Isabelle Forest - poemas

Imagen de Catherine Colaw

Muy pronto (…)

Habremos acabado con nosotros mismo

Michel Beaulieu

nuestros órganos pesan

gestos muertos

es posible que sea

inmenso y bello

en nuestras bocas frágiles

los vértigos

vertederos de fantasmas

que se deshacen lentamente

colgados

de las ventanas interiores

aún más labores

bajo las camisas

y el método tan insólito

del corazón para amar

soy uno más

que no encuentra descanso

estamos solos

sobre el colchón

acurrucados

cuántas cosas frágiles

y risas tan ácidas

otra quemadura

y mi cabeza que arde

parece un sol

a punto de morir

aún más cierto digo

son las aves

sus pequeños

triturados entre nuestras manos

pienso en las alambradas del amor

por donde salté despreocupada

yo soy nosotros somos

la desmesura del mundo

los detalles a veces

atraviesan la espesura

de lo cotidiano

entonces surge

el pánico de vivir

nuestros cuerpos mi cuerpo

de pronto se engancha

a sus perros guardianes

y ese peso en los tobillos

que nos aligera la cabeza

el estupor de vivir

desquiciados

felizmente

los sexos deslumbrantes

incendian nuestras camas

a veces alcanzamos

alcanzo el interruptor

mi conciencia se licua

mientras mis piernas

tiemblan aún

yo voy nosotros vamos

los ganchos impacientes

mordisquean la carne bajo el sol

y la fibra de los corazones

del verdadero estrépito de las cosas

no podemos no puedo hablar

y me voy a comer rostros

para escapar de su bondad

me altero a veces

por poca cosa

aplaudiendo

al matar moscas

tengo en la garganta

pájaros heridos

que debería matar

primero sumergir

en mi hocico

de nuestros comas alucinados

pequeños pasos pequeñas grietas

por donde deslizarme

nadie está protegido del desastre

hay tanta esperanza por acarrear

que nuestros cuerpos mi cuerpo ya

no responde

hundido en el asfalto

hasta bajo mi cráneo

los horizontes se distorsionan

se aplastan

fluyen en la maleza de la noche

tengo que divertirme

a la espera en algún lugar

de saltar sobre mi cuello

si siquiera una venganza

este fin del mundo

que dormita en cada uno de nosotros

partir hasta que desaparezca

el nudo de lo cotidiano

abandonar las mañanas inquietas

los amores detestables

abrazas mi vientre

una amenaza de ahondar incluso

más allá de la muerte

y eres tú quien sangra después de todo

sí allí

entre el índice y la esperanza

ya hemos reído lo recuerdas

era la época de los toqueteos

tu mano apenas tocaba mi sexo

y tu alma no subía más allá

de mis tobillos

nunca desocupadas

nuestras bocas genitales

a lo lejos los escombros

entre las piernas

y fingíamos la paz

mientras que todo en nosotros

se arranca la belleza

nuestros rostros

puestos en el mundo

tan crudos como la verdad

tan oscuros como las cenizas

nuestros rostros por un momento

desvalidos de promesas

nuestros rostros

lado a lado

frente a frente

beben el tiempo

hasta la náusea

cuáles serán nuestros futuros cadáveres

tirados en desorden

al pie de nuestras camas

sin cesar erramos

sin domicilio fijo

en el interior de nosotros mismo

qué es el yo

una piel un aroma

un descanso a ese cielo interior

una caída libre

hacia una libertad mancillada

qué es el nosotros

suave cabellera cartílagos

pesadumbre

aves planeando

entre nuestros costillas frágiles

golpeando las ventanas

un espacio para correr

hasta mañana

y pasado mañana

hasta la muerte infalible

Isabelle Forest

(Sin nombre del traductor en la revista)

Biografía

Isabelle Forest (Monteal Canadá 1970). Poeta y novelista, ha publicado L’amour ses couteaux, La Crevasse, y Les Chambres orphelines. Sus poemas han aparecido en diversas obras colectivas en Quebec y en el exterior. Su obra poética ha sido reconocida con los Premios: Alphonse-Piché, Félix-Leclerc y Radio-Canadá. Dirige números proyectos de difusión literaria para festivales y eventos literarios y dicta

Talleres de escritura dese hace siete años.

Fuente: Revista literaria Fórmix Nº 12 - Junio 2013 - Editorial Nido de Cuervos - Lima - Perú