Warsan Shire - Souvenir

Imagen de Robert & Shana ParkeHarrison

SOUVENIR

Trajiste la guerra con vos

sin darte cuenta, quizás, sobre tu piel

en valijas apuradas

en fotografías

plumas de guerra en tu pelo

bajo tus uñas

quizás estaba

en tu sangre.

Viniste a veces con familias enteras,

a veces con nada, ni siquiera tu sombra

aterrizada en tierra nueva como una aparición con fuerte acento

jeans rígidos y sonrisa desesperada,

lista para adaptarte, trabajar duro

olvidar la guerra

olvidar la sangre.

La guerra se sienta en los rincones de tu living

se ríe con vos con tus programas de televisión

llena los silencios en todas tus conversaciones

suspira en las pausas de los llamados telefónicos

te da excusas para dejar situaciones

reuniones, gente, países, amor;

la guerra se acuesta entre vos y tu compañerx en la cama

se para detrás de vos frente al lavatorio del baño

hasta tu dentista saltó hacia atrás del agujero espacio-temporal

de tu boca. Sospechás

que probablemente fue la guerra lo que vio,

tanta sangre.

Conocés la paz como alguien que ha sobrevivido

a una larga guerra,

la tomás un día a la vez porque todo

tiene el aroma de una posible guerra;

sabés cuán fácilmente puede empezar una guerra

un momento calma, al siguiente sangre.

La guerra da color a tu voz, la entibia incluso.

No hay inclinación sobre si fuiste

la asesina o la llorona.

Nadie pregunta. Quizás fuiste ambas.

No has besado a nadie desde hace tiempo.

Para vos, todo tiene gusto a sangre.

Warsan Shire - Traducción de Gabriela Adelstein

SOUVENIR

You brought the war with you

unknowingly, perhaps, on your skin

in hurried suitcases

in photographs

plumes of it in your hair

under your nails

maybe it was

in your blood.

You came sometimes with whole families,

sometimes with nothing, not even your shadow

landed on new soil as a thick accented apparition

stiff denim and desperate smile,

ready to fit in, work hard

forget the war

forget the blood.

The war sits in the corners of your living room

laughs with you at your tv shows

fills the gaps in all your conversations

sighs in the pauses of telephone calls

gives you excuses to leave situations,

meetings, people, countries, love;

the war lies between you and your partner in the bed

stands behind you at the bathroom sink

even the dentist jumped back from the wormhole

of your mouth. You suspect

it was probably the war he saw,

so much blood.

You know peace like someone who has survived

a long war,

take it one day at a time because everything

has the scent of a possible war;

you know how easily a war can start

one moment quiet, next blood.

War colors your voice, warms it even.

No inclination as to whether you were

the killer or the mourner.

No one asks. Perhaps you were both.

You haven’t kissed anyone for a while now.

To you, everything tastes like blood.

Warsan Shire (Kenya, 1988)

Reside en Londres

ESCRITORA/POETA/EDITORA/PROFESORA

de Our Men Do Not Belong to Us, Sleepy Hollow,

NY: Slapering Hol Press, 2014

Traducción de Gabriela Adelstein, Buenos Aires, 2016

Fuente: Emma Gunst

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Warsan Shire - Dos poemas

Imagen de la red

Hueso

Encuentro a una chica, la altura de un llanto pequeño

viviendo en nuestro cuarto de invitados. Se parece a mí

cuando tenía quince años

llena de pulpa y pimienta.

Pasa todo el día en el cuarto

midiéndose los muslos.

Su cuerpo es un largo suspiro.

La ves en el vestíbulo.

Más tarde esa noche mientras yacemos uno junto al otro

escuchándola vomitar en nuestro baño,

me dices que quieres salvarla.

Claro que quieres;

eso es lo que sabe hacer mejor:

enfermarte con la necesidad

de ayudar.

Tenemos los mismos labios,

ella y yo,

el tipo de labios en que los hombres piensan

cuando están con sus mujeres.

Está famélica.

Me miras directamente cuando nos cuenta

que a su padre le gusta golpear chicas

en la cara.

Puedo oírte en nuestro cuarto de invitados con ella.

¿De qué tiene hambre?

¿De qué podrías llenarla tú?

