Amrita Pritam – dos poemas

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Amrita Pritam – dos poemas

Mi dirección

hoy he borrado el número de mi casa

y el nombre de la calle donde vivo.

he cambiado la dirección de todos los caminos.

si queréis encontrarme ahora

llamad a cualquier puerta de cualquier calle

en cualquier ciudad en cualquier parte del mundo.

esta maldición, esta bendición:

dondequiera que encontréis la libertad, allí tengo mi morada.

Perro callejero

Esto sucedió realmente en el pasado—

cuando tú y yo nos separamos

sin ningún remordimiento—

tan sólo hay algo que no llego a comprender. . .

Cuando nos estábamos despidiendo

y nuestra casa se puso en venta

en el patio las ollas y cacharros tirados por doquier

quizás miraban fijamente en el interior de nuestros ojos

y otros que estaban boca abajo

tal vez escondían sus caras de nosotros.

Sobre la puerta la enredadera descolorida

a lo mejor quería confiarnos algo

— refunfuñando al grifo.

Cosas como estas

nunca las pienso

pero aparecen en mi mente una y otra vez:

cómo un perro callejero

siguiendo un olor

llegó a este cuarto vacío

cerrándose la puerta tras él.

Tres días después

cuando la casa cambió de propietario

intercambiamos las llaves por dinero

entregamos los candados al nuevo dueño

le mostramos todas y cada una de las habitaciones—

en el centro del cuarto encontramos el cadáver del perro. . .

No lo oí ladrar ni una vez

—únicamente olí la pestilencia

y aún ahora, de repente, percibo ese olor;

llega a mí desde tantas cosas . . .

Traducción: Olga Y. Mancinelli

Biografía

Amrita Pritam (31 de agosto de 1919 – 3 de octubre de 2005) (punyabí : ਅਮ੍ਰਿਤਾ ਪ੍ਰੀਤਮ, amritā prītam; hindi अमृता प्रीतम, amr̥tā prītam) escritora india considerada la primera mujer importante de la literatura punyabí. Con la separación de la India tras la época colonial británica, se instaló en la India en 1947.

Nació en Gujranwala, Panyab, hoy Pakistán, hija única de un pracharak – predicador sij.1 Su madre murió cuando tenía 11 años y su padre y ella se instalaron en Lahore. Empezó a escribir y publicó con 16 años, año en el que se casó con el editor.

Cerca de un millón de musulmanes, hindúes y sijes murieron en los disturbios del cisma de la India en 1947. Amrita Pritam se mudó a Nueva Delhi, donde comenzó a escribir en hindi en vez de en su lengua punyabí.

Amrita Pritam trabajó hasta 1961 para All India Radio. Después de su divorcio en 1960, su obra ha sido de carácter feminista. Algunas de sus obras se han traducido a varias lenguas desde el punyabí y el urdu, incluyendo obras autobiográficas como Rosa negra y Sello fiscal (Raseedi Tikkat en panyabí).

Su primer libro llevado al cine fue Daaku (Dacoit, 1976), por Basu Bhattacharya.3 Con su novela Pinjar (El esqueleto, 1970) Chandra Prakash Dwivedi ganó un premio Filmare a la mejor dirección artística

Fue la primera mujer que recibió el Sahitya Akademi Award en 1956 por Sunehe (Mensajes), y además ganó el Bhartiya Jnanpith, el premio literario indio más reconocido en 1982 por Kagaj te Canvas (Papel y lienzo). Ganó además el Padma Vibhushan, y recibió doctorados en literatura y honoris causa en las universidades de Delhi, Jabalpur y Vishva Bharti.

Amrita Pritam vivió sus últimos años con el artista Mroz. 4 Murió el 31 de octubre de 2005.

Fuente: Literaturas y perisferias

Tishani Doshi - Oda a la mujer que camina

Imagen de Flor Garduño

Oda a la mujer que camina

(a continuación de Alberto Giacometti )

Siéntate

debes de estar cansada

de caminar,

de perderte

de está forma:

una costilla bronceada

de agotamiento

merma

contra la oscuridad.

