

-la voz de Tía Consuelo-

ni excesivamente alto ni prolongado.

No me sorprendió en absoluto;

por entonces ya sabía que ella era

una mujer tímida, estúpida.

Tal vez debiera haberme sentido avergonzada,

pero no lo estaba. Lo que me tomó

completamente por sorpresa

fue que había sido yo:

mi voz, en mi boca.

Sin darme cuenta

yo era mi estúpida tía,

yo -nosotras- estábamos cayendo, cayendo,

con los ojos fijos en la portada

del National Geographic,

febrero, 1918.

Me dije: tres días

y tendrás siete años.

Estuve diciendo esto para detener

la sensación de estar cayéndome

del redondo, giratorio mundo

hacia un frío espacio azul marino.

Pero sentí: tú eres un yo,

eres una Elizabeth,

eres una de ellos.

¿Por qué tienes también tú que ser única?

Apenas me atrevía a mirar

para averiguar lo que yo era.

Eché un vistazo de reojo,

-era incapaz de mirar más arriba-

hacia las sombrías rodillas grises,

los pantalones y faldas y botas

y diferentes pares de manos

que yacían bajo las lámparas.

Sabía que nunca había sucedido

nada extraño, que nada

extraño podría suceder jamás.

¿Por qué debía yo ser mi tía,

o yo, o cualquier otra persona?

¿Qué afinidades

-botas, manos, la voz familiar

que había sentido en mi garganta, o incluso

el National Geographic

y esos terribles senos colgantes-

nos mantenían tan juntos

o nos hacían uno solo?

Cuan -no conocía ninguna

palabra para designarlo- cuan “improbable”…

¿Cómo había llegado yo hasta aquí,

igual que ellos, y había oído por casualidad

un grito de dolor que hubiera podido ser

peor y más estridente pero no lo fue?

La sala de espera era luminosa

y estaba demasiado caldeada. Se desvanecía

bajo una gigantesca ola negra,

otra, y otra más.

Entonces regresé.

La Guerra estaba en marcha. Fuera,

en Worcester, Massachussets,

había la noche y la nieve aguada y el frío,

y era aún cinco

de febrero, 1918.

*Versión de Roser Amills Bibiloni

Elizabeth Bishop En la sala de espera - Vídeo poema a cargo de Kristine Byrne

In the waiting room

In Worcester, Massachusetts,

I wen with Aunt Consuelo

to keep her dentist’s appointment

and sat and waited for her

in the dentist’s waiting room.

It was winter. It got dark

early. The waiting room

was full of grown-up people,

arctics and overcoats,

lamps and magazines.

My aunt was inside

what seemed like a long time

and while I waited I read

the National Geographic

(I could read) and carefully

syudied the photographs:

the inside of a volcano,

black, and full of ashes;

then it was spilling over

in rivulets of fire.

Osa and Martin Johnson

dressed in riding breeches,

laced boots, and pith helmets.

A dead man slung on a pole

-“Long Pig”, the caption said-.

Babies with pointed heads

wound round and round with string;

black, naked women with necks

wound round and round with wire

like the necks of light bulbs.

Their breasts were horrifying.

I read it right straight through.

I was too shy to stop.

And then I looked at the cover:

the yellow margins, the date.

Suddenly, from inside,

came an oh! Of pain

-Aunt Consuelo’s voice-

not very loud or long.

It wasn’t at all surprised;

even then I knew she was

a foolish, timid woman.

I might have been embarrassed,

but wasn’t. What took me

completely by surprise

was that it was me:

my voice, in my mouth.

Without thinking at all

I was my foolish aunt,

I -we- were falling, falling,

our eyes glued to the cover

of the National Geographic,

February, 1918.

I said to myself: three days

and you’ll be seven years old.

I was saying it to stop

the sensation of falling off

the round, tuming world

into cold, blue-black space.

But I felt: you ara an I,

you are an Elizabeth,

you are one of them.

Why should you be one, too?

I scarcely dared to look

to see what it was I was.

I gave a sidelong glance

-I couldn’t look any higher-

at shadowy gray knees,

trousers and skirts and boots

and different pairs of hands

lying under the lamps.

I knew that nothing stranger

had ever happened, that nothing

stranger could ever happen.

Why should I be my aunt,

or me, or anyone?

What similiarities-

boots, hands, the family voice

I felt in my throatt, or even

the National Geographic

and those awful hanging breasts-

held us all together

or made us all just one?

How -I din’t know any

word for it-how any

word for it-how “unlikely”…

How had I come to be here,

like them, and overhear

a cry of pain that could have

got loud and worse but hadn’t?

The waiting room was brigth

and too hot. It was sliding

beneath a big black wave,

another, and another.

Then I was back in it.

The War was on. Outside,

in Worcester, Massachusetts,

were night and slush and cold,

and it was still the fifth

of February, 1918.

*Fuente de la traducción:  En busca del Fuego

Biografía

Elizabeth Bishop, poeta norteamericana (1911-1979)

Su vida estuvo marcada por la muerte de su padre cuando tenía ocho meses, su madre sufrió una enfermedad mental y estuvo recluida en un psiquiátrico, ella tenía cinco años. Vivió con sus abuelos pero su poesía refleja la orfandad. Tuvo una vida tormentosa.

Gracias a la poeta Marianne Moore quien la disuadió de estudiar medicina y la apoyó como poeta, decide dedicar su vida a la poesía, su amistad duró hasta la muerte de Moore. Estudió en Massachusetts y luego en Vassar Colloge en Nueva York. En 1932 entrevistó a T.S. Eliot y comienza a publicar artículos. También tradujo a Rimbaud, Baudelaire y se interesó por el movimiento surrealista. Números viajes por Europa, España, África, Brasil donde vive varios años. Conoció a Pablo Neruda, Robert Lowell, Ezra Pound. En 1956 recibe el premio Pulitzer de poesía.

Podemos resaltar que Bishop era contraria a cualquier división artística y nunca quiso aparecer en una antología de “poesía femenina” por eso también es difícil encontrarla en una antología de poesía lésbica.

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