Dostena Anguelova-Lavergne, poesía

Jan Svankmajer - Dimensiones del diálogo

Cena con las amapolas

            Un día las mentiras brillarán

           como amapolas estancadas

            y no serán mentiras

            sólo amapolas estancadas que brillan

beber su rocío entonces me recordarás con un collar rojo

volveré el día de Pascua y ya no estaré pálida

con tanto color a flor de piel

una ola bajo la axila te llevaba

en su cavidad el amor se desliza se eriza

el bello tierno cerca del cuerpo

cuando la depredadora mirada de los árboles en el crepúsculos se apaga

las hachas pintadas de rojo se apagan

entre los dedos se abrillanta un sol

                              una gota

me reconocerás porque esa noche todos juntos cenarán

cada uno fijo a la herida

una puesta rompeolas

las olas altas como la caída en los sueños

entonces desanudarás tus puños

que beba este instante

antes del diluvio

ruega que este instante se prolongue

tanto como perdure la luna

para que aprendamos las simples sendas la ruta

de mi casa a tu casa

que tu discurso se arrope burbujee la constelación

como tu poesía esta misma noche

que yo sea contigo

como el fuego con el árbol

tanto como un primer beso

imposible de sostener

llorarán también todos aquellos que cenan a su alrededor

y sus ojos se llenarán de las olas altas del diluvio

entonces te diré: “mira qué azul azul, qué blanco se complace hoy

el mar”

Lección

Uno de sus ojos me enseña

como

no parecerse

a la pregunta concreta

es otra la respuesta

¿No es así? en sus ojos se instruyen

un ejercito de luciérnagas

sin noción de la estación.

Versión: María Germaná Matta

Cène avec des coquelicots

       Un jour les mensonges scintilleront

       comme des coquelicots piétinés

       et ce ne seront pas des mensonges

       juste des coquelicots piétinés qui scintilleront

Boire leur rosée alors tu me rappelleras avec un collier rouge

le Jour de Pâques je viendrai et je ne serai pas pâle

avec tant de couleurs à fleur de peau

et une vague sous l'aisselle te portait

dans son creux se glisse l'amour se hérisse

le tendre duvet près du corps

au crépuscule quand le regard prédateur des arbres s'éteint

s'éteignent les haches peintes en rouge

entre les doigts se polit un soleil

                  une goutte

tu me reconnaîtras parce que ce soir là tous dîneront ensemble

chacun fixant la plaie

un couchant brise-lames

les vagues hautes comme la chute dans les rêves

alors tu dénoueras tes poings que je boive

cet instant

avant le déluge

prie que cet instant se prolonge

autant que dure la lune

pour qu'on apprenne les entrées simples la route

de ma maison à ta maison

que ton récit s'enroule s'écume la constellation

comme ta poésie cette nuit-là

que je sois avec toi

comme le feu avec l'arbre

juste autant qu'un premier baiser

impossible à tenir

pleureront aussi tous ceux qui dînent autour

et leurs yeux se rempliront des vagues hautes du déluge

Je te dirai alors «Regarde de quel bleu azur de quel blanc s'acquitte la mer aujourd'hui».

Leçon

Un de ses yeux m'apprend

comment

ne pas ressembler

à la question concrète

la réponse est autre

n'est-ce pas dans ses yeux que s'instruit

une armée de lucioles

sans notion de la saison

Festival de Poesía de Medellín - Dostena Anguelova-Lavergne canta y nos lee: El tiempo que resta 

Dostena Anguelova-Lavergne, Bulgaria 1974. Poeta, traductora de textos filosóficos y literarios. Trabaja en el campo de la promoción de las pequeñas literaturas en Europa. 

Fuente:  Dostena Anguelova-Lavergne