Los que se pierden sin nombre en
la sombra de las prisiones
Tan ignorados que ni siquiera podemos
Preguntar por ellos imaginar su
rostro
Lloramos sin consuelo aquellos
que sucumben
Entre los cuernos de rabia bajo
el peso de la fuerza
No podemos aceptar. Tu sangre no
se seca
No descansamos en paz en tu
muerte
La hora de tu muerte continúa
cercana y vehemente
Y la tierra donde abrieron tu
sepultura
Semeja una herida que no cierra
Tu sangre no halló embocadura ni
salida
De norte a sur de este a oeste
Estamos viviendo ahogados en tu
sangre
La lisa cal de cada muro blanco
Escribe que tú fuiste asesinado
No podemos aceptarlo. El proceso
no cesa
Pues ni tú te libraste de la
patada de la bestia
La noche no puede beber nuestra
tristeza
Y por más que te escondan aún no
estás sepultado
Sophia de Mello Breyner Andresen
De: «Lo digo para ver», Septiembre
2019
Traducción de Ángel Campos
Pámpano
Fuente: Editorial: Galaxia Gutemberg – Edición
no venal conmemorativa realizada en el centenario del nacimiento de Sophia de
Mello Breyner Andresen. Edición especial para Poemad (Festival de poesía de
Madrid).
Poema original en portugués:
Túmulo de Lorca
Em ti choramos os outros mortos
todos
Os que foram fuzilados em
vigílias sem data
Os que se perdem sem nome na
sombra das cadeias
Tão ignorados que nem sequer
podemos
Perguntar por eles imaginar seu
rosto
Choramos sem consolação aqueles
que sucumbem
Entre os cornos da raiva sob o
peso da força
Não podemos aceitar. O teu sangue
não seca
Não repousamos em paz na tua
morte
A hora da tua morte continua
próxima e veemente
E a terra onde abriram a tua
sepultura
É semelhante à ferida que não
fecha
O teu sangue não encontrou nem
foz nem saída
De Norte a Sul de Leste a Oeste
Estamos vivendo afogados no teu
sangue
A lisa cal de cada muro branco
Escreve que tu foste assassinado
Não podemos aceitar. O processo
não cessa
Pois nem tu foste poupado à
patada da besta
A noite não pode beber nossa
tristeza
E por mais que te escondam não
ficas sepultado
Sophia de Mello Breyner Andresen
Biografía
Sophia de Mello Breyner Andresen
nació el 6 de noviembre de 1919, en Oporto, Portugal. Fue una de las fue una de
las mujeres poetas portuguesas más importantes del siglo XX.
Recibió el Premio Luis de Camõens
en el año 1999, Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2003.
Tras la Revolución de los
Claveles fue elegida, en 1975, Diputada a la Asamblea Constituyente por la
circunscripción de Oporto en el grupo del Partido Socialista.
Murió en Lisboa, el 2 de julio de
2004, a los 84 años de edad.
El
recuerdo de ir a la playa en vísperas de Año Nuevo
Lo
comparto con primxs y la mayoría de quienes crecieron siendo Negrxs.
Como
nos prohibían los ancianos meternos mucho en el agua
para
reírnos y chapotear con medias negras
y
bolsas de plástico del Shoprite envueltas alrededor de nuestras nuevas
extensiones,
nos
prohibían montar la ola
por
miedo a que fuéramos a ser una masa de negritud barrrida por la marea
para
nunca volver,
como
la basura.
Los
ancianos nos lo prohibían como si el océano tuviera una intoxicación
Alimentaria.
A
menudo me pregunto por qué siento como si me ahogara cada vez
que miro mar adentro,
eso
y sentirme increíblemente pequeña.
Y
a menudo oigo ese chiste
Sobre
cómo la gente Negra no sabe nadar,
o
que le da miedo el agua.
Se
burlan de nosotroxs
Y
a menudo nos hemos burlado de nostroxs también
Por
limpiarnos la cara con las manos de esa forma cuando salimos del agua.
Compáralo
con cómo lo hacen ellxs, en plan Vigilantes de la playa,
y
nosotrxs tan rudxs con nuestras posturas y rizos.
Pero
cada vez que nuestra piel se sumerge,
es
como si las cañas recordasen que una vez fueron cadenas,
y
el agua, inquieta, querría poder escupir a la orilla a todxs lxs esclavxs
y los barcos,
enterxs
como cuando embarcaron, zarparon y naufragaron.
Sus
lágrimas son lo hizo salado al mar,
por
eso arden nuestros iris cada vez que metemos la cabeza.
Cada
16
de diciembre,
24
de diciembre,
31
de diciembre
y
1 de enero,,
nuestra
piel re-traumariza al mar.
Se
burlan de nosotros
por
no ser capaces de tirarnos a algo que fue instrumental en el intento
ejecutar nuestra extinción.
Para
vosotrxs, el océano es para tablas de surf, barcos y bronceados
y
todas esas cosas divertidas que hacéis en él con vuestros bañadores
y gafas de buceo.
Pero
nosotrxs
hemos
venido aquí a que nos bauticen.
Hemos
venido aquí a despertar el otro mundo.
Hemos
venido aquí a purificarnos.
Hemos
venido aquí a conectar a nuestrxs vivxs con lxs muertxs.
Nuestro
respeto por el agua es lo que habéis llamado miedo.
Tenéis
el valor de vendernos matarnos a través del agua
Y
luego burlaros de que le tengamos miedo.
Si
esta tierra fuese en verdad vuestra,
resucitad
los huevos de los colonizadores y utilizadlos como brújula.
Y
dejad de usar cuerpos Negros como guía turística
O
recinto de vuestra auténtica experiencia africana.
¿No
estamos cansadxs de bailar para vosotrxs?
¿De
dar vueltas y cantar cuando nos mandan?
¿No
estamos cansadxs de reuniros como una masa de negrura
para
expiar nuestra mera presencia aquí?
Para
rogar a Dios que nos salve de una guerra que no empezamos.
Para
manifestarnos por una causa causada por la intolerancia de
nuestra existencia.
Levantar
las manos para que no nos disparen.
Levantar
las manos en misa para rezar por protección,
y
aun así nos dispara también ahí
con
las manos levantadas.
Invadir
os sale de forma natural.
Así
que también habéis venido a robarnos nuestros templos.
También
habéis venido a asesinarnos en prisiones.
Eso
tampoco es nuevo.
Hay
demasiadxs blancxs por ahí haciéndose pasar por Dios.
Hay
demasiadxs blancxs por ahí haciendo el trabajo de Dios.
Y
este Dios suyo me ata un nudo en el estómago.
Siempre
hemos tenido una relación complicada con él y yo.
Este
Jesús de ojos azules y pelo rubio al que seguía en catequesis
ha
tenido a mi gente postrada ante un cielo blanco y patriarcal,
postrada
ante un Cristo, su hijo, y 12 discípulos.
¿Cómo
sabemos
que
los discípulos no eran maricas,
la
Santísima Trinidad un triángulo amoroso raro y retorcido
y
el Espíritu Santo, transgénero?
Pero
solo elegís entender las escrituras que sirven a vuestros fines.
Os
habéis tomado la libertad de colonizar el concepto de Dios;
le
disteis a Dios un género, un color de piel,
y
un nombre en un idioma que tuvimos que contorsionar la boca
para pronunciar.
Blasfemia
es envolver la esclavitud en evangelio y llamarlo libertad.
Blasfemia
es tener que ver lxs míxs usar el mismo evangelio para
esclavizarse unxs a otrxs.
Desde
los días de Elías, nos han construido para arrodillarnos ante la
blanquitud,
y
ni siquiera estamos segurxs de si los días de Elías existieron,
porque
quienquiera que escribió la Biblia no nos incluyó.
Pero
preferiría existir en ese libro sagrado sin Dios
que
en los libros de historia que no contaron la verdad.
Sobre
nosotrxs.
Para
nosotrxs.
En
nuestro nombre.
Si
teníais que escribir nuestras historias,
deberíais
haberlo hecho en las lenguas de nuestras madres,
las
que cortasteis cuando les disteis de comer un idioma.
Nunca
damos nuestro consentimiento.
Aún
así nos piden que comamos con los opresores
Y
les sirvamos perdón.
¿Cómo,
Cuando
los únicos ingredientes que tengo son el dolor y la ira?
Otrxs
(que es como yo) murió hoy.
Otrxs
(que es como yo) fue asesindx hoy.
Que
ese sea el tema de conversación en la mesa
y
podamos todxs después lavar con amnesia esta comida amarga.
Y
después irnos a nadar.
Solo
por diversión
Solo
por diversión.
KoleKa
Putuma
Fuente:
Amnesia Colectiva – KoleKa Putuma - Traducción de Arrate Hidaldo y Lawrence
Schimel – Editorial: Flores Raras – Noviembre de 2018.
Official Video for Koleka Putuma's poem Water - directed by José Cardoso
Water
The memory of going to the beach every
New Year’s eve
Is one I share with cousins and most people raised black
How the elders would forbid us from going in too deep
To giggle, to splash in our black tights and Shoprite plastic bags wrapped
around our new weaves, forbid us from riding the wave,
For fear that we would be a mass of blackness swept by the tide
And never to return
Like litter.
The elders forbid us as if the ocean has food poisoning
I often wonder why I feel as if I am drowning every time I look out into the
sea
This and feeling incredibly small
And I often hear this joke
About Black people not being able to swim,
Or being scared of water;
We are mocked
And we have often mocked ourselves
For wiping our faces the way that we do when we come out of the water-
Compare it to how they do it all bay-watch like
And how we so ratchet-like with our postures and kink.
Yet every time our skin goes under
It’s as if the reeds remember that they were once chains
And the water, restless, wishes it could spew all of the slaves and ships onto
shore
Whole as they had boarded, sailed and sunk
Their tears are what have turned the ocean salty,
This is why our irises burn every time we go under.
Every December sixteenth, December 24th and December 31st
Our skin re-traumatises the sea
They mock us
For not being able to throw ourselves into something that was instrumental in
trying to execute our extinction.
For you, the ocean is for surf boards, boats and tans
And all the cool stuff you do under there in your bathing suits and goggles
But we, we have come to be baptised here
We have come to stir the other world here
We have come to cleanse ourselves here
We have come to connect our living to the dead here
Our respect for water is what you have termed fear
The audacity to trade and murder us over water
Then mock us for being scared of it
The audacity to arrive by water and invade us
If this land was really yours, then resurrect the bones of the colonisers and
use them as a compass
Then quit using black bodies as tour guides or the site for your authentic
African experience
Are we not tired of dancing for you?
Gyrating and singing on cue
Are we not tired of gathering as a mass of blackness?
To atone for just being here
To beg God to save us from a war we never started
To March for a cause caused by the intolerance for our existence
Raise our hands so we don’t get shot
Raise our hands in church to pray for protection
And we still get shot there too
With our hands raised
Invasion comes naturally for your people
So you have come to rob us of our places of worship too
Come to murder us in prisons too
That is not new either
Too many white people out here acting God
Too many white people out here doing the work of God,
And this God of theirs has my tummy in knots
Him and I have always had a complicated relationship
This blue eyed and blond haired Jesus I followed in Sunday school
Has had my kind bowing to a white and patriarchal heaven
Bowing to a Christ, his son, and 12 disciples
For all we know
the disciples could have been queer, the holy trinity some weird twisted love
triangle
And the Holy Ghost transgender
But you will only choose to understand the scriptures that suit your agenda
You have taken the liberty to colonise the concept of God
Gave god a gender, a skin colour and a name in a language we had to twist our
mouths around
Blasphemy is wrapping Slavery in the Gospel and calling it freedom
Blasphemy is having to watch my kind use the same gospel to enslave each other
Since the days of Elijah We have been engineered kneel to whiteness
And we are not even sure if the days of Elijah even existed
Because whoever wrote the bible did not include us
But I would rather exist in that god-less holy book than in the history books
that did not tell truth
About us
For us
On behalf of us
If you really had to write our stories
Then you ought to have done it in our mother’s tongues
The ones you cut off when you fed them a new language
We never consent
Yet we are asked to dine with the oppressors
And Serve them forgiveness
How, when the only ingredients I have are grief and rage
Another one (who looks like me) died
today
Another one (who looks like me) was murdered today
May that be the conversation at the
table
And we can all thereafter wash this bitter meal with amnesia
And go for a swim after that
Just for fun.
Just for fun.
KoleKa Putuma nació en sudáfrica (1992). Poeta
y dramaturga. En el 2018 ganó el premio Iwbewu Trust Scribe de Dramturgía y en
2017 el Premio CASA de la misma disciplina. En el 2016 obtuvo el premio de
estudiantes de PEN Sudáfrica y en 2015 ganó el Campeonato Slam Nacional de
Poesía.
El poemario Collective Amnesia, fue
traducido por Arrate Hidalgo y Lawrence Schimel para la editorial española
Flores Raras.
Koleka Putuma reside y trabaja en Ciudad
del Cabo.
El poemario Amnesia Colectiva explora de
manera valiente la negritud, la feminidad y la historia sudafricana, un modo
visibilizar y de sanar. Según nos cuenta en la contraportada del libro Amnesia Colectiva de la editorial Flores Raras, KoleKa
Putuma analiza el concepto de autoridad en diversos espacios: la academia, la
religión, la política, las relaciones a manera de pregunta sobre lo aprendido y
lo que se debe desaprender.
Estuve en el Festival Griots es poesía,
organizado por la Casa Encendida de Madrid, donde tuve el placer de escucharla
leer varios de los poemas de su libro Amnesia Colectiva.
La luz aquí en la tierra nos
mantiene muy ocupados: un incendio
en la central de Pensilvania
sigue ardiendo resplandeciente desde 1962.
Grupos enteros de pequeños
calamares se encienden en la costa de Japón
antes del amanecer. Por supuesto
que no apareciste cuando fuimos
a buscarte, pero encontramos
otras luces: luciérnaga,
luna de fresa, una pequeña
captura de esto en cada diente de otros.
Alguien te vio y dijo que ellos
se acostaron
en medio del camino y te llevaron
dentro,
y estoy suponiendo que estás
acostumbrada a eso—la gente termina
cayendo sobre sí misma para
capturar un destello de ti
y tu extraño brillo de menta
silenciándose sobre el lago.
Aurora, prefiero quedarme dentro
con él—jamás si esto significa
un hotel estropeado y estas
tablas de madera, alfombras de golf
en los baños, y unas granuladas
barras de jabón. En vez
de esperar sólo hasta la hora
correcta de la noche-azul
más corta del año cuando por fin
sentiste moverte
lo suficiente para chocar tus
partículas de gas con partículas de sol—
prefiero compartir el amanecer
con él y una loca llamada
sobre el lago con él, el golpe de
la costa atravesada
mediante los gritos de la ventana
con él. Mi corazón
golpea en mi pecho, contra mi
camisa—es una clase
de fuego que nunca podrás
encender por tu cuenta.
Aimee Nezhukumatathil - versión de Diana Bustamante
Letter to the Northern Lights
The
light here on earth keeps us plenty busy: a fire
in
central Pennsylvania still burns bright since 1962.
Whole
squads of tiny squid blaze up the coast of Japan
before
sunrise. Of course you didn’t show when we went
searching
for you, but we found other lights: firefly,
strawberry
moon, a tiny catch of it in each other’s teeth.
Someone
who saw you said they laid down
in
the middle of the road and took you all in,
and
I’m guessing you’re used to that—people falling
over
themselves to catch a glimpse of you
and
your weird mint-glow shushing itself over the lake.
Aurora,
I’d rather stay indoors with him—even if it meant
a
rickety hotel and its wood paneling, golf carpeting
in
the bathrooms, and grainy soapcakes. Instead
of
waiting until just the right hour of the shortest
blue-night
of the year when you finally felt moved
enough
to collide your gas particles with sun particles—
I’d
rather share sunrise with him and loon call
over
the lake with him, the slap of shoreline threaded
through
screen windows with him. My heart
slams
in my chest, against my shirt—it’s a kind
of
kindling you’d never be able to light on your own.
Biografía
Aimee Nezhukumatathil. Nacida en 1974 en
Chicago, Illinois, de origen Filipino e Indio Malayali, es conocida por ser una
poeta que une a tres culturas: la Filipina, India y Americana. Recibió su
licenciatura en inglés y maestría en poesía en la Universidad Estatal de Ohio.
En 2016-17, fue la escritora en residencia John y Renee Grisham en el programa
MFA de la Universidad de Mississippi. También ha enseñado en el retiro de
Kundiman para escritores de origen asiático. Es profesora de inglés en el
programa MFA de la Universidad de Mississippi. Es autora de cuatro colecciones
de poesía: Miracle Fruit, ganó el Premio Tupelo Press 2003 y el
Premio Literario Filipino Global en Poesía, fue nombrada la Revista del año en
Poesía de ForeWord , y fue finalista del Premio Literario Asiático-Americano y
del Premio Glasgow. At
the Volcano Drive-In, ganó el
Premio Balcones Poetry 2007. Lucky Fish (2011), ganó el gran
premio Eric Hoffer Award for Books 2011. Su libro de poesía más
reciente, Oceanic, fue publicado en 2018 por Copper Canyon Press .
Ana Varela Tafur (Iquitos - Perú, 1963) Fundó con
otros artistas el Grupo Cultural Urcututu de Iquitos. Concluyó sus estudios de
Lengua y Literatura en la Universidad Nacional de la Amazonía Peruana, donde
trabajó como docente. Ha sido becaria del Programa Aschberg para artistas de la
UNESCO, Jerusalén (1996), y de la Agencia Española de Cooperación
Internacional, Madrid (1998). Ha publicado con el poeta y narrador Percy
Vílchez el libro de poemas El sol despedazado (Proceso Editores, Lima, 1991),
Lo que no veo en visiones (Primer Premio de la V Bienal de Poesía Premio Copé y
publicado en Ediciones Copé, Lima, 1992), Voces desde la orilla (Colección
Urcututu Ediciones, Iquitos, 2000) y Dama en el escenario (Editora Regional,
Iquitos, 2001). Sus poemas han sido traducidos y publicados en inglés, francés
y hebreo. Algunos de sus poemas aparecieron en una edición bilingüe
inglés-español en la revista Literary Amazonia, University Press of Florida
(2004). Recientemente ha publicado poesía en la antología Más allá de las
fronteras, (Ediciones Nuevo Espacio USA,2004) y ha sido admitida en el Programa
de Postgrado del Departamento de Español y Portugués de la Universidad de
Davis, UC Davis. Reside en California.
soy la tiniebla que florece con
el toque del agua.
Pero qué triste me mira
triste y sediento me mira el
bambú
que se interpone en el sagrado
cauce de la luz.
Biografía
Sandra De la Torre Guarderas nació en
Quito, en enero de 1971. Estudió comunicaciones en University of
Nothwestern, de St. Paul, Minnesota. En 1998, Integró el Taller Literario de
Poetas Jóvenes de la Casa de la Cultura Ecuatoriana, dirigido por Edwin Madrid.
Más tarde ejerció su oficio en los talleres literarios de FLACSO Ecuador y
Palacio (I)caza de Palabras de la Universidad Andina Simón Bolívar.
Es guionista y realizadora
audiovisual. Enseña las asignaturas de Guión de
ficción y Producción dramática, a nivel superior. Su ópera
prima en el género lírico, El hueco en el zapato, es Premio Paralelo Cero
2012. Es coautora del poemario infantil “Cuando cierro mis ojos”, 2013.