¿Qué puedes hacer, que no harías por mí?

Cuento mis costillas antes de irme a dormir.

Traducido por Lidia Hurtado

Bone

I find a girl the height of a small wail

living in our spare room. She looks the way I did

when I was fifteen

full of pulp and pepper.

She spends all day up in the room

measuring her thights

Her body is one long sight.

You notice her in the hallway.

Later that night while we lay beside one another

listening to her throw up in our bathroom,

you tell me you want to save her.

Of course you do;

This is what she does best:

makes you sick with the need

to help.

We have the same lips,

she and I,

the kind of men think about

when they are with their wives.

She is starving.

You look straight at me when she tells us

how her father likes to punch girls

in the face.

I can hear you in our spare room with her.

What is she hungry for?

What can you fill her up with?

What can you do, that you would not do for me?

I count my ribs before I go to sleep.

Imagen de Bjoern-Pretzel

Mi mujer extranjera se muere y no quiere que la toque.

Mi mujer es un barco volviendo a puerto de la guerra.

El médico hace de su cuerpo un mapa con tinta,

sosteniendo sus pechos con dos dedos, explica

lo que debe ser extraído, que quizás podamos mantener

el pezón. Su cuerpo es un hogar inundándose.

Tenemos miedo. Queremos saber

qué se llevará el agua consigo,

qué reclamará la tierra como propio.

Humedezco mis labios y ella mira al suelo.

Más tarde, en casa, llama a su hermana.

Hablan de maldiciones, el mal de ojo, su tía

que se ahogó. Es de mañana cuando viene a la cama

y me deja tocarla. Soy como un niño sediento

contra su pecho, su piel

como pergamino, seca y resquebrajada.

Mi mujer sentada en la cama del hospital.

La bata y el cuerpo juntos: 41 kilos.

Es un barco volviendo a puerto de la guerra,

su cuerpo, un pueblo en llamas, una prisión

con las puertas abiertas. No me deja que la abrace

ahora, cuando más lo necesita.

Miramos la pequeña televisión en la esquina del cuarto,

Pienso en todas las imágenes que debe cargar en su cuerpo,

en cómo la memoria se encarna en un tumor.

La apatía es lo mismo que la guerra,

las dos te matan, dice.

Despacio como un cáncer en el pecho

o rápido como un machete en el cuello.

Traducido por Lidia Hurtado

My foreign wife is dying and does not want to be touched

My wife is a ship docking from war.

The doctor maps out her body in ink,

holding up her breast with two fingers, explains

what needs to be removed, that maybe we can

keep

the nipple. Her body is a flooding home.

We are afraid. We want to know

what the water will take away from us,

what the earth will claim as its own.

I lick my lips and she looks at the floor.

Later, at home, she calls her sister.

They talk about curses, the evil eye, their aut

who drowned, all the money they need

to send back. It is morning when she comes to bed

and lets me touch her. I am like a thirsty child

against her chest, her kin

is parchment, dry and cracking.

My wife sits on the hospital bed.

Gown and body together: 41 kilos.

She is a boat docking in from war,

her body, a burning village, a prison

with open gates. She won’t let me hold her

now, when she needs it most.

We stare at the small television in the corner of the room.

I think of all the images she must carry in her body,

how the memory hardens into a tumour.

Apathy is the same as war,

it all kills you, she says.

Slow like cancer in the brest

or fast like a machete in the neck

Biografía

Warsan Shire nació en 1988 en Kenia. De padres somalíes, a la de edad de un año emigró a Gran Bretaña donde sigue viviendo. Su poema For women who are difficult to love se convirtió en un fenómeno viral en 2011, todavía lo podemos encontrar en tableros de citas por todo Pinterest o Instagram. Ese mismo año publicó el poemario Teaching my mother how to give birth con una acogida asombrosa. Fue recogida en distinta antologías como Salt Book of Younger Poets (Salt, 2011) y traducida a diversos idiomas. En 2013 ganó el African Poetry Prize y en 2014 fue además elegida como primera poeta joven laureada de Londres.