Siéntate

aún hay cosas

en las que creer;

como las civilizaciones

y los nacimientos

y el amor.

Y los ancestros

que se mueven

como silenciosos afluentes

desde poblados de rojas tierras

con el pasado acunado

en sus míticos brazos.

Pero escucha

¿Qué sucede si crecen

a través de las puertas

de tu ciudad esplendorosa?

¿Caminarás al borde

de sus aguas

con tus pies sumergidos

para sentirlos debajo

bailando?

Chicas del estridente Mohenjodaro

con brazaletes en las muñecas

y labios de cinabrio,

madres de Harappan con turbante

apoyadas en amplias

piernas de terracota,

ovulo-pecho de Artemisa-

Inanna, Isthar, Cibeles, acoplan

sus corazones generosos

en la impenitente oscuridad

lloran: ¿Hija,

dónde están los graneros

y dónde desaparecen los grandes baños?

Tú misma resucitarás,

haz el amor al cielo

recupera el mundo.

Tishani Doshi

Traducción María GERMANA MATTA

Tishani Doshi Ode to the walking woman and other poems

Ode to the walking woman

(After Alberto Giacometti )

Sit -
you must be tired
of walking,
of losing yourself
this way:
a bronzed rib
of exhaustion
thinned out
against the dark.
Sit -
there are still things
to believe in;
like civilizations
and birthing
and love.
And ancestors
who move
like silent tributaries
from red-earthed villages
with history cradled
in their mythical arms.
But listen,
what if they swell
through the gates
of your glistening city?
Will you walk down
to the water’s edge,
immerse your feet
so you can feel them
dancing underneath?
Mohenjodaro’s brassy girls
with bangled wrists
and cinnabar lips;
turbaned Harappan mothers
standing wide
on terracotta legs;
egg-breasted Artemis –
Inana, Isthar, Cybele, clutching their bounteous hearts
in the unrepentant dark,
crying: 'Daughter,
where have the granaries
and great baths disappeared?
Won’t you resurrect yourself,
make love to the sky,
reclaim the world.' 

Tishani Doshi

Fuente: Poem Hunter

Más

Tishani Doshi - Una fábula para el siglo 21

Parque de Cabañeros - foto mía

UNA FÁBULA PARA EL SIGLO 21

Existir es un plagio - EM Cioran

No existe un final para lo desconocido.
Leemos periódicos. Envolvemos el pescado en las noticias de ayer,
lo esparcimos en pedazos en el suelo para que nuestro cachorro pueda mear
en la cara de Putin. Ni siquiera las montañas pueden decir
qué ha matado a los Sumerios durante todos estos años.
Y del mismo modo, debes saber que la ceguera
es histórica, que nada en este poema te hará
más delgada, más rica o más lista. Yo misma
no podría decir cómo funciona una bombilla,
pero si te tiramos de cabeza al pasado,
¿Qué podrías decir sobre los secretos
de la clorofila? ¿Cómo harías una exposición sobre
la agresión de las anémonas de mar,
La batalla de Plassey, Boko Haram?
El lenguaje es un destino peculiar.
Una vez, en la orilla del desierto,
un círculo de peregrinas habló sobre la maravilla -
la oscuridad de sus vidas con barro y azadas.
Ellas no sabían que se puede hacer un perfume
a partir de la lluvia, que la sangre humana tiene más grasa
que la cerveza. Pero sus miedos estaban maduros y relucían,
su ración de hijas era abundante, y Dios
caminaba entre ellas, tejiendo suéteres
para caballeras heridas. ¿Les contarías
cómo todo lo que ha sido dicho hasta ahora
necesita ser dicho de nuevo? Cómo el cuerpo es helicoidal,
vagando sin rumbo una y otra vez,
cómo es únicamente a través de la voluntad de la nariz,
bronquiolos, tráquea, pulmones
que la respiración puede dejar atrás
cualquier tristeza
de la lengua.

