Diana Bellessi poemas

Foto de Sophie Thouvenin

Poética

Sí, es verdad que la poesía está

simplemente ahí y no tendida

como una reina sino en constante

transformación de eso que miramos

sí, cualquier cosa en la irrazonable

materia yendo del tormento hacia

la dicha y al revés, como el copo

inmaculado de esas flores

desgajadas al cenit y ahora

sí, decayendo pero al centro

se alzan los pimpollos del racimo

enlazados al fin por el tiempo

aunque el próximo abril otro copo

vuelve ingenuo como hoy a florecer

sí, para mostrar la perfección

de la paciencia en la materia

que parece atolondrada claro

al no ver que solo la muerte acecha

a la belleza y es precisamente

sí, su única presa, famélica

muerte tan parecida a nosotros

que tenemos toda la poesía

ahí y no tendida sino en labor

constante de quien mira y en su carne

propia, sí, que no ve otra cosa

perdiendo así la ceremonia

de la entera materia donde alguien

corta como yo un ramo y soy

lo cortado esta vez o quizás

sí, lo mirado porque es verdad

que la poesía está simplemente

y no seremos solo nosotros

quien la revela o lo revelado.

Foto de Sophie Thouvenin

El jardín

He construido un jardín como quien hace

los gestos correctos en el lugar errado.

Errado, no de error, sino de lugar otro,

como hablar con el reflejo del espejo

y no con quien se mira en él.

He construido un jardín

para dialogar

allí, codo a codo con la belleza, con la siempre

muda pero activa muerte trabajando el corazón.

Deja el equipaje repetía, ahora que tu cuerpo

atisba las dos orillas, no hay nada, más

que los gestos precisos -dejarse ir- para cuidarlo

y ser, el jardín.

Atesora lo que pierdes, decía, esta muerte

hablando en perfecto y distanciado castellano.

Lo que pierdes, mientras tienes, es la sola compañía

que te allega, a la orilla lejana de la muerte,

Ahora la lengua puede desatarse para hablar.

Ella que nunca pudo el escalpelo del horror

provista de herramientas para hacer, maravilloso

de ominoso. Sólo digerible al ojo del terror

si la belleza la sostiene. Mira el agujero

ciego: los gestos precisos y amorosos sin reflejo

en el espejo frente al cual, la operatoria carece

de sentido.

Tener un jardín, es dejarse tener por él y su

eterno movimiento de partida. Flores, semillas y

plantas mueren para siempre o se renuevan. Hay

poda y hay momentos, en el ocaso dulce de una

tarde de verano, para verlo excediéndose de sí,

mientras la sombra de su caída anuncia

en el macizo fulgor de marzo, o en el dormir

sin sueño del sujeto cuando muere, mientras

la especie que lo contiene no cesa de forjarse.

El jardín exige, a su jardinera verlo morir.

Demanda su mano que recorte y modifique

la tierra desnuda, dada vuelta en los canteros

bajo la noche helada. El jardín mata

y pide ser muerto para ser jardín. Pero hacer

gestos correctos en el lugar errado,

disuelve la ecuación, descubre el páramo.

Amor reclamado en diferencia como

cielo azul oscuro contra la pena. Gota

regia de la tormenta en cuyo abrazo llegas

a la orilla más lejana. I wish you

were here, amor, pero sos, jardinera y no

jardín. Desenterraste mi corazón de tu cantero.

The Garden

I have built a garden like someone who makes

the right gesture in the wrong place.

Wrong, not from error but from another place,

like talking with the reflection in the mirror

and not with the one who looks into it.

I have built a garden in order to converse

there, elbow to elbow in beauty, with the always

mute but active death working the heart.

Drop the baggage it repeated, now that your body

makes out the two shorelines, there is nothing, except

the precise gestures –to let oneself go- to care for

and be, the garden.

Treasure what you lose, it repeated, this death

speaking in perfect and distant Spanish.

What you lose, while you hold on, is the only companionship

that gathers you up on the far shore of death.

Now the tongue can come untied so it can speak.

The tongue that could never be the scalped of horror

provided with the tools to make the marvellous

from the ominous. Terror is only endurable to the eye

if beauty sustains it. Look at the blind

hole: the precise and loving gestures with no reflexion

in the mirror in front of which, the maker lacks

meaning.

To have a garden is to give yourself over to it and its

eternal movement of departure. Flowers, seeds and

plants die forever or they renew themselves. There is

pruning and there are moments, in the sweet darkness of a

summer twilight, to see it spilling over like this

while the shadow of its fall foretells

the solid radiance of March, or in the dreamless

sleep of the subject when it dies, while

the species that contains it doesn’t stop forging itself.

The garden calls for its gardener to see it die.

It demands her hand sculpt and modify

the naked land, given return in the tilled flowerbed

under the frozen night. The garden kills

and asks to be dead so it can be a garden. But to make

the correct gestures in the wrong place,

dissolves the equation, reveals bleak windswept plain.

Love reclaimed through difference like

dark blue sky against the pain. Royal

drop of the storm in whose arms you arrive

on most distant shore. I wish you

were here amor, but you are gardener and not

garden. You unearthed my heart from your flowerbed.

Traducción de Christiane Jacox Kyle

Diana Bellisi nos habla de la inspiración y nos lee  su poesía

Biografía

Diana Bellessi nació en Santa Fe, Argentina 1946. Poeta y filósofa. Durante dos años coordinó talleres de escritura en las cárceles de Buenos Aire, experiencia plasmada en el libro Paloma de contrabando (1988). Es autora de los poemarios: Destino y propagaciones (2005), La voz en bandolera (2008), entre otros. Le han otorgado las becas Guggenhein en poesía (1993) y la de Trayectoria en Poesía del Fondo Nacional de las Artes (2007). Ganó el Premio Fundación El Libro por mejor Libro Año 2009 en la Feria del Libro de Buenos Aires (2010) y ha ganado el Premio Nacional de Poesía (2011).

Fuente: Revista Fórnix Nº 12 - Memoria del Segundo Festival Internacional de Poesía de Lima (FIPLIMA) 2013 – Editorial Nido de Cuervos – Lima Perú