Aunque no ha parado de trabajar: ha seguido impartiendo cursos, haciendo de juez en algunos concursos literarios y dando alguna que otra lectura de poemas; tanto ella como su poesía han sido algo escurridizas. Su blog en el que sólo sube música hace un año que dejó de funcionar, se cerró hace tiempo su cuenta de tumblr y sólo sabemos de ella a través de unos pocos mensajes en twitter. Ella misma admite que las redes sociales le producen ansiedad, así que, en fuerte contraste, con otras poetas de su generación, casi no sabemos nada de su vida privada. El 16 de diciembre publicó un tweet en el que informaba que lleva desde 2012 trabajando en su nuevo libro de poemas que será publicado este año en Gran Bretaña.

Su poesía está escrita desde la vulnerabilidad, desde un desnudo total. Narra la experiencia de aquel que no tiene raíces, del inmigrante, de la barbarie, de qué significa ser mujer, del dolor y la nostalgia. Son poemas sencillos que despacio, despacio, se te meten hasta el tuétano.

Fuente: La tribu de Frida

Más

Warsan Shire - dos poemas

Warsan Shire cuenta las historias de los invisibles: inmigrantes, refugiados, la guerra. Habla desde el punto de vista del personaje que ha vivido la historia. Su poesía nos conmueve, nos choca y nos sacude, ella habla desde la vulnerabilidad por eso nunca nos deja indiferentes.

Warsan Shire nos habla de su poesía:

“El personaje que conduce la poesía es importante para mí. Permite contar las historias de aquella gente, en especial refugiados, inmigrantes, que de otra manera, nunca serían contadas, o serían contadas de manera inexacta. No quiero escribir sobre víctimas, mártires, o estereotipos vacuos… Mi familia es divertida y me dice: “tengo una nueva historia para ti”, cojo mi grabadora y lo grabo, de esta manera puedo contar la historia lo más fiel posible antes de escribir el poema. “ (Poetry Fundation – traducción mía).

(Notas mías).

Foto de Flor Garduño - Pecado original

Fea

Tu hija es fea.

Conoce la pérdida íntimamente,

lleva ciudades enteras en su tripa.

Cuando era niña, la familia no quería cogerla.

Era madera astillada y agua de mar.

Les recordaba a la guerra.

En su quince cumpleaños le enseñaste

a recogerse el pelo como una cuerda

y a ahumarlo con ardiente incienso.

Le hiciste hacer gárgaras con agua de rosas

y mientras tosía, dijiste

las chicas macaanto como tú no deberían oler

a soledad o vacío.

Tú eres su madre.

Por qué no la avisaste,

la abrazaste como a un barco podrido,

y le dijiste que los hombres no la amarían

si está cubierta de continentes

si sus dientes son pequeñas colonias,

si su estómago es una isla

si sus muslos son fronteras.

¿Qué hombre querría tumbarse

y ver el mundo arder

en su dormitorio?

La cara de tu hija es una pequeña revuelta,

sus manos son una guerra civil,

un campo de refugiados detrás de cada oreja,

un cuerpo contaminado por cosas feas.

Pero Dios,

¿acaso el mundo

no le queda bien?

Ugly

Your daughter is ugly.

She knows loss intimately,

carries whole cities in her belly.

As a child, relatives woldn’t hold her.

She was a splintered wood and sea water.

She reminded them of the war.

On her fifteenth birthday you taught her

how to tie her hair like a rope

and smoke it over burning frankincense.

You made her gargle rosewater

and while she coughed, said

macaanto girls like you shouldn’t smell

of lonely or empty.

You are her mother.

Why did you not warn her,

hold her like a rotting boat

and tell her that men will not love her

is she is covered in continents,

if her teeth are small colonies,

if her stomach is an island

if her thighs are borders?

What man wants to lie down

and watch the world burn

in his bedroom?

Your daughter’s face is a small riot,

her hands are a civil war,

a refugee camp behind each ear,

a body littered with ugly things.

But God,

doesn’t she wear

the world well?

Foto de Flor Garduño  

Para mujeres difíciles de amar

eres un caballo que corre solo

y él trata de domarte

te compara con una autopista imposible

con una casa en llamas

dice que le ciegas

que nunca podría dejarte

olvidarte

querer algo que no seas tú

le mareas, eres insoportable

toda mujer antes o después de ti

se empapa en tu nombre

llenas su boca

sus dientes duelen con la memoria de tu sabor

su cuerpo es sólo una sombra buscando la tuya

pero tú eres siempre demasiado intensa

tu manera de quererle asusta

sin pudor y sacrificial

te dice que ningún hombre puede llegar a ser como

el que vive en tu cabeza

e intentaste cambiar, ¿verdad?

