lunes, 27 de agosto de 2012

Cecilia Meireles, poesía

Marc Chagall  


EL ARTE DE SER FELIZ

Hubo un tiempo en que mi ventana se abría
sobre una ciudad que parecía ser hecha de tiza.
Cerca de la ventana había un pequeño jardín cuasiseco.
Era una época de sequía, de tierra pulverizada,
y el jardín parecía muerto.
Mas todas las mañanas venía un pobre con un balde,
y, en silencio, iba tirando con una mano unas gotas de agua sobre las plantas.
No era un riego: era una especie de aspersión ritual, para que el jardín no muriese.
Y yo miraba a las plantas, al hombre, a las gotas de agua que caían
de sus dedos flacos y mi corazón quedaba completamente feliz.
A veces abro la ventana y encuentro al jazminero en flor.
Otras veces encuentro nubes espesas.
Avisto niños que van para la escuela.
Pardales que saltan por el muro.
Gatos que abren y cierran los ojos, soñando con pardales.
Mariposas blancas, de dos en dos, como reflejadas en el espejo del aire.
Maribúes que siempre me parecen personajes de Lope de Vega.
A veces, un gallo canta.
A veces, un avión pasa.
Todo está exacto, en su lugar, cumpliendo su destino.
Y yo me siento completamente feliz.
Mas, cuando hablo de esas pequeñas felicidades ciertas,
que están delante de cada ventana, unos dicen que esas cosas no existen,
otros que sólo existen delante de mis ventanas, y otros,
finalmente, que es preciso aprender a mirar, para verlas así.

(versión de: Wilfredo Carrizales)

Cantaran los gallos

"Cantarán los gallos, cuando muramos,
y una brisa leve, de manos delicadas,
rozará los bordes, las sedas
mortuorias.
Y el sonido de la noche irá transpirando
sobre los claros vidrios.
Y los grillos a lo lejos truncarán los silencios,
los tallos de cristal, fríos, largos yermos,
y el enorme aroma de los árboles.
¡Ah, qué dulce luna verá nuestra calma
faz todavía más calma que su gran espejo
de plata!
¡Qué frescura espesa en nuestros cabellos,
libres como los campos de madrugada!
En la niebla de la aurora
la última estrella
asciende pálida.
¡Qué gran sosiego, sin hablas humanas,
sin el labio de los rostros del lobo,
sin odio, sin amor, sin nada!
Como oscuros profetas perdidos,
conversarán apenas los perros en las campiñas.
Fuertes preguntas. Vastas pausas.
Estaremos en la muerte
con aquel suave contorno
de una concha dentro del agua. "

Resurrección

No cantes, no cantes, porque vienen de lejos los náufragos,
vienen los presos, los tuertos, los monjes, los oradores,
los suicidas.
Vienen las puertas, de nuevo, y el frío de las piedras,
de las escalinatas,
y, con un ropaje negro, aquellas dos manos antiguas.
Y una vela de móvil llama humeante. Y los libros. Y
las escrituras.
No cantes, no. Porque era la música de tu
voz lo que se oía. Soy una muerta reciente, aún
con lágrimas.
Alguien escupió distraídamente sobre mis pestañas.
Por eso vi que ya era tarde.

Y dejé en mis pies quedarse el sol y andar las moscas.
Y de mis dientes se escurrió una lenta saliva.
No cantes, pues trencé mis cabellos, ahora,
y estoy ante el espejo, y sé bien que ando en fuga.

(Versión: Alex Fleites y Manuel Rodríguez Ramos)

Retrato

Yo no tenía este rostro de hoy,
tan calmo, tan triste, tan delgado,
ni estos ojos tan vacíos,
ni este labio amargo.

Yo no tenía estas manos sin fuerza,
tan detenidas y frías y muertas;
yo no tenía este corazón
que ni se muestra.

Yo no advertí este cambio,
tan simple, tan cierto, tan fácil:
¿En qué espejo se perdió
mi imagen?

Poema: Retrato, en la voz de Cecilia Meireles


Biografía: 
Nació en Brasil 1901 – 1964. Poeta, profesora y periodista. 