Tishani Doshi - Traducción de Carmen Callejo

Fuente: Mundo Poesía

Meena Alexander - Ella habla: Una maestra del sur de la India

Foto mía - Las tablas de Daimiel

1. Ella habla: Una maestra del sur de la India

Pedazos del árbol de mango que la tormenta arrasó,
un verde rayo torcido en barro
y ellas vinieron a mí, al amanecer

tres jóvenes de Kanpur, ciertamente del extremo norte
(lo aprendimos en nuestras clases de geografía nacional,
las fronteras de los estados, las ciudades más importantes).

Ellas se ahorcaron de los ventiladores.
Se ahorcaron en el aire caliente
así su padre no sería obligado a ofrecer el oro

que no tenía, no sería forzado
a trabajar sus puños hasta el hueso.
Así es como se cuenta una parte de la historia.

Oscilaron lentamente en el aire caliente, tres mujeres.
¿Cuántos años tenían?
Los suficientes para casarse.

Dieciséis, diecisiete, y dieciocho, algo así.
¿Cómo me siento?
¡Qué pregunta! Soy una de tres hermanas,

definitivamente no quiero un padre que ofrezca el dinero
que no tiene para mi matrimonio.
Consiga una motoneta, un refrigerador, una horda de utensilios,

sedas, y pequeños y resplandecientes trozos de oro
para colgarlos en mis oídos y en mi cuello.
El oro es tiempo de trabajo acumulado… tiempo de trabajo definido.

¿Quién lo dice? Sí, soy una maestra, nivel cinco
especializada en historia y geografía de la India,
en la Universidad de Kerala, primera clase entre las primeras.

La tormenta arrojó estas ramas del árbol y
veo a tres muchachas meciéndose. Una de ellas soy yo.
Retrocede, me digo a mí misma.

Saumiya, retrocede. Toda la historia
de las mujeres se resume aquí.
Abre tu sombrilla, usa tu sari ajustado,

respira entre los golpes de la catástrofe,
y deja que el autobús escolar espere.
Llegarás ahí muy pronto y los pequeños, rostros calientes.

Mira cómo los vientos del monzón se elevan y descienden
aire del trópico en una casa de almas,
puerta detenida por las nubes.

Pon tus pies sobre las piedras rotas
sobre la tierra roja y la lluvia torrencial.
Para nosotras no hay exilio.

Meena Alexander: Meditaciones voraces sobre el dinero, 1 - Ella habla una maestra del sur de la India

Versión al español: Brianda Pineda Melgarejo

Meena Alexander, “from Raw Meditations on Money, 1. She Speaks: A School Teacher from South India” from Quickly Changing River. Copyright © 2008 by Meena Alexander.

Fuente: Liberoamerica

 Biografía de Meena Alexander

 Web de Meena Alexander

Tishani Doshi - La canción del inmigrante

Foto mía

La canción del inmigrante

No nos permitas hablar de esos días

cuando los granos del café llenaban la mañana

con esperanza, cuando los velos de nuestras madres

colgaban como banderas blancas tendidas al sol.

No nos permitas hablar de los brazos largos del cielo

utilizados para acunarnos en el atardecer.

Y los boababs – no nos permitas el trazo

de la forma de sus hojas en nuestros sueños

o anhelar el ruido de esos pájaros sin nombre

que cantaron y murieron en los aleros de las iglesias.

No nos permitas hablar de esos hombres,

que fueron robados de sus camas en la noche.

No nos permitas pronunciar la palabra

                                               desaparecido.

No nos permitas recordar el primer olor de la lluvia.

Mejor, permítenos hablar ahora de nuestras vidas-

de las verjas, los puentes y las tiendas.

Y cuando partimos el pan

en el café y en las mesas de las cocinas

con nuestros nuevos hermanos,

no nos permitas cargarlos con historias

de guerras o abandonos.

No nos permitas nombrar a nuestros viejos amigos

que se deshacen como en los cuentos de hadas

en los bosques de la muerte.

Nombrándolos no los devolveremos.

Permítenos estar aquí y esperar a que llegue

el futuro, para que hablen nuestros nietos

en lenguas viperinas acerca del país

del que alguna vez provenimos.

Háblanos de tu país, tal vez pregunten.

Y pienses tal vez en hablarles

del cielo y de los granos de café,

de las pequeñas casas blancas y de sus calles polvorientas.

Tendrías que poner a flote tu memoria

como un barco de papel corriente abajo.

Podrías rezarle a ese papel

susurrar tu historia al agua,

que esa agua la cante a los árboles,

y los árboles la griten y la griten

a las hojas. Si aún la guardas

y no hablas, podrías escucharla

la vida entera llenando el mundo

hasta que el viento sea la única palabra.

De: Tishani Doshi - Traducción de María GERMANÁ MATTA

The Immigrant's Song

Let us not speak of those days

when coffee beans filled the morning

with hope, when our mothers' headscarves

hung like white flags on washing lines.

Let us not speak of the long arms of sky

that used to cradle us at dusk.

And the baobabs—let us not trace

the shape of their leaves in our dreams,

or yearn for the noise of those nameless birds

that sang and died in the church's eaves.

Let us not speak of men,

stolen from their beds at night.

Let us not say the word

                                            disappeared.

Let us not remember the first smell of rain.

Instead, let us speak of our lives now—

the gates and bridges and stores.

And when we break bread

in cafés and at kitchen tables

with our new brothers,

let us not burden them with stories

of war or abandonment.

Let us not name our old friends

who are unravelling like fairy tales

in the forests of the dead.

Naming them will not bring them back.

Let us stay here, and wait for the future

to arrive, for grandchildren to speak

in forked tongues about the country

we once came from.

Tell us about it, they might ask.

And you might consider telling them

of the sky and the coffee beans,

the small white houses and dusty streets.

You might set your memory afloat

like a paper boat down a river.

You might pray that the paper

whispers your story to the water,

that the water sings it to the trees,

that the trees howl and howl

it to the leaves. If you keep still

and do not speak, you might hear

your whole life fill the world

until the wind is the only word.

De: Tishani Doshi, "The Immigrant’s Song" from Everything Begins Elsewhere. Copyright © 2013 by Tishani Doshi.  Reprinted by permission of Copper Canyon Press.

Source: Everything Begins Elsewhere (Copper Canyon Press, 2013)

Biografía

Tishani Doshi, poeta, escritora y bailarina nació en Madras, India. Ganó una beca del Queens College en Carolina del Norte y un MA en the Writing Seminars de la Universidad Johns Hopkins. Después de trabajar en una revista de moda en Londres, Tishani Doshi regresa a la India. Un inesperado reencuentro con uno de los más importantes coreógrafos hindús Chandralekha, le dio la oportunidad de desarrollar su carrera como bailarina. Tishani Doshi baila con el grupo de Chandralekha a nivel internacional. A su vez, trabaja como periodista independiente en The Guardian, The National, y the Hindu.

Doshi ha sido reconocida como una escritora creativa, su primer libro de poesía “Countries of the Body (2006), ganó el premio por su obra Best First Collection. Otras de sus colecciones incluyen: Everything Begins, Elsewhere (2013), Doce Marcescenza (Dulce decadencia) (2005), y Girls are Coming Out of the Woods (2018).

Su primera novela The Pleasure Seekers (2010) fue finalista en los premios de ficción de la India, fue traducida a varias lenguas. También ha escrito Fountainville, New stories from the Mabinogion (2013), Madras Then Chennai Now (2003), y The Adulterous Citizen (2015). Entre los premios recibidos figuran: Eric Gregory Award y All-India Poetry Prize.

Vive en Tamil Nadu, India.

Fuente: Poetry Foundation

Su Web