Cerraste más la boca

trataste de ser más suave

más guapa

menos volátil, menos despierta

pero incluso durmiendo podías sentirle

viajando lejos de ti en sueños

así que ¿qué querías hacer, cariño,

abrirle la cabeza?

No puedes construir hogares en seres humanos

alguien debería habértelo dicho ya

y si se quiere marchar

déjale marchar

eres terrorífica

y extraña y hermosa

algo que no todo el mundo sabe cómo amar.

For women who are difficult to love

you are a horse running alone

and he tries to tame you

compares you to an impossible highway

to a burning house

says you are blinding him

that he could never leave you

forget you

want anything but you

you dizzy him, you are unbearable

every woman before or after you

is doused in your name

you fill his mouth

his teeth ache with the memory of your taste

his body just a long shadow seeking yours

but you are always too intense

frightening in the way that you want him

unashamed and sacrificial

he tells you that no man can live up to the one who

lives in your head

and you tried to change didn’t you?

Closed your mouth more

tried to be softer

prettier

less volatile, less awake

but even when sleeping you could feel

him travelling away from you in his dreams

so what did you want to do love

split his head open?

You can’t make homes out of human beings

someone should have already told you that

and if he wants to leave

then let him leave

you are terrifying

and strange and beautiful

something not everyone knows how to love.

Fuente: La tribu de Frida

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Nota del YouTube: Warsan Shire reads her poems, Ugly, The House, The Diet, What We Own, and Conversations About Home at the Deportation Centre. Warsan Shire is a Kenyan-born Somali poet, writer, editor and educator who is based in London. In 2011, Shire released Teaching My Mother How To Give Birth, a poetry pamphlet published by flipped eye. Shire's poetry featured prominently in Beyoncé's 2016 feature length film Lemonade. The 89plus Marathon brought emerging practitioners, born in or after 1989, together with influential thinkers of all generations.

Warsan Shire – poema “Casa”

Warsan Shire – poema “Casa”

        

Este poema fue leído en octubre de este año, por el actor británico Benedict Cumberbatch, tras finalizar su función de “Hamlet” en el teatro Barbican de Londres, con esta lectura criticó a su gobierno por la crisis de los refugiados.

Los meses siguen pasando, el invierno se avecina y lamentablemente Europa sigue sin respuesta.

Viñeta de Eneko

CASA

Nadie deja casa a menos
que casa sea la boca de un tiburón
solo corres hacia la frontera
cuando ves a toda la ciudad haciéndolo
también
A tus vecinos corriendo más rápido que tú
con aliento sangrante en sus gargantas
el niño con el que fuiste a la escuela
que te besó hasta marear detrás de la fábrica de latas
está sosteniendo una arma más grande que su cuerpo
Solo dejas tu casa,
cuando casa no dejará quedarte

Nadie deja casa a menos que la casa te persiga
con fuego bajo los pies
sangre hirviendo en el vientre
no es algo que jamás hayas pensado hacer
hasta que la navaja quema amenazas
en tu cuello
e incluso entonces cargaste con el himno
bajo
tu aliento
destrozando tu pasaporte en el aeropuerto
en excusados
sollozando mientras cada manojo de papel
hacía más claro que jamás te encontrarás
regresando.

Tienes que entender
que nadie pone a sus hijos en un bote
a menos que el agua sea más segura que la tierra
Nadie quema las palmas de sus manos
bajo trenes
entre vagones
nadie pasa días y noches enteras en el estómago de un camión
alimentándose de hojas de periódico
a menos que los kilómetros viajados
signifiquen algo más que una travesía

Nadie quiere ser objeto de golpes
de lástima
Nadie escoge campos de refugiados
o revisiones de cavidades donde
tu cuerpo es dejado doliente
o la prisión
porque la prisión es más segura
que una ciudad en llamas
y un guardia de prisión
en la noche
es mejor que ser la carga de un camión
lleno de hombres parecidos a tu padre
nadie podría soportarlo
nadie tendría las agallas
nadie tendría la piel suficientemente dura

Los
“váyanse a casa, negros”
“refugiados”
“sucios inmigrantes”
“busca-asilos”
“quieren secar las riquezas de nuestro país”
“negros con las manos arriba, huelen extraño”
“salvajes”
“jodieron su país y ahora quieren joder el nuestro”
“¿Cómo es que las palabras, la apariencia sucia, rueda por sus espaldas?”
Quizás sea porque estos golpes son más suaves que perder un miembro.
O que las palabras son más tiernas
que catorce hombres entre tus piernas
O que los insultos son más fáciles
de tragar
que el escombro
que los huesos
que el cuerpo de tu niñez
en pedazos.
Quiero irme a casa,
pero casa es la boca de un tiburón

Casa es el barril de un arma
y nadie dejaría su casa
a menos que casa te persiguiera a la costa
a menos que casa te dijera:
que apretaras el paso
dejando tus ropas atrás
que te arrastraras por el desierto
que naufragaras por los océanos
“ahógate
pero sálvate
sé el hambre
implora
olvida el orgullo
tu supervivencia es más importante”
Nadie deja casa a menos que casa sea una voz sudorosa en tu oído
diciendo:
“Vete,
corre lejos de mí ahora
No sé en qué me he convertido
pero sé que cualquier lugar
es más seguro que este”.

Warsan Shire

Traducción de Enrique Adrián Martínez

HOME

No one leaves home unless
home is the mouth of a shark
you only run for the border
when you see the whole city running as well
your neighbours running faster than you
breath bloody in their throats
the boy you went to school with
who kissed you dizzy behind the old tin factory
is holding a gun bigger than his body
you only leave home
when home won’t let you stay.
no one leaves home unless home chases you
fire under feet
hot blood in your belly
it’s not something you ever thought of doing
until the blade burnt threats into
your neck
and even then you carried the anthem under
your breath
only tearing up your passport in an airport toilets
sobbing as each mouthful of paper
made it clear that you wouldn’t be going back.
you have to understand,
that no one puts their children in a boat
unless the water is safer than the land
no one burns their palms
under trains
beneath carriages
no one spends days and nights in the stomach of a truck
feeding on newspaper unless the miles travelled
means something more than journey.
no one crawls under fences

no one wants to be beaten
pitied
no one chooses refugee camps
or strip searches where your
body is left aching
or prison,
because prison is safer
than a city of fire
and one prison guard
in the night
is better than a truckload
of men who look like your father
no one could take it
no one could stomach it
no one skin would be tough enough
the
go home blacks
refugees
dirty immigrants
asylum seekers
sucking our country dry
niggers with their hands out
they smell strange
savage
messed up their country and now they want
to mess ours up
how do the words
the dirty looks
roll off your backs
maybe because the blow is softer
than a limb torn off
or the words are more tender
than fourteen men between
your legs
or the insults are easier
to swallow
than rubble
than bone
than your child body
in pieces.
i want to go home,
but home is the mouth of a shark

home is the barrel of the gun
and no one would leave home
unless home chased you to the shore
unless home told you
to quicken your legs
leave your clothes behind
crawl through the desert
wade through the oceans
drown
save
be hunger
beg
forget pride
your survival is more important
no one leaves home until home is a sweaty voice in your ear
saying-
leave,
run away from me now
i dont know what i’ve become
but i know that anywhere
is safer than herTerrarioe.

https://youtu.be/nI9D92Xiygo

Biografía

Warsan Shire (Somalia, 1988) Publicó la plaquette Teaching My Mother How To Give Birth (2011), con la editorial inglesa flipped eye. Actualmente prepara su primer libro que será publicado en 2016 con flipped eye. Algunos de sus poemas han aparecido en las antologías Salt Book of Younger Poets (Salt, 2011) y Ten: The New Wave (Bloodaxe, 2014) Su poesía ha sido traducida al italiano, español, portugués, sueco, danés y estonio. Editora de la revista SPOOK. Fue elegida como la Young Poet Laureate de Londres en 2013 y elegida como poeta residente por el estado de Queensland, Australia, en 2014.

Fuente:Terrar.io