Poesía fuente:

jueves, 9 de agosto de 2012

María Eloy García, poesía

Fotografía de Darren Holmes

EL CATÁLOGO SOLEDAD

ella con quince y procurando
muy en medio la raya
muy al lado los conflictos
dos hermanas que se sienten solas
cuando se sientan acompañadas
un genoma que no llegó a ser humano
la cuchara con la que anduviste revolviendo
el puré de ser tan otra
el marmolista que se dejó
una tristeza entre los cristales
la lágrima que hizo estalactita
en la cueva de pensarte
la manga transparente que dejó ver abiertamente su as
en la galería de sensaciones de cada día
las reliquias son los recuerdos incorruptibles
y como las momias
están hechas de una soledad
concienzudamente trabajada

EL BIEN INMUEBLE

la nostalgia vive en el sexto piso
tira un papel por la ventana
y por un segundo
se confunde con el vuelo migratorio
de un pájaro que quiere aparearse
la mierda que lanza desde su arriba
cae sobre la raya en medio
de un preso en libertad condicional
que no recuerda cómo se iba a su casa
aquí el niño que lo ve todo
crea en ese momento en la parte izquierda del cerebro
un comienzo de neura
que asociará a la placidez veinte años más tarde
la bondad vive en el tercero
tiene una casa confortable pero incómoda
el odio tiene siempre un perro en la puerta del cuarto
pero la decoración de su casa es impecable
la timidez que vive en el quinto
ve por la mirilla de su puerta blindada
la cabeza distorsionada de un gordo que es el mundo
en el noveno vive la veneración
la soltera que comparte piso con la envidia
el del octavo que es el tiempo
se quedó justamente encerrado en el ascensor
aquel día que viniste a mi casa
y yo soy ese edificio
pero nunca subo al décimo
la casa de la perfección que es una déspota
suelo sin embargo quedarme en el primero
del que nunca sé salir
allí vive el hastío que nunca pagó la comunidad
la memoria
que vive en el segundo
tiene el síndrome de diógenes
todo lo que sube a su casa
es digno de ser guardado
cualquier tontería tiene la dignidad de un tesoro
pero nunca recuerda al que se olvidó de ella
ese día subiré al séptimo
porque es justo allí donde habita el olvido

LA MISS

toda ella era la historia de la estética
radiante y moderna
a menudo se mostraba atravesada por el verbo
como una serpiente moviendo su cascabel
al ritmo del poderoso veneno
teresa transverberada y hortera
fluye por el érebo de la calle
con piernas que son tierra
para un torso que es un mundo
su sostén neoplatónico
ordena a la forma surgir sobre la materia
en virtud de la realidad superior
que son sus tetas absolutas
sus tetas a priori sus tetas inmutables
culo inteligible sólo para agustines de hipona
de tan aplínea resultas dionisíaca
concepto vivo para pantalla gigante
te vistes de platón de plotino de plaitex
para el encendido virtual de tu cuerpo matemático
porque la realidad no está pactada en el sueño
te haces mordiéndote y tan figurativa te ves
que podrías condenarnos si quisieras
a la abstracción eterna
  
Biografía
MARÍA ELOY GARCÍA , Málaga, 1972. Es Licenciada en Geografía e Historia.
En 1998 recibió el Premio Ateneo-Universidad de Málaga y en 2001 el I Premio de poesía Carmen Conde de Madrid.
Ha publicado el libro de poesía Metafísica del trapo (2001) y ha sido incluida en diversas antologías.
Aunque no está actualizado dejo su Blog

martes, 7 de agosto de 2012

Yohanna Jaramillo, poesía

Fotografía de Flor Garduño


Nocturno de una grieta

Salir de noche así, así pausado
salir, escabullirse por la nebulosa
de tus negros ojos que nunca paran
de observar los oscuros rincones de
las avenidas sin autos

Detenerme en el filo de la acera
asegurando los acopios del olvido
en una mente que no entiende
los parpados cerrados al dormir

Entrar aquí, aquí en esta puerta
abrir el cerrojo
a tientas con las manos delante
y distraerme con una pequeña grieta
que mis dedos palpan, dedos
en mi pecho hundiéndose
poco a poco

Novenario

Domingo:
Llego hasta aquí, con los restos que nadie utilizó.
Lunes:
Nací sin compartir el ADN contigo,
nuestro tiempo fue solo virtual.
Martes:
No lo lamento
sólo fue
una expresión
de no triunfo.
Miércoles:
No ha de ser tu imagen
la que acabe en este poema.
No ha de ser tu imagen
la que acabe en este poema.
No ha de ser tu imagen
la que acabe en este poema.
Jueves:
Habla silenciosa habla, retuércete en los sonidos de tu casa
llena de viejas cosas.
Viernes:
Yo necesito hablar de ti mujer
mientras la guerra siga
ahora que tus ojos son siesta sin almohadas.
Sábado:
Pronto
todo sucedió pronto
a la ninfa de tu bosque
le corté su raíz.
Domingo:
Te amé en todas las partes del mundo, menos en la palabra mentira.
Lunes:
Y yo salí de tu vida como la gente cuando sale de misa:
         Arrepentida.
   

