Ana Varela Tafur, poesía

Tarcila do Amaral - Abaporu, 1928

MADRE

Como pez que advierte la profundidad en tus ojos

yo regreso a ti para dibujar mi nacimiento

y me sumerjo para siempre entre tus aguas

en las playas y sacaritas que nos otorgas

            en los parajes de los montes cuando te acuestas

                        porque en ti dejo, madre, lo más hondo de mi río

                                   lo más deslumbrante de sus naufragios y hallazgos.

Entonces,

yo dejo que la luna invada mi cuerpo

yo dejo que tu vientre gratifique mis días

yo dejo que te deslumbres plena entre las sombras

            porque tus semillas antiguas, madre,

                        son simientes de haces sobre mi niñez.

Madre de la nútrales diversa

            Madre de las plantas y los animales

                        Madre de los niños tendidos en los arrozales

Madre de los herederos del sol y sus lluvias.

Porque desde los años aciagos del caucho y la balata

Destinos arrojados a puertos distantes fuimos

            Historias de correrías y muerte en tus dominios

                        Cabeza al viento desde el cepo de los árboles.

Madre Cocama

            Madre Pacaya

                        Madre Ahunari

Porque más allá de las balas sembradas en la memoria

más allá de los invasores de tus territorios

            nosotros acodaremos sin miedo en tus orillas

                        y entre humedades y verdes orillas

                                   Somos guardianes de tu cuerpo insomne

                                                                       Y sus frutos de cosecha esparcida.

Madre Samiria:

aquí nos tienes sembrados en ti,

albergados en tus puertos y florestas

erguidos desde ti para protegerte

            amamantados en tu interminable río

                        Donde navegamos desde el inicio de las edades.

(DE Voces Desde la orilla)

Y HABITO DESDE SIEMPRE

¿Quiénes han cruzado la quebrada antes

                                               que nosotros?

¿Quiénes han poblado días y columnas

                                               de hastío?

Nos han abierto el camino para llegar

                                               descansados

y nos han dejado un cementerio de voces

                                               que vagan bajo los puentes.

Y habito desde siempre soles despedazados,

largos infortunios antes de rayar el sol

                                               sobre el planeta

y sé que nuestros abuelos han sembrado y

siembran porvenires

y los astros que me conducen acostumbran

a decir atisbo,

atisbo los años para que los muertos

descansen en paz.

Así recito para no olvidar historias de

                                               látigos

y libras inglesas aventadas desde los

                                               shiringales.

Entonces recuerdo el dolor de una espada

                                               devorada

y el filo del sable que cortó el miedo.

Era el tiempo en que el viento decía

                                   la palabra salida,

así volaron sombreros de huambé desde

                                   las embarcaciones.

Pero hemos regresado intactos, dolientes

                                   cuerpos insospechados,

sabías manos que siembran frutos al recrear

                                   los caminos.

DESDE LAS VERTIENTES

Desde los altos gredales de May Ushin

desde las feroces caídas del Marañón

desde las incandescentes llanuras del Huallaga

mi voz convoca a los habitantes del agua.

Y surcando quebradas desde vertientes remotas

            alcanzo vastedades de arcillas recientes.

            Así me reúno con habitantes del monte

            y nuestras voces se inundan infinitas

                          en tenues bóvedas incrustadas por la noche.

Porque es posible alcanzar cifras en geometrías sagradas

porque es posible arrebatar códigos de sogas alucinadas

             y viajar acompañados por estrellas o soles

                          atrapados en la fugacidad de intrépidos rayos.

Porque somos una antigua y sola voz,

             una liana trenzada bajo los incendios

desterrados o señalados por la belleza de los astros

           y su manto de presagio amamantándonos.

Desde entonces rodamos de fuego,

              caemos de fuego,

quemamos las últimas naves del exilio,

demonios que se llaman en libros apócrifos

            o en abandonados archivos donde no hay olvido.

Pero las madrugadas aproximan las llegadas

y nuestros pies abrevian rutas del miedo:

               ojos de búho a la sabiduría destinados

                              sobre la vía trazada por los abuelos.

Semejante a cada río que despide sus puertos,

alcanzamos la marcha de la luna

            invadidos por la tregua

                        de un viento insondable.

BREVEDAD DEL PLANETA

Página vacía parece este caserío

             Hojarasca en los patios del desvío

Pero en la brevedad del planeta

             Un registro ancestral acusa las noticias

Porque este pueblo parece

Un libro de mapas inconclusos

Una ruta y su primera incertidumbre

Despedidos por azotes que el viento expulsa

             Los niños de la mañana

             Se han vestido de simpleza

                     Y han librado los recuerdos aciagos

                      Mientras crecen sus cabellos en hierbas agrestes.

(Sus pasos desvían profundidades

             Resguardados en la intrepidez del planeta)

Y

       poco

                  a poco

Se ponen de pie nuevamente

Y cruzan sin prisa apresurados atajos

            Lejos de fulminantes pozos de petróleo que la noche esconde.

Nota mía: Cabe destacar esta poeta peruana, ya que su poesía está impregnada de símbolos que aluden a una cosmovisión de la selva amazónica, su vínculo con la fuerza exuberante de la naturaleza y su relación con los hombres y mujeres que habitan la selva.

Fue la primera mujer en ganar el prestigioso premio de poesía Cope (1991).

Biografía

Ana Varela Tafur (Iquitos - Perú, 1963) Poeta y profesora. Ha sido becaria del Programa Aschberg para artistas de la UNESCO, Jerusalén (1996), y de la Agencia Española de Cooperación Internacional, Madrid (1998). Ha publicado con el poeta y narrador Percy Vílchez el libro de poemas El sol despedazado (Proceso Editores, Lima, 1991), Lo que no veo en visiones (Primer Premio de la V Bienal de Poesía Premio Copé y publicado en Ediciones Copé, Lima, 1992), Voces desde la orilla (Colección Urcututu Ediciones, Iquitos, 2000) y Dama en el escenario (Editora Regional, Iquitos, 2001).

Fuente: Poetas peruanas de antología - Ricardo González Vigil - Mascapaycha Editores - 2009

y Revista El Hablador