sábado, 10 de junio de 2017

Tania Panes - Esdrújula

Imagen de Mariana Palova

Esdrújula

Me he pasado la vida buscando una esdrújula que no lleve tilde
arrancando el césped compulsivamente
y observando las cosas extraordinarias que hacen los niños.

No estaré tildada
cuando me encuentres.
Porque yo no llevo tilde.

Y sin embargo bailo como una grulla mojada
despegando
alzando el vuelo en maremoto.
Aterrizando con el pecho en flor
al rojo vivo
y las mejillas preparadas.

Me tendrás que dar la mano
cuando me encuentres.

Y cuando lo hagas
le robaremos las tildes a las esdrújulas
para dárselas de comer a los patos
como lo harían dos niños en el parque.

Reiremos en los soportales
y comeremos todo aquello que lleve ajo y cilantro.
Nos inventaremos palabras
abecedarios
puede que incluso algún número
cuando me des la mano.

Los lunes serán los días para nuestro idioma secreto
en el que los silencios cuentan
como una palabra más.
También la risa

porque nos reiremos.

Nos reiremos como dos niños
que hacen cosas extraordinarias.

Los miércoles
si quieres
podemos hablar sólo con esdrújulas.
¡Se me ocurren tantas cosas!
tan hermosas
y perecederas como un mendrugo de pan
en las manos de una anciana.
Se me ocurren cientos de tubérculos inexplicables
como un tallo de jengibre
cambios
tan determinantes como una diéresis
y caprichosos
como una tilde.

Me tendrás que dar la mano
cuando me dejes.

Bailar conmigo muy despacio
alguna canción de los años cincuenta
y besarme en la herida
justo al lado del lunar.
Desatarme los cordones
y meterme en la cama como a los borrachos
antes de irte.
Traerme un vaso de leche caliente con miel
y acariciarme la frente de tortuga
una última vez.

Para que yo también
pueda irme.


Biografía
Nació en Madrid en 1989. Licenciada en Historia del Arte por la Universidad Complutense de Madrid, realizó estudios de Humanidades en l´Université de Versailles Saint-Quentin-en-Yvelines (París, 2011-2012) y de Psicología en la Universidad Peruana Cayetano Heredia (Lima, 2012).
Ha trabajado en museos nacionales tanto en Francia (Musée Gustave Moreau) como en España (Museo Nacional del Prado) y es integrante de Momentoverso. Desde hace unos años viaja con su máquina de escribir Hermes Baby (1943) improvisando poemas en la calle y otros escenarios urbanos, teniendo como base el Rastro y la Feria del Libro en Madrid. En septiembre de 2015 organizó el encuentro de improvisación poética Momento Meki en cooperación con la ONG Living Meki y también ha participado en eventos como el primer aniversario de Poesía o Barbarie en el Teatro Cuarta Pared y en el Festival de poesía Voix Vives de Toledo (2015).
Ha recorrido Norteamérica (Estados Unidos, México y Canadá) con su máquina de escribir llevando Momentoverso fuera de España. Ha participado en una antología de relatos pulp: She was so bad (Aloha Ed., 2016) y es autora de El arlequín sentado (Torremozas, 2017).
Recientemente su relato “Donde nadie nos quiere” ha resultado ganador en el XXIX Premio Ana María Matute de Narrativa de mujeres.



martes, 6 de junio de 2017

Federica Bologna – Cinco poemas

Imagen de Dominique Fortin
Cinco poemas de Federica Bologna - traducción al español de Mario Pera

Sólo estoy hecha de vértigo.




En la cocina se llora en silencio,

se grita suavemente para no golpear las cacerolas

que luego escuchas desde la habitación.

Se entra a la cama temprano por la mañana

una vez tranquila:

se aprende desde niños

que la madre debe dormir en el sofá

para no despertar a la otra mitad de la cama.


 ***



Me convencía de que era sólo un tumor

cuando los senos y el vientre se hincharon.

Porque nacido desde la violencia! No eres su hijo

a veces, la genética se equivoca:

estoy más segura de ello cada vez

que encuentro a mi madre en las perillas del baño.

He heredado sólo sus venas

demasiado sutiles para mantenernos en pie,

permanecen en el dorso

y eso es lo importante, que tú también

no temes desvanecerte.



***



Y quisiera estar allí, observándote

cada vez que sonríes

cuando en tu mejilla

se forma un pliegue

en el que podría dormir



o cuando después de un gol

te veo regresar desde lejos

con aquel paso de cocodrilo

que observa a su alrededor

para disfrutar de toda la distancia,

los árboles, la espera

sin pederme nunca de vista.




*** 



Sólo estoy

hecha de vértigo.

Propensa a los cambios repentinos,

al ciclo lunar.

Primero debo acostumbrarme

a los cortes de tu cuerpo

debo calcular las caídas,

con la dedicación de la costurera

tras los bastidores del ballet.



Debes tomar mis manos frías,

besarme cuando camino descalza



***



Y quisiera estar allí, observándote

cada vez que sonríes

cuando en tu mejilla

se forma un pliegue

en el que podría dormir



o cuando después de un gol

te veo regresar desde lejos

con aquel paso de cocodrilo

que observa a su alrededor

para disfrutar de toda la distancia,

los árboles, la espera

sin pederme nunca de vista.




 Federica Bologna
Traducción de Mario Pera

 ***

Io sono solo di vertigine composta.

5 poesie di Federica Bologna





In cucina si piange in silenzio,

si urla piano per non far sbattere le padelle

che poi ti sente dalla camera.

Si entra nel letto solo a mattina presto

una volta tranquille:

lo si impara da bambine

che la mamma deve dormire sul divano

per non svegliare l’altra metà del letto.



***



Mi convincevo che eri solo un tumore

quando i seni e il ventre si gonfiavano.

Perché nato da violenza! Non sei suo figlio

a volte la genetica sbaglia:

ne sono più certa ogni volta

che trovo mia madre nei pomelli del bagno.

Ho ereditato soltanto le sue vene

troppo sottili da tenerci in piedi,

restano nella schiena

ed è questo l’importante, che anche tu

non abbia paura di svenire.


***



E vorrei esserci a guardarti

ogni volta che sorridi

quando nella guancia

fai una piega

in cui potrei dormire



o quando dopo un traguardo

ti vedo tornare da lontano

con quel passo da coccodrillo

che si guarda intorno

per godere tutta la distanza

gli alberi, l’attesa

senza perdermi mai d’occhio.

  
***



Io sono solo

di vertigine composta.

Incline agli sbalzi,

al circolo lunare.

Devo prima abituarmi

ai tagli del tuo corpo

devo calcolare le cadute,

con la dedizione della sarta

nelle quinte del balletto.



Devi prendermi a mani fredde,

baciarmi quando sono a piedi scalzi



***



E vorrei esserci a guardarti

ogni volta che sorridi

quando nella guancia

fai una piega

in cui potrei dormire



o quando dopo un traguardo

ti vedo tornare da lontano

con quel passo da coccodrillo

che si guarda intorno

per godere tutta la distanza

gli alberi, l’attesa

senza perdermi mai d’occhio.


Io sono solo di vertigine composta - Poesie di Federica Bologna   

 Biografía
(Rimini, Italia – 1995). Es coordinadora de la revista Atelier y asistente de la organización de Parco Poesía.


domingo, 4 de junio de 2017

Mis poemas: Hablemos de esperanza

Imagen de Dominique Fortin
Hablemos de esperanza
Pega el oído a la tierra que insiste en levantarse y respirar
Blanca Varela
en algún recodo
late
el humus inesperado
de lo imprescindible

observa
con atención
el vértigo
que augura
el asombro

tras sus pliegues
el resplandor
de la promesa

deja que el gesto
de lo sencillo
renueve la alegría

en el barro
la huella transitoria
de tus primeros pasos

sacude
la cabellera frondosa
de la inercia

por sus hilos
el ruido sordo
del desamparo

aléjate
del automatismo

camina al exterior
de tu rutina

limpia los obstáculos
donde transpiran
tus constantes

apártate
de las líneas rectas

en sus trazos

se esconde
el aire rancio
de la asfixia

desgaja la maleza
que empantana
tus constantes

sus tentáculos
prolongan
tus angustias

no insistas
en lo previsible

hace falta instinto

para indagar
por el tejido frondoso
de la duda

insiste
por el parpadeo
de lo precario

limpia los pliegues
adormecidos
de tu rostro

y restaura
la materia prima
de lo urgente

pero tómate
tu tiempo

un instante
es la fracción
que te aproxima
al vértigo

cierra los ojos
ausculta tus silencios

y da un paso a tientas

por la cuerda floja
de tu instinto


Mis poemas: María Germaná Matta


viernes, 2 de junio de 2017

Mahbobah Ebrahimi - Cuatro poemas

Imagen de Dora Maar
Mariposa

No te escucho
en el viento
que repica en mi ventana
ni se de ti por el cartero
que toca a mi puerta,
no sé nada de ti.
¡Te he olvidado
como un niño
que olvida sus sueños!
Agito mis alas
y vuelo
¡pero no te encuentro!

Como las mariposas
que vuelan y huyen
de mi vestido
te has ido,
o quizás sigas cerca,
como el sabor a leche fresca
en la boca de mi hijo.

****


 Azul

Para mi hija Mehraneh


Pensaba
en el océano al despuntar el sol,
en el velamen en el azul oleaje,
¡sí!
pensaba en ti,
¡mi bebita!
En los días en que flotabas en mi –
¡como un pececillo
sin mar!

Deseo para ti
mares y mares de felicidad
tranquilízate mi amor,
este no es el sonido de una bala,
son los granados floreciendo en el jardín
¡anhelantes de tus labios!
Las faldas del monte Baba
esperan que corras confiada
para cazar sus conejos

¡Tranquilízate mi niña!
Las bombas fueron sólo una pesadilla,
pertenecen a un tiempo en que mamá temía
a los explosivos que escondían dentro de reidoras muñecas,
tranquila.
El mundo es mi seno
guardando tu sueño con amor.

Imagen de Michal Macku

Vida

Es de mañana, un niño latoso,
cansancio, aburrimiento, pesar, amargura
y, aún así, la necesidad de pan y té con leche.
Sin poder abrir los ojos para enfrentar el día.
Luciendo un velo, ha salido a buscar pan y leche.
Los montones de ropa sin lavar y las pilas de platos sucios,
cautiva en una pequeña habitación, tragando tus preocupaciones
saludas solemnemente al nuevo día.
No, la lucha no alivia al corazón,
¡huye volando como un pájaro
o avente con la vida!
Recoge las flores de esos momentos
antes de ofrecer tu corazón al polvo – ¡lo quieras o no!
¡Oh vida! Canta una oda desde mi garganta agotada
y no dejes que muera mi canción.

 ***


  
El fin

Mi corazón se atrevería a cruzar peligrosos estrechos
si alguna vez se me diera la libertad de viajar por el mar.
Y si los cielos no fueron vastos e inaccesibles,
mi corazón mostraría que puede ser un pájaro más audaz.
Me guiaría entonces el viento con aromas
Y Dios aguzaría gentilmente mis sentidos.

El amor es compartir y comprender.
Cuando es abandonado, se lleva también a la primavera.
Queda sólo fealdad,
tan sólo queda maleza.
Esos amores terminan siendo víctimas
de perpetuos ciclos de comienzos y finales.

¡Si el corazón que ama supiera qué le espera a la larga,
evitaría desde un comienzo la caída!


Traducciones al castellano de Ricardo Gómez para Prometeo
a partir de las traducciones inglesas de Kambiz Parsai

Biografía
Mahbobah Ebrahimi nació en Kandahar, Afganistán, en 1976. Desde su temprana infancia la guerra la llevó a vivir el desplazamiento hasta Irán, donde se graduó en cciencias básicas de la salud en la Universidad de Teherán. Escribe poesía desde su adolescencia, está casada con un poeta afgano y tiene tres hijos. Su primer libro de poesía es El viento es mi hermano. Trabajó como Jefe de Redacción del periódico cultural "Farkhar" y como Jefe de Redacción de la revista mensual Neda, dedicada a las mujeres. Desde 2007 vive en Afganistán con su familia, en medio de la zozobra de la guerra.






  

miércoles, 31 de mayo de 2017

Juliet Escoria - Cuatro Poemas


Graffiti de la red



EN EL SOLAR EN OBRAS DETRÁS DE CASA



Si quieres hacer una carretera

tienes que talar algún árbol,

prender fuego a algunas matas.

Mira cómo corren esos conejos,

abandonando su hogar y a sus bebés.

Sí, por eso es bueno

ser un ser humano.





COMERCIO DE PIELES

La otra noche soñé que era un oso.
Me había cazado a mí misma tras
pasar varios días siguiendo mi rastro.
Cogí un cuchillo y rebané mi pescuezo de oso,
liberando una cortina de rica sangre de oso antes
de enderezar el cuchillo para rajarme hasta abajo,
la suave piel de mi vientre de oso.
Mi entrañas se derramaron
con los más bonitos tonos de púrpura y rojo
Las recogí despacio,
pesadas como joyas en mis manos de oso.
Te hice entrega de ellas.
Te las regalé como si fueran un collar
que te pusiste y
te quedaba precioso combinado con tus ojos.






Graffiti de la red

ANIMALES EN INVIERNO



Mi primer invierno en un lugar frío y

que haya animales vivos parece imposible

porque para mí hibernación quería decir

hacer un agujero en algún lugar y echarse a dormir

un buen rato

lo que, en lenguaje humano, se dice

mandarlo todo al carajo.



Al final descubrí que significa que el corazón

late la mitad de rápido y

la temperatura del cuerpo

desciende cercana al nivel de congelación.

Venas frías, corazón lento —

un modo de supervivencia.





LA RUTA PINTORESCA

Íbamos por un atajo camino de la oficina de correos
conduciendo por el callejón
detrás de Lowes y el Wallmart donde
los trabajadores fuman a escondidas.
Acababa de llover
y todo resplandecía.

Había un descampado, con vallas pero
sin nada que proteger
excepto unos centenares de cuervos.
Pregunté por qué estaban allí esos pájaros
y él me dijo que eso es lo que hacen los cuervos:
reunirse en descampados.

Pero entonces me fijé un poco más
y vi que había un perro muerto,
creo que era el mismo que vimos suelto
detrás de casa, el que yo quería
atrapar para que no se helara aquel invierno.
En cualquier caso, estaba muerto.

La tripa hinchada, las patas tiesas,
apuntando en rigor mortis.
Los cuervos se lo estaban comiendo,
haciendo mucho ruido y graznando.
Por eso estaban allí:
atracón de perro.

Juliet Escoria - Traducción de Tive Martínez
Los poemas pertenecen a la serie Nature Poems Are Boring, que forma parte del nuevo libro de Juliet Escoria, "Witch Hunt" (2016, Lazy Fascist Press)






Biografía


Juliet Escoria escritora Americana, nacida en Australia pero educada en San Diego. En la actualidad vive en Virginia.

Juliet Escoria ha publicado en las siguientes revistas: Electric Literature, Hobart y VICE The Believer y Guernica. Juliet Escoria obtuvo el premio MFA de ficción de la Universidad de Brookling.

Publicaciones:

Black Cloud (2014, Civil Coping Mechanisms)

Witch Babies (2015, Holler Presents)

Witch Hunt (2016, Lazy Fascist)

(Fuente: Wikipedia)