No me entiendes, pero qué te digo

 
Puedo aceptar algunos de tus puntos
hasta de la forma que gustes
 
................................................................
.
                               .
                   pero:
                               .
................................................................
.
   no dejan de ser oscuros y demasiados

Lectura de poesía por Yohanna Jaramillo.

Yohanna Jaramillo, Tijuana, México 1979, poeta. Tiene publicados: Pacíficos (2007), Trotamentes (2010), Diarios del Este (2012).

lunes, 6 de agosto de 2012

Chavela Vargas se despide

Chavela Vargas


El día de ayer, murió Chavela Vargas, en el hospital de Cuernavaca, fue ingresada por una bronconeumonia. 
Cumplió su sueño de homenajear a Federico García Lorca, en la Residencia de Estudiantes de Madrid, con su último disco, “Luna grande”, dedicado a la poesía de Federico García Lorca, además de presentar sus memorias “Dos vidas necesito”.


domingo, 5 de agosto de 2012

Layla A-Sayed, poesía


Fotografía de Edward Weston


El sueño

Ayer,
Dividí mi sueño
-Mientras andaba su camino- cortaba lo que no debería quedarse de él.
Mientras andaba,
Dejé mis fuertes carcajadas detrás de mí
Y crucé hasta la otra orilla
Después de quitarme la sonrisa,
Ya andaba sin el poema
Sin el amor,
Entonces vi mi cuerpo aún lleno de deseo,
No dudé en tirarlo en el umbral
Y entrar sin él.
Y soñé:
Que las víctimas vendrían por la tarde
Y contarían los pecados en mi contra.

Un saber después del sabor a chocolate

Cuando tu no me percibes,
Cuando tu no me percibes,
me encamino con recogimiento hacia tu templo
tu propio afecto me ruboriza,
y también siento una ligera ebriedad
con tu brillo personal

Cuando tu no me percibes
observo algunos suaves y tiernos labios
que han comprado cerezas,
y hacen presentes a ambos extremos comienzo y fin
de mis propios labios.

Cuando tu no me percibes
Especulo sobre los árboles del silencio mío
en el jardín de las flores del gozo.

Cuando tu no me percibes
veo espacio para ser estatuas
por el sueño de un corazón diminuto.

Cuando tu no me percibes
abro las jaulas del yo mío
por todas las multitudes famélicas
por tomar partida.
Por eso siento el estremecimiento de la renuncia

Cuando tu no me percibes
los pies de aquellos que han cruzado
están todavía extraviados en la arena

Cuando tu no me percibes
me aferro a la cuerda de la maternidad mía
por tanto veo el mundo que se desintegra
en el pasillo de ella.

Cuando tu no me percibes
lo gastado-bosques afuera
salen a flote
y atisbo en el horizonte

el arca de Noé llegando.

Cuando tu no me percibes
me lanzo yo misma entre mis diminutas cosas
bajo la llovizna de besos
abrazando el sol de los recuerdos míos

Cuando tu no me percibes
voy estática sobre la acritud de las lágrimas
sobre el éxtasis de un pájaro
atemorizada por convicción

Cuando tu no me percibes
he de esperar por ti delante de mi espejo
preparándome yo misma
para tu fulgor.

Lectura del poema por Layla Al-Sayed en el Festival de poesía de Medellín.

 Biografía
Layla Al-Sayed, Bahrein, 1967. Poeta, filóloga, y crítica. Miembro de la asociación de los escritores de Bahrein y el Círculo Nacional de Cine. Su obra se ha publicado en varias antologías dentro y fuera del país. Su poesía traducida al alemán, ingles y castellano. Es una conocida estudiosa de la poesía y tradiciones populares en la zona. Publicó su primer poemario bajo el titulo: Pasamos por allí, 2002. Tiene dos poemarios inéditos y un ensayo sobre la novela árabe femenina en el